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Erste Szene

Dämmerung im Zimmer, zur Seite weit offenes Fenster. Seller Abendhimmel.

MUTTER. Sonderbar! Das Städtchen liegt schon im tiefsten Dunkel, und bei uns hier im Zimmer ist noch jeder Winkel hell.

FRANZISKA. Das kommt vom Abendhimmel. Das hellgrüne Licht über den Bergen reicht nicht viel höher hinauf, als wir beide hier stehen. Bei uns oben auf dem Schloß müssen die Zimmer am Abend doch noch heller gewesen sein.

MUTTER. Das ist wahr. Erinnerst du dich noch, wie wundervoll es aussah, wenn nachts ein Gewitter losbrach? Dann schienen die Bilder, die am höchsten hingen, plötzlich die farbigsten zu sein. Aber du hörst gar nicht, was ich sage.

FRANZISKA. Doch, doch, ich höre. Die Blitze leuchteten vom Sorizont aus in die Zimmer hinein.

MUTTER. Du denkst natürlich an deinen Geliebten. Er kommt heute wohl noch?

FRANZISKA. Möglich. Ich habe ihn nicht dazu aufgefordert.

MUTTER. Mir ist es nicht klar, wie dein Schicksal werden soll. Aber du gehst ja deine eigenen Wege.

FRANZISKA. Ich denke im Gegenteil an euch. Mir ist es immer noch unbegreiflich, wie euer Zusammensein überhaupt möglich war.

MUTTER. Mir scheint es jetzt manchmal, als hätte ich drei ganz verschiedene Leben hinter mir. Als wäre ich dreimal immer wieder ganz jemand anders gewesen.

FRANZISKA. Aber daß ihr euch nicht ein einziges Mal gesagt habt, daß ihr eure Lebenskraft zu etwas Schönerem verwenden könnt, als einander jeden dritten Tag wie Mordbrüder an die Gurgel zu fahren.

MUTTER. So schlimm war es doch eigentlich gar nicht.

FRANZISKA. Eure Schimpfreden möchte ich niemals aussprechen und von niemandem hören.

MUTTER. Daran ist deine Verweichlichung schuld. Wenn man den Tag verschläft und die Nacht zum Tag macht, dann kennt man die Welt nicht. Wären wir so empfindlich gewesen wie du, dann hätten wir uns schon in Brasilien getrennt. Dann hätte ich dich gar nicht geboren und brauchte mich jetzt von dir nicht zur Rechenschaft ziehen zu lassen.

FRANZISKA. Dann hätte ich aber doch vielleicht einen anderen Vater oder eine andere Mutter bekommen.

MUTTER. Das würdest du natürlich als einen großen Vorzug betrachten.

FRANZISKA. Wie soll ich das wissen?

MUTTER. Unser Papa war ein bedeutender Mensch. Du kannst das gar nicht beurteilen. Aber für ein Gespräch über Herzenssachen war er nie zu haben. Er wurde sofort mißtrauisch, als wollte man ihm den Boden unter den Füßen wegziehen. Er hatte seine Grundsätze, an denen niemand auf Gottes Welt etwas bemängeln konnte. Sättest du nur wenigstens seine Grundsätze geerbt. Dann ständest du jetzt anders vor mir. Dein Gemütsleben ist ja leider genau so arm, wie es bei deinem Vater war.

FRANZISKA. Wenn ihr euch nie über Herzenssachen ausgesprochen habt, dann ist es schließlich auch kein Wunder, daß wir Kinder nicht das geringste davon wissen.

MUTTER. Du bist unter deinen Geschwistern in dieser Sinsicht jedenfalls am schlimmsten weggekommen.

FRANZISKA. Das weiß ich. Es würde mich auch gar nicht überraschen, wenn ich eines Tages verrückt würde oder irgendein Verbrechen beginge.

MUTTER. Da hat man wieder deine heillose Selbstüberhebung! Das ist alles nichts anderes als Großtuerei. Wenn du dich etwas mehr für das Wohl deiner Mitmenschen opfern wolltest, dann bättest du einfach keine Zeit, dich immer nur mit dir selbst zu beschäftigen. Dann fände sich sicher auch ein ehrlicher, anständiger Mensch, der dich heiraten würde, trotz allem, was geschehen ist. Und du brauchtest dich nicht an einen gewissenlosen Lebemann zu hängen, der sich deine Jugend schmecken läßt, um dich nachher im Schmutze verkommen zu lassen. Aber welcher rechtschaffene Kerl heiratet denn ein Mädchen, das des Nachts Spaziergänge unternimmt und sich tagsüber nicht von seinem Spiegel losreißen kann. Ich mag dir gar nicht aussprechen, wie widerwärtig du mir bist, wenn ich dich stundenlang vor deinem Spiegel Gesichter schneiden sehe.

FRANZISKA. Vater und du, ihr seid in meinen Augen heute noch die beiden besten, klügsten, edelsten Menschen, die auf dieser Welt je gelebt haben. Wenn es euch beiden nicht möglich war, eine glückliche Ehe zu führen, dann gibt es überhaupt kein eheliches Glück. In die Sölle einzutreten, in der ihr, solange ich denken kann, gestöhnt und geschrien habt, dafür bedanke ich mich. Einfältige, beschränkte, dumme Menschen fühlen sich offenbar in der Ehe glücklich. Ich bin auf meine Serkunft zu stolz, als daß ich zu ihnen hinabsteigen möchte.

MUTTER. Du könntest diese unseligen Geschichten endlich einmal vergessen. Du bewahrst dir diese Erinnerungen nur, um deine Geilheit und Liederlichkeit damit zu entschuldigen. In Wirklichkeit war das alles gar nicht so fürchterlich, wie du es jetzt darstellst.

FRANZISKA. Weißt du noch, Mutter, wie oft ich vom Tische weglief, weil ich das Lachen nicht verbeißen konnte?

MUTTER. Wie sollte ich das nicht mehr wissen! Wenn dein Vater Sorgen hatte und ein ernstes Geschäft besprach, dann fandest du das lächerlich. Und wenn man dich bei irgendeinem Geschäft einmal dringend nötig gehabt hätte, dann warst du nirgends zu finden.

FRANZISKA. Selbstverständlich! Schöne Erinnerungen hab' ich nur an die Bergabhänge rings ums Schloß herum. Das Innere des Schlosses mitsamt dem Sof und seinen schattigen Plätzen war mir immer ein Grauen. Im Innern war der Krieg und draußen der Friede. Wie oft stand ich am Tor, den Klopfer in der Sand, und fragte mich, welche Entsetzlichkeit, eingeschlagene Türen oder zerkratzte Gesichter, mich drinnen überraschen würde. Dann stellte ich mir in Gedanken alle Scheußlichkeiten vor. Ich hatte den verrückten Aberglauben, daß von dem, was man sich vorgestellt hat, nichts eintreffen könnte, weil dann die Überraschung wegfiel. – Aber das Lachen, das mich bei Tisch überkam, war doch nur der Ausdruck meiner hilflosen Traurigkeit über eure unsinnigen Zänkereien. Seitdem lache ich, wenn ich etwas Entsetzliches höre. Das ist herzlos. Das ist unmenschlich. Aber daran bin doch ich nicht schuld.

MUTTER. Das ist alles noch kein Grund, dich bei deinem ersten Ausflug in die Welt vom ersten besten Menschen, der dir in den Weg kommt, verführen zu lassen.

FRANZISKA. Es ist ihm gar nicht eingefallen, mich zu verführen.

MUTTER. Ich lasse mich doch von meinem eigenen Kind nicht zum Narren halten! Was tat er denn sonst?

FRANZISKA. Ich habe ihn verführt. Es war gar nicht so leicht.

MUTTER. Immer nur deine freche, kaltherzige Prahlerei!

FRANZISKA. Ich wollte meine Unschuld endlich loswerden.

MUTTER. Der Mann scheint dir ja gehörige Grillen in den Kopf gesetzt zu haben, um zu seinem Ziele zu kommen.

FRANZISKA. Wenn er das geringste von meinem Entschluß geahnt hätte, dann hätte er mir mit dem tiefsten Abscheu den Rücken gekehrt.

MUTTER. Daran hätte er weiß Gott im Simmel recht getan.

FRANZISKA. Hast du mich denn zur Welt gebracht, Mutter, damit ich mich als alte Jungfer zur Schöpfung hinausschleiche? Ich wollte mich nicht mit einem ungebildeten Menschen einlassen. Was soll man tun, wenn einem die Ehe von den eigenen Eltern als die scheußlichste Menschenquälerei vorgeführt wurde!

MUTTER. Aber um Gottes willen, mein Kind, bedenkst du denn in deiner Sirnlosigkeit nicht, daß du dir auf einmal die erdrückendsten Entbehrungen und Opfer aufgeladen haben kannst? – Denn das schwöre ich dir, an mich denk' nur ja nicht, wenn du ein Dach für deinen Bastard suchst! Höhnisch. Oder hast du dir auch das Wasser schon ausgewählt, in dem du dich ertränken willst?

FRANZISKA. Ich bin in einer Geburtsversicherung.

MUTTER. So, so. – In einer ... Mädchen, willst du, daß ich am Schlag sterbe?! – Allmächtiger, die Albernheit! – Dann freilich hast du von dem Menschen nichts Anständiges zu erwarten, wenn du dich von ihm hast bezahlen lassen.

FRANZISKA. Er hat nicht die leiseste Ahnung davon.

MUTTER. Wieso hat er keine Ahnung davon? Wie soll ich mir das deuten? – Gestohlen wirst du das Geld doch nicht haben?

FRANZISKA. Der alte Baron Hohenkemnath hat mich eingekauft. Wenn mir ein Mißgeschick begegnen sollte, was doch schließlich gar nicht einzutreffen braucht, dann erhalte ich bis zum fünfzehnten Jahre des Kindes jährlich fünfhundert Mark ausgezahlt.

MUTTER. Wirklich fünfhundert Mark? – Ein rühmlicher Tausch! – Und auf diese wahnsinnige Entwürdigung bildest du dir natürlich noch weiß Gott was ein! – Statt einer geachteten Lebensstellung, einer sorgenfreien Zukunft, eines ruhigen Familienglückes und was du sonst noch alles für deine erste Liebesnacht hättest haben können, eine – Geburtsversicherung! – Wenn dir deine Verschrobenheit so weiter hilft, dann – Glück auf den Weg!

FRANZISKA. Hast du vielleicht alles das dafür gehabt?

MUTTER. Eben weil ich es nicht gehabt habe! Soll denn all das Elend umsonst von mir erlitten worden sein? Tausendmal sagte ich mir: Vor dem, was du erträgst, sind deine Kinder einmal bewahrt. Die beugen sich keiner Unvernunft mehr, weil sie die Unvernunft schon in ihrer Kindheit durchschaut haben ...

FRANZISKA. Du siehst ja, daß du damit vollkommen recht behalten hast!

MUTTER. Gott sei Dank, was deine Brüder betrifft. Im Traum kann ich mir nicht vorstellen, wie die je mit ihren Frauen in Streit geraten sollten.

FRANZISKA. Und meinetwegen brauchst du dir doch auch keine Sorgen zu machen. Ich werde sicherlich nie mit einem Mann streiten.

MUTTER. Du hast mich schon in mehr schlaflosen Nächten beschäftigt, als deine drei Brüder zusammengenommen.

FRANZISKA. Ich biete auch mehr Unterhaltungsstoff als sie.

MUTTER. Das ist wieder echt! – Was hat denn der alte Herr für deine Versicherung bezahlt?

FRANZISKA. Dreitausend Mark, glaube ich. Ich weiß es nicht genau auswendig.

MUTTER. Wenn er es dazu hat, ich kann ihn nicht hindern. – Da sieht man wieder einmal, wie das Geld doch schließlich alles beherrscht.

FRANZISKA. Wollen wir nicht Licht machen, Mutter? Sie dreht die elektrische Beleuchtung auf.

MUTTER. Eines wollte ich dir allerdings ohnehin sagen. Da er jeden Moment läuten kann, sag' ich es möglich kurz.

FRANZISKA. Nun, Mutter?

MUTTER. Wenn du dir noch das Geringste von dem Mann erwartest – ich glaube seine Art zu kennen – dann mußt du dich vollkommen anders benehmen.

FRANZISKA. Wieso denn, Mutter?

MUTTER. Ich kann mir nun einmal nicht helfen, aber ich finde, daß du ihn so unrichtig wie nur irgend möglich behandelst.

FRANZISKA. Er ist mir zu oberflächlich.

MUTTER. Aber du bist doch seine Geliebte.

FRANZISKA. Gewiß. Aber er ist mir zu langweilig.

MUTTER. Und trotzdem?

FRANZISKA. Kannte ich ihn denn?

MUTTER. Ich halte ihn weder für oberflächlich, noch für langweilig, aber er hat alleridngs nicht die geringste Spur von Empfinden für dich. Deinetwegen läßt er sich kein Vergnügen entgehen, das ist sicher. Und daran ist einzig und allein deine Hochnäsigkeit schuld ... Man hört eine alte Torglocke läuten. In Gottes Namen! Ich werde mich dann so bald als möglich zurückziehen.

Zweite Szene

Dr. Hofmiller. Die Vorigen.

DR. HOFMILLER. Guten Abend, Frau Eberhardt. Ich habe den ganzen Nachmittag auf dem Schlosse verbracht. Es war herrlich.

MUTTER. Ich bin seit zehn Jahren nicht mehr oben gewesen. Hat sich der neue Schloßherr sehen lassen?.

DR. HOFMILLER. Er ließ mich den Rittersaal sehen. Ein liebenswürdiger Herr. Ihr Herr Gemahl kam ja wohl auch aus Amerika hierher?

MUTTER. Allerdings.

FRANZISKA. Gute Nacht, Mutter.

MUTTER. Lassen Sie sich bald wieder sehen, Herr – Ihr Name ist mir entfallen. Ab.

DR. HOFMILLER. Franziska – was antwortest du mir?

FRANZISKA. Ich fand keine andere Antwort.

DR. HOFMILLER. Du hast mir deinen Körper gegeben. Bleib mein Weib. Sei fürs Leben mein Weib!

FRANZISKA. Ich lasse mich nicht mit achtzehn Jahren gleich wieder einzwängen.

DR. HOFMILLER. Einzwängen? Gerade das Gegenteil mute ich dir zu. Du bist so überreich an Anlagen. Du sollst dich entwickeln, du sollst glücklich werden.

FRANZISKA. Kann dann nicht alles bleiben, wie es ist?

DR. HOFMILLER. Unmöglich, Franziska! Ich habe meinen Beruf, der meine ganze geistige Arbeit in Anspruch nimmt. Mir bleibt für meinen Beruf nichts übrig, wenn ich Tag und Nacht nur an dich denken muß. Ich brauche gesicherte Zustände. Du bindest dich dadurch nicht im geringsten mehr, als ich mich dir gegenüber binde. Ich bin der Mensch, der seinen Vorsätzen treu bleibt.

FRANZISKA. Es gibt doch aber wirklich genug achtzehnjährige hübsche Mädchen, die nichts Besseres mit sich anzufangen wissen, als sich zu verheiraten. Ich werde mich ja sicherlich auch einmal verheiraten. – Aber jetzt möchte ich doch erst meines eigenen Daseins ein wenig froh werden. Begreifst du das denn nicht?

DR. HOFMILLER. Nein, Franziska. Gerade an dir ist mir das unverständlich. Ich glaube auch nicht, daß du dich bei diesen Äußerungen selber richtig beurteilst.

FRANZISKA. Was weiß ich auch über mich! Vielleicht hast du recht. Aber ich möchte doch gerne erfahren, wer ich denn eigentlich bin. Wenn wir uns heute heiraten, dann erfahre ich in den nächsten zehn Jahren nur, wer du bist.

DR. HOFMILLER. Und wer unsere Kinder sind.

FRANZISKA. Und ich selber bleibe mir ewig fremd.

DR. HOFMILLER. Wenn du wirklich nicht mehr für mich empfindest, dann war es einfach unsittlich von dir, dich mir hinzugeben.

FRANZISKA. Du scheinst dich ja recht gut bei mir unterhalten zu haben.

DR. HOFMILLER verblüfft. Franziska! – Ruhiger. Halte mich deshalb meinetwegen für anmaßend, für selbstgefällig, aber ich bildete mir ein, dir nicht gleichgültig zu sein. Vom ersten Tage unserer Bekanntschaft an hatte ich das Gefühl, ein ernstes, wichtiges Erlebnis für dich zu bedeuten. Mißverstehe mich nicht. Ich habe mir nicht einen Augenblick eingebildet, dir überlegen zu sein. Immer aber hatte ich den bestimmten Eindruck, daß du an meine Überlegenheit glaubst.

FRANZISKA. Bist du mir denn nicht auch überlegen?

DR. HOFMILLER. Aber wieso denn, Franziska?

FRANZISKA. Dadurch, daß du das Leben besser kennst als ich.

DR. HOFMILLER. Allerdings ein Vorzug, auf den ich unmöglich stolz sein kann. – Nein, Franziska, wenn ich nicht die unerschütterliche Überzeugung gehabt hätte, daß du mich vor allen anderen Menschen hochschätzest, dann hätte ich es nie so weit zwischen uns kommen lassen.

FRANZISKA. Warum denn nicht? – Hast du die Mädchen so außerordentlich hochgeschätzt, bei denen du zu Gast warst?

DR. HOFMILLER empört. Franziska! – Wenn ich hätte ahnen können, daß du mich in dieser Weise beschimpfen werdest.

FRANZISKA. Dein Zorn macht dich so begehrenswert. Wenn ich jetzt nur wüßte, was dich zu Tätlichkeiten bringt.

DR. HOFMILLER sich beherrschend. Dabei habe ich nie ein Mädchen gekannt, daß sich, wenn es ihm nötig erscheint, so ahnungslos unschuldig stellen kann wie du.

FRANZISKA. Mich juckt mein Fell.

DR. HOFMILLER. Wäre es dir wirklich eine Freude, wenn ich dich mißhandelte?

FRANZISKA. Du hättest jedenfalls nicht den leisesten Schrei zu fürchten.

DR. HOFMILLER. Das ist widernatürlich.

FRANZISKA. Dann sind Pferde auch widernatürlich.

DR. HOFMILLER. Pferde sind widernatürlich, wenn sie Gedichte schreiben. Menschen sind widernatürlich, wenn sie sich erst beißen müssen, um sich liebhaben zu können.

FRANZISKA. Ich wußte bis jetzt nicht, daß du Gedichte schreibst.

DR. HOFMILLER. Ich schreibe auch keine.

FRANZISKA. Ich dafür um so mehr. Aber das hat uns ja miteinander bekannt gemacht.

DR. HOFMILLER. Deine Gedichte? Wieso?

FRANZISKA. Meine Angst, widernatürlich zu sein.

DR. HOFMILLER. Ich verstehe nicht, wie du das meinst.

FRANZISKA. Als Kind litt ich Jahre hindurch an Angstzuständen. Ich fürchtete immer wieder, meine Mutter könnte sich das Leben nehmen. Im strahlenden Sonnenschein verfiel ich plötzlich in Weinkrämpfe. Auf der großen Treppe, die durch die Matte zum Schlosse hinaufführt, habe ich einmal so geschrien, daß mich die Mäher mit Wasser begossen.

DR. HOFMILLER. Das ist ein unbezahlbarer Witz! Ich kann mir gar kein Weib denken, das im Verkehr mit dem Manne natürlicher und gewaltiger empfindet als du.

FRANZISKA. Das konnte ich doch aber nicht im voraus wissen.

DR. HOFMILLER nachdenklich. Deshalb also?

FRANZISKA. Ja, deshalb.

DR. HOFMILLER. Jetzt kennst du dich aber. Siehst du denn nun nicht ein, Franziska, daß du dadurch in meine Gewalt geraten bist?

FRANZISKA. Das sehe ich durchaus nicht ein.

DR. HOFMILLER. Der Mann, der dich nach mir bekommt, kann dich unmöglich so hochschätzen, wie ich dich schätze. Ich heirate auch keine Frau, die schon ein anderer gehabt hat.

FRANZISKA. Ich stelle aber jetzt, wo ich mich kennen gelernt habe, ganz andere Ansprüche an einen Mann als vorher.

DR. HOFMILLER. Und ich Esel machte mir meiner leichfertigen Handlungsweise wegen die furchtbarsten Gewissensbisse!

FRANZISKA. Du darfst mich deshalb nicht etwa für ein undankbares Geschöpf halten.

DR. HOFMILLER. Ich ertrage deinen Anblick nicht länger. Wendet sich zur Tür.

FRANZISKA. Was hast du vor?

DR. HOFMILLER. Du hast ruchlos mit mir gespielt. Hätte ich mir doch nur diese unsinnige Reise erspart! Mit dem ersten Zuge fahre ich morgen nach München zurück. Ab.

Dritte Szene

Franziska, später Veit Kunz.

FRANZISKA allein. Gewissensbisse?! – Er fühlt sie wegen seiner Handlungen, ich meiner Natur wegen. Sie setzt sich in einen Lehnstuhl und nimmt den Kopf zwischen beide Hände. Diese Überrumplung! Wie konnte ich mir einen Augenblick einbilden, darüber hinaus zu sein! Die Gedanken wallen empor, die Fluten steigen, branden. Mir selber erscheinen die Hirngespinste lächerlich. Aber was hilft das! Ich finde nirgends einen Anhaltspunkt. Gestern abend! Meine Erregung nahm so überhand, daß ich mir Nadeln in die Arme bohrte. Wenn du das wüßtest, Hermann! Deine Umarmung, dachte ich, verscheucht die Gespenster. Unsinn! Sie gab ihnen Greifbarkeit. Jetzt sind's erst Menschen. – – Ich werde aufschreiben, was sie tun. Aber erst, wenn mein Blut ruhiger fließt. – Wie wohl ich mich unter dem Gelichter fühle! Ich lebe in einer anderen Welt. Die Einrichtungen sind andere. Die Freuden sind andere. Das Unheil ist ein anderes. – Ich verschließe es nicht mehr in mir. Ich brauche mir den Hexentanz nur diktieren zu lassen. Vielleicht bringt das Erleichterung. Sie nimmt am Schreibtisch Platz und setzt die Feder an. Aufhorchend. Da klopft jemand an den Fensterladen. Sich erhebend. Gott sei Dank, endlich Wirklichkeit! Sie öffnet im Hintergrund des Zimmers ein Fenster und spricht gedämpft an den geschlossenen Laden hin. Wer klopft da draußen?

EINE TIEFE MÄNNERSTIMME. Ich bin's! Mach' auf!

FRANZISKA. So, du bist's. Das klingt gewöhnlich. Wer bist du denn? Ich halte eine geladene Pistole in der Hand.

DIE MÄNNERSTIMME. Sie trifft nichts. Ich bin dein Freund. Mach' auf!

FRANZISKA. Sprich nicht so laut, die Mutter schläft nebenan.

DIE MÄNNERSTIMME. Dann schließ doch endlich auf!

FRANZISKA. Gleich, gleich! Sie stößt den Laden nach außen auf und beugt sich hinaus. Nun? – Ist denn niemand hier? – Wo bist du denn?

VEIT KUNZ über die Brüstung ins Zimmer steigend. Hier bin ich schon.

FRANZISKA. Wo kommen Sie denn her?

VEIT KUNZ. Von Berlin. Ich möchte Sie gerne für ein künstlerisches Unternehmen gewinnen.

FRANZISKA. Für ein künstlerisches Unternehmen? Dann sind Sie zu bedauern. Ich besitze nicht die allergeringste künstlerische Veranlagung.

VEIT KUNZ. Darauf verstehe ich mich besser als Sie. Ich werde Sie zur Sängerin ausbilden.

FRANZISKA. Ich habe gar kein Musikgehör.

VEIT KUNZ. Sie haben unendlich mehr. Sie sind so ebenmäßig gewachsen, wie sich das unter tausend Sängerinnen nicht zweimal findet.

FRANZISKA. Woher wissen Sie denn das so genau!

VEIT KUNZ. Ich sah Sie flüchtig in München in einer Versicherungskanzlei. Ich studierte aus Ihren Bewegungen die Linien Ihres Körpers.

FRANZISKA. Das war lieb von Ihnen. Waren Sie mir bis in die Kanzlei hinauf nachgelaufen?

VEIT KUNZ. Gott bewahre! Ich war wegen meiner Haftpflichtversicherung dort. Bei meinem Beruf weiß man nie, wofür man schließlich von seinen eigenen Geschöpfen verantwortlich gemacht wird.

FRANZISKA. Was sind Sie denn eigentlich?

VEIT KUNZ. Ich bin Sternenlenker.

FRANZISKA. Sternenlenker? Was bedeutet das?

VEIT KUNZ. Ich mache aus einem ganz beliebigen Menschenkind, in diesem Falle aus Ihnen, einen Stern allererster Größe und lenke ihn dann durch die fünf Weltteile, wo er mit seinem Glanz alle übrigen Sterne überstrahlt. Nennen Sie Ihre Forderungen!

FRANZISKA. Kann ich fordern?

VEIT KUNZ. Was Sie wollen. Ich muß es nur vorher wissen, damit wir durch keine Mißverständnisse entzweit werden.

FRANZISKA. Dann fordere ich – Freiheit – Lebensgenuß –

VEIT KUNZ. Beides verschaffe ich Ihnen, soweit ein Weib jemals daran Gefallen fand.

FRANZISKA. Das haben Millionen Weiber. Ich werde vor Langweile dabei verrückt.

VEIT KUNZ. Sie fordern mehr, als was ein Weib an Freuden erleben kann.

FRANZISKA. Ich bin von unbekannten Gewalten dazu gezwungen.

VEIT KUNZ. Sind Sie denn etwa so unvernünftig, ein Mann sein zu wollen?

FRANZISKA. Wenn es mir dabei möglich wäre, nichts zu verlieren, sondern nur zu gewinnen ... Genußfähigkeit, Bewegungsfreiheit ...

VEIT KUNZ. Sie verlieren Ihre Gewalt über Männer.

FRANZISKA. Dafür gewinne ich den Wettkampf mit Männern.

VEIT KUNZ. Dann erlauben Sie, daß ich Ihnen die Hand auf den Bauch lege. Er tut es.

FRANZISKA ohne sich zu wehren. Wozu das?

VEIT KUNZ. Um Ihre Atmung zu prüfen. Gerade für Ihre Ziele finden Sie keinen glatteren Weg als eine künstlerische Laufbahn. Die Kunst, wissen Sie, überspringt jeden Abgrund. Dazu ist sie Kunst. Sonst wäre sie Blödsinn. Was die Beine betrifft, so können Sie es ohnehin mit dem schlanksten Jüngling aufnehmen. Deshalb bin ich Ihnen nämlich nachgereist.

FRANZISKA. Meiner Beine wegen?

VEIT KUNZ. Im vorigen Jahrhundert schätzte man am Weib einen schönen Hals, schöne Schultern, schöne Arme. Ich habe die untrüglichsten Anzeichen, daß der Geschmack ins Gegenteil umschlägt. Unsereiner muß den Wechsel der Mode immer vorauswittern.

FRANZISKA. Antworten Sie mir, ob Sie meine Bedingungen annehmen.

VEIT KUNZ. Vier Bedingungen sind es, die der Kunstgesang erfordert.

FRANZISKA. Sie treiben Schindluder mit mir.

VEIT KUNZ. Erstens gähnende Rachenstellung.

FRANZISKA. Ich schlafe mit Begeisterung und langweile mich nach Noten.

VEIT KUNZ. Zweitens bewegliche Ohren.

FRANZISKA. Meine Zunge falte ich zu einem dreiblättrigen Kleeblatt zusammen.

VEIT KUNZ. Dann sind auch die Ohren beweglich. Drittens im Kopf ein gleichschenkliges Dreieck, bestehend aus Mundöffnung, Nasenwurzel und weichem Gaumen.

FRANZISKA. Das verstehe ich nicht.

VEIT KUNZ. Danken Sie ihrem Schöpfer. Viertens aber dürfen Sie beileibe nicht glauben, Sie hätten die Nase mitten im Gesicht. Sie müssen felsenfest davon überzeugt sein, daß sich Ihr Mund oberhalb der Nase befindet. Singen Sie!

FRANZISKA stößt einen krächzenden Ton aus.

VEIT KUNZ. In drei Monaten machen Sie eine Tournée durch Amerika.

FRANZISKA. Nehmen Sie nicht endlich die Hand weg?

VEIT KUNZ. Ausgeschlossen! Solange ich Ihre Stimme ausbilde, liegt meine Hand hier. Sie spüren das gar nicht mehr, wenn Sie meine Geliebte sind.

FRANZISKA. Ihre Geliebte? – Ich denke, Sie machen einen Mann aus mir?

VEIT KUNZ. Sobald Sie singen können. Der Gesangsunterricht notzüchtigt Lehrer und Schülerin. Wir sind Märtyrer. Sie fühlen sich mißhandelt und lechzen nach Ihrem Peiniger. Mich peitscht die Nervenanspannung auf, die ich in Ihnen hervorrufen muß. Jede Übungsstunde endet mit einem Liebesfest.

FRANZISKA. Ließe sich das nicht umgehen? – Wenn Sie mich unmusikalisches Ding zur Sängerin ausbilden wollen, dann können Sie mich sicherlich ebenso rasch gleich zum Sänger ausbilden.

VEIT KUNZ. Ihr Wunsch ist mir Befehl. Aber es kommt Sie heillos teuer zu stehen.

FRANZISKA. Mehr als ich jetzt bin, kann mich die Verwandlung unmöglich kosten.

VEIT KUNZ. Überlegen Sie sich's, mein Kind. Ich lasse Sie zwei Jahre hindurch das Leben eines Mannes führen, mit aller Genußfähigkeit, aller Bewegungsfreiheit des Mannes ...

FRANZISKA. Gott sei Dank!

VEIT KUNZ. Dafür sind Sie nach Ablauf der zwei Jahre bis an Ihr seliges Ende mein Weib, meine Leibeigene, meine Sklavin.

FRANZISKA. Wenn ich will!

VEIT KUNZ. So befiehlt das Naturgesetz. Ich kann's nicht ändern. Sie brauchen das Abenteuer nicht zu wagen.

FRANZISKA. Ich kann Sie töten, bevor meine Männlichkeit endet.

VEIT KUNZ. Mich. Aber nicht das Gesetz.

FRANZISKA. Gesetze sind Männerwerk.

VEIT KUNZ. Nicht alle. Der Herzog von Rotenburg traf ein ähnliches Abkommen mit mir. Ich habe ihm unseren Vertrag nicht aufgenötigt.

FRANZISKA. Dann werde ich also ein wirklicher Mann? Genau so, als hätte mich Gott als Mann geschaffen?

VEIT KUNZ. Genau so. Auf zwei Jahre. Nicht eine Sekunde länger.

FRANZISKA. Und Ihre Geliebte brauche ich nicht zu sein?

VEIT KUNZ. Wozu die Frage? Wir sind beschränkte Menschen. Vorderhand begnüge ich mich vollkommen mit Ihrem Tribut.

FRANZISKA. Tribut? Tribut? Das scheint mir eine Falle zu sein. Was bedeutet Tribut?

VEIT KUNZ. Ihren Tribut, mein Kind, entrichten mir sämtliche Künstler, denen ich zu Weltruhm, zu Unsterblichkeit verhelfe. Auch ein Sternenlenker hat schließlich Einkünfte nötig. Davon merken Sie nichts. Meine Prozente erhalte ich von den Direktoren, die das Heiligste meiner Kreaturen dem Raubtier Publikum zum Fraße vorwerfen.

FRANZISKA. Ob sich dabei mein Trübsinn in Lustigkeit verwandelt?

VEIT KUNZ. Familienelend! Nichts weiter! Wir platzen vor Lachen. Sagen Sie mir jetzt, was es außer Ihnen in diesem entsetzlichen Nest sonst noch an Sehenswürdigkeiten gibt.

FRANZISKA. Machen wir vielleicht zusammen einen Mondscheinspaziergang um die verfallene Ringmauer des Städtchens?