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Erste Szene

SOPHIE. Nun, lieber Franz, was hast du für heute nachmittag vor?

FRANZISKA. Um vier Uhr erwarte ich einen Versicherungsagenten. Ich bin etwas heiser und wenn ich das Gastspiel in London nicht absolviere, verfalle ich in eine Konventionalstrafe von zwanzigtausend Mark. Ich schrieb deshalb an einen Versicherungsagenten. Ich will mich in eine Haftpflichtversicherung einkaufen.

SOPHIE. Vor unserer Verheiratung kanntest du solche Sorgen nicht.

FRANZISKA. Dafür ging es mir ja manchmal auch schlecht genug. Im äußersten Notfalle konnte ich immer auf den alten Hohenkemnath rechnen. Aber für solche Summen, wie sie jetzt auf dem Spiel stehen, käme seine rührende Opferfreudigkeit natürlich kaum mehr in Frage.

SOPHIE. Als Mädchen ließ ich es mir nicht träumen, wieviel Geld der einfachste Haushalt verschlingt!

FRANZISKA. Eigentlich tut dein Vater ganz recht daran, daß er von deiner Verheiratung mit einem Kehlkopfakrobaten nichts wissen will. In dem Augenblick, wo ich heiser werde, ist die ganze Herrlichkeit futsch.

SOPHIE. Und du hattest bei unserer Verheiratung doch sicherlich auch ein wenig darauf gerechnet, eine Millionärstochter zur Frau zu bekommen.

FRANZISKA. Aber Sophie, ich liebe deinen Vater! Außerdem ist er der Eisen- und Kohlenkönig von Magdeburg-Buckau. Einmal kommt uns der Ertrag seiner Arbeit ja doch zugut.

SOPHIE. Ich hätte nie geglaubt, daß man sich auch gegen Konventionalstrafen versichern kann.

FRANZISKA. Versichern kann man sich gegen jedes Unheil.

SOPHIE schüchtern. Auch gegen Untreue?

FRANZISKA. Liebe Sophie! Zwischen Untreue und Untreue ist ein großer Unterschied. Wir Männer tragen unsere Natur nicht zu Markte, wir sind Käufer. Das Bezahlen allein macht uns schon Vergnügen. Für uns ist die Natur ein Genuß, für euch ist sie das Geschäft. Bei uns ist Untreue Luxus, bei euch ist sie Betrug. Der Markt, auf dem wir Männer unsere Person versteigern, ist der Weltmarkt. Je höhere Preise die Welt für uns bezahlt, desto mehr können wir verschwenden, um uns einen möglichst reichen Naturgenuß dafür zu kaufen.

SOPHIE. Lieber Franz! Wenn ich mir einen Hausfreund halte und du findest uns in Zärtlichkeiten beisammen, dann schießt du den Menschen über den Haufen. Ich sehe nicht ein, warum ich mit deiner Geliebten nicht das gleiche tun soll. Die Pistole habe ich bereit.

FRANZISKA. Liebe Sophie! Hättest du mir gesagt, du wolltest dir einen Hausfreund nehmen, dann wären wir nicht verheiratet. Ich wollte dich nur zur Geliebten haben.

SOPHIE. Ich hegte überhaupt keine besonderen Wünsche.

FRANZISKA. Nur mich wolltest du?!

SOPHIE. Jedes junge Mädchen will sich verheiraten.

FRANZISKA. Ich dachte aber im Traum nicht ans Heiraten. Du hast mich aufs höchste überrascht. Mich beschäftigen wichtigere Dinge. Ich frage mich, ob auf meinen Kopf nicht vielleicht eine Krone gehört.

SOPHIE. Für solchen Mumpitz hat ein Mädchen keine Zeit. Wir sind mit dreiundzwanzig verblüht.

FRANZISKA. Ein Schulfreund von mir hatte sich in deiner Art verliebt. Er wollte sich eine Kugel vor den Kopf schießen, wenn ihn irgendein Mädchen nicht nahm. Jetzt sind sie glücklich verheiratet. Ich glaube aber nicht, daß je noch etwas Welterschütterndes aus ihm wird.

SOPHIE. Als wir uns heirateten, rechnete ich allerdings damit, Kinder zu bekommen.

FRANZISKA. Damit willst du wohl andeuten, daß ich dir nicht genüge?

SOPHIE. Aber Franz! Deine Bemerkung ist mir unfaßbar. Innerlich bin ich dir gänzlich fremd. Ich entwürdige doch nur mich selber, wenn ich mich über Mangel an Zärtlichkeit beklage. Du bist doch wirklich nicht schuld, daß ich dich nicht stärker reize.

FRANZISKA. Es wäre ebenso töricht von dir, als wollte ich mich über deine Ansprüche beklagen.

SOPHIE. Du, Franz, der du dir eine Geliebte hältst?!

FRANZISKA. Es wäre einfach eine Entwürdigung meiner geistigen Fähigkeiten. Ich brauchte dich ja nur geistig mehr in Anspruch zu nehmen, damit du dich nicht über Mangel an Zärtlichkeit beklagst.

SOPHIE. Hätten wir ein Kind, dann wäre alles in bester Ordnung.

FRANZISKA. Gewiß, dann hättest du deinen Zeitvertreib, wie ich ihn in meinen Gastspielen habe. Aber bin ich daran schuld, daß es nicht so ist?

SOPHIE. Ich habe mich nicht geschaffen. Kinderlose Ehen gibt es zu Tausenden. Aber die Angst, daß meine Absonderlichkeit uns beide entzweien könnte! Bring' mir ein Kind von einer Geliebten, ich erziehe es als unseres. – Franz, ich tue Abbitte. Laß mich meine Aufrichtigkeit nicht entgelten.

FRANZISKA. Bitte, nur zu!

SOPHIE. Als du vor einem Jahr in Magdeburg im Konzert sangst, da hielt ich dich für einen ganz mittelmäßigen Menschen. Du glaubst nicht, wie dumm ich das heute finde. Aber es schien mir ganz ausgeschlossen, daß sich ein anderes Mädchen in dich verlieben könnte.

FRANZISKA. Die Weiber haben mich nie verwöhnt. Das ist wahr.

SOPHIE. Jetzt tun sie's aber! Ich sah in dir damals meine Seligkeit ganz für mich allein. Aber seitdem bist du mir so himmelhoch über den Kopf gewachsen! Kein Tag vergeht, ohne daß du mir etwas Neues zu denken gibst, an das ich nie gedacht habe. Jetzt weiß ich erst, wie abgrundtief ich unter dir stehe. Nein, unterbrich mich nicht! Das wunderbarste ist nämlich: Ich selber erscheine mir auch jeden Tag bedeutender, wertvoller. Allerdings bin ich mir auch jetzt über meine Engherzigkeiten und Albernheiten völlig klar. Du tatest immer, als merktest du gar nichts davon. Dadurch hieltst du mich so unentrinnbar fest in deiner Gewalt. Aber um keinen Preis der Welt, das kann ich schwören, möchte ich heute auch nur für eine Stunde wieder die herzlose, selbstgefällige Egoistin sein, die ich vor unserer Verheiratung war.

FRANZISKA. Das Weib kann nun einmal über die Grenzen seiner Natur nicht hinaus. Sein Glück bleibt immer auf seine Naturbestimmung beschränkt.

SOPHIE. Franz, ich komme auf den Vorschlag zurück, den ich dir vor acht Tagen machte. Hättest du etwas dagegen, wenn wir ein Kind adoptieren?

FRANZISKA. Nicht das geringste. – Ich muß dir etwas erzählen, Sophie. Als Gymnasiast litt ich infolge der Streitigkeiten meiner Eltern viel an Schlaflosigkeit. Mein Vater sprach ein ganzes Jahr lang kein Wort mit mir. Auf der großen Treppe, die durch die Matte zum Schloß hinaufführte, flehte ich in meiner Einfalt dann eines Abends auf den Knien zum Himmel, er möge dem Streit ein Ende machen. Voll Zuversicht ging ich nach Hause und warf mich meinem Vater zu Füßen. Natürlich hatte es nicht das geringste genützt. Ich erzähle das nur, damit du manchmal Nachsicht mit mir hast. Ich glaube, daß ich von jener Zeit her immer noch etwas mit dem Leben zerfallen bin.

SOPHIE. Ich sehe darin nichts anderes als die ersten Äußerungen deiner herzberückenden Künstlernatur. Deshalb wird es dir jetzt so leicht, jede menschenmögliche Leidenschaft vorzuspiegeln, als wärest du ihr mit Leib und Seele ausgeliefert.

FRANZISKA. Mir ist der Gesichtspunkt neu. – Um ein absolut sicheres, unumstößliches Verständnis für die Welt zu finden, trat ich vor einem Jahr zum Katholizismus über. Seitdem fühle ich mich glücklicher.

SOPHIE. Das ist das einzige, Franz, worin ich dir nicht zustimmen kann. Ich bin protestantisch erzogen. Ich glaube überhaupt nichts, aber ich hasse Spitzfindigkeiten. Es läutet im Flur.

FRANZISKA. Das ist mein Versicherungsagent!

SOPHIE will gehen. Ich lasse dich mit dem Herrn allein.

FRANZISKA. Bleib doch! Du bekommst Einblick in eine staunenerregende Art von Weltbeherrschung.

Zweite Szene

Die Tür wird von außen geöffnet und Lydia Höpfl tritt ein.

LYDIA. Wollen Sie mir sagen, verehrter Meister, in welchem Kostüm ich in London die Aretikoru-Tulorimena tanzen soll?

SOPHIE. Franz, ich gehe!

FRANZISKA vorstellend. Fräulein Lydia Höpfl – meine Frau.

LYDIA zu Sophie. Wie beneide ich Sie darum, diesen Halbgott zum Mann zu haben!

SOPHIE. Wenn ich mein Mann wäre, fände ich an Ihnen sicherlich auch mehr Gefallen, als er an mir findet. Ich verachte die Frau, die ihrem Mann eine Freude mißgönnt. Aber dann will ich auch den Dank, den ich für meine Großmut verdiene. Seelengröße muß Seelengröße bleiben! Bevor ich mir meine eigene Erniedrigung als unerläßliche Pflicht vorschreiben lasse, greife ich zur Waffe und räume die Gefahr, die meinem Glücke droht, aus dem Wege.

FRANZISKA. Aber Sophie, du hast den unvorteilhaften Ausfall gar nicht nötig.

LYDIA. Der Meister unterwies mich bis jetzt nur in den fünf Positionen Sie führt sie aus. erste Position – zweite Position – dritte Position – vierte Position – fünfte Position. Es läutet im Flur.

FRANZISKA. Endlich mein Versicherungsagent! Sie verläßt das Zimmer.

SOPHIE in Lydias Anblick versunken. So also muß man sein!

LYDIA. Ich wäre lieber wie Sie, gnädige Frau.

SOPHIE. Welchen Genuß finden Sie nun darin, einer Frau, die nichts Besseres kennt, ihren Mann wegzuschnappen? Gibt es für Sie nicht unverheiratete Männer genug?

LYDIA. Gnädige Frau dürfen sich vor mir nicht so klein hinstellen.

SOPHIE. Mich vor Ihnen klein hinzustellen, fällt mir gar nicht ein! Sie können tanzen, das kann ich nicht. Aber bringen Sie erst einmal zu irgend etwas all die Liebe auf, die mich für diesen Mann erfüllt und die ich jeden Augenblick zu beweisen bereit bin.

LYDIA. Da hätte ich viel zu tun. Ich werde mich hüten. Mir wär' das viel zu umständlich.

SOPHIE. Das glaube ich. Wenn man soviel Männer kennt, kann es einem ganz gleichgültig sein, ob einer darunter etwas mehr oder weniger auf die Selbstlosigkeit unserer Liebe angewiesen ist.

LYDIA. Alle großen Künstler, die ich getroffen habe, hatten irgend etwas Absonderliches an sich.

SOPHIE. Ich kenne nicht soviel. Aber glauben Sie, wir, die wir das bißchen Zuneigung täglich mit einem übermenschlichen Aufwand von Liebe neu erkämpfen, wir wollen uns dann noch ruhigen Herzens hinterlistig darum bestehlen lassen?!

LYDIA. Verzeihen, gnädige Frau, ich denke Tag und Nacht an nichts anderes, als daß ich in meiner Kunst weiterkomme.

SOPHIE. Wollen Sie denn etwa leugnen, daß Sie mit meinem Mann in Beziehungen stehen?!

LYDIA. Künstlerisch gibt es für uns in der ganzen Welt nirgends ein Weiterkommen, wenn wir keine Lebensart haben.

SOPHIE. Also doch! Also doch! Oh, es ist nicht zu ertragen! – Und das nennen Sie Lebensart?

LYDIA. Selbstverständlich müssen wir Lebensart haben. Darauf bilden wir uns sicherlich nichts ein. Unser einziges Ziel ist die Kunst. Wenn eine das nicht hat, dann geht sie ja so wie so zugrunde.

SOPHIE. Ich möchte Sie etwas fragen, mein Fräulein. Tritt ihr näher. Fürchten Sie nicht, ein Kind zu bekommen?

LYDIA. Möglich ist freilich alles, aber ...

SOPHIE. Reden Sie bitte!

LYDIA. Dazu wären es viel zu viel Väter.

SOPHIE. Deshalb also. Viel zu viel! – Ich muß Ihnen noch etwas sagen ...

LYDIA. Aber Sie, gnädige Frau, Sie sind verheiratet. Sie haben von einem Manne doch zehntausendmal mehr Liebes und Gutes, als unsereins von einem ganzen Dutzend Männer hat.

SOPHIE. Das hatte ich vergessen. Darin haben Sie vollkommen recht.

LYDIA. Wenn ich mir hätte träumen lassen, wie man durch die unwichtigsten Dinge anderen weh tut!

SOPHIE. Sie sind ein gutes Geschöpf. – Aber wissen Sie auch, daß Sie in Lebensgefahr schweben?

LYDIA. Das ist doch Scherz, gnädige Frau!

SOPHIE. Nein, nein, seien Sie auf das Allerschlimmste gefaßt. Ich scherze durchaus nicht. Sie schweben in der furchtbarsten Lebensgefahr!

Dritte Szene

Franziska tritt mit Veit Kunz ein.

FRANZISKA. Sophie, denk dir meine Überraschung: Der Versicherungsbeamte ist Veit Kunz!

SOPHIE. Das trifft sich ja wieder einmal wundervoll für dich! Wenn dir dein Freund als Versicherungsagent ebensoviel Glück bringt, wie als Gesangslehrer, dann werden wir uns vor lauter Glück bald nicht mehr zu retten wissen.

VEIT KUNZ. Das klingt etwas höhnisch. Die Damen scheinen sich über irgend etwas erregt zu haben?

SOPHIE. Ganz recht! Ich fragte meinen Mann eben erst, ob man sich nicht auch gegen Untreue versichern kann.

VEIT KUNZ. Selbstverständlich können Sie das. Bestimmen Sie nur, welche Summe Sie im Falle Ihrer Untreue von uns zu bekommen wünschen.

SOPHIE. Sie quälen mich aufs Blut! Von meiner Untreue ist hier gar nicht die Rede.

VEIT KUNZ. Das dürften gnädige Frau nicht so leichtherzig aussprechen! Aber für uns bleibt das gleichgültig. Wir versichern Sie auch gegen die Untreue Ihres Gatten.

LYDIA. Erlauben Sie, gnädige Frau, daß ich mich empfehle.

SOPHIE. Sie sind ein liebes Geschöpf. Mein Mann erscheint mir immer begreiflicher. Ich begleite Sie hinaus. Lydia grüßt die Herren durch Kopfnicken und wird von Sophie hinausbegleitet.

FRANZISKA. Du bist jetzt also tatsächlich auch noch Versicherungsbeamter?

VEIT KUNZ. Der war ich immer. Soviel ich weiß, haben wir hier in München schon einmal einen Versicherungsvertrag miteinander geschlossen.

FRANZISKA. Von dir habe ich damals nichts gesehen.

VEIT KUNZ. Ich war durch deinen schlanken Wuchs gefesselt. Um dich ungestört beobachten zu können, ließ ich mich bei den Vorbesprechungen durch einen Unteragenten vertreten.

FRANZISKA. Jetzt versicherst du mich also gegen jede Konventionalstrafe, in die ich verfallen kann?

VEIT KUNZ. Die Prämie, die du zu zahlen hast, muß erst berechnet werden. Morgen werden dir unsere Vertragsvorschläge zugestellt.

SOPHIE zurückkommend zu Franziska. Ich habe ihr noch einmal geschworen, daß ich ihr eine Kugel ins Herz jage, wenn sie mich mein eheliches Glück nicht ungetrübt genießen läßt.

FRANZISKA. Nun, Sophie? was hat sie dir geantwortet?

SOPHIE. Franz! Franz! Ist dir meine hilflose Verzweiflung eine Freude?

FRANZISKA. Daran ist nur meine aufreizende Kindheit schuld. Ich verliere jeden Halt, sobald ich keine Tragik vor Augen habe. Der Anblick des Schmerzes macht erst einen tatkräftigen, überlegenen Menschen aus mir.

VEIT KUNZ. Soweit es deine Kunst betrifft, kann ich das vollauf bestätigen.

SOPHIE. Ich merke nichts davon.

VEIT KUNZ. Im Dienste einer großen Kunst haben heldenmütige Frauen wie Sie zu Hunderten gelitten. Eigentlich kann sich eine Frau gar nicht nutzbringender an einem Kunstwerk betätigen.

FRANZISKA. Außerdem flößt die Frau dem Manne viel mehr Bewunderung ein, wenn sie etwas mit Anstrengung all ihrer Seelenkraft zu überwinden hat.

VEIT KUNZ. Die Frau wirkt dadurch als eine Art belebender Arznei, als ein Reizmittel, das alle Nerven und Muskeln anspannt.

SOPHIE. Ich merke nichts davon.

VEIT KUNZ. Ich desto mehr.

SOPHIE. Schließlich bin ich dann also im Grunde nichts anderes als ein unseliges Werkzeug in der Hand eines geldgierigen Sklavenhalters.

VEIT KUNZ. In erster Linie bin ich allerdings Lebensversicherungsagent.

SOPHIE lacht hell auf. Davon scheinen Sie wirklich den ausgiebigsten Gebrauch zu machen.

VEIT KUNZ. Jedenfalls ausgiebiger, als gnädige Frau sich's träumen lassen.

SOPHIE. Wenn Sie wirklich Versicherungsagent sind, dann lassen Sie mich bitte das Leben dieser Tänzerin, die eben fortging, zu einer so ungeheuren Summe versichern, daß das Mädchen unmöglich umkommen kann, ohne daß Ihre Gesellschaft dabei den kläglichsten Bankerott macht. Das Geld dazu gibt mir mein Vater. Statt meiner hat dann Ihre Gesellschaft die Aufgabe, meinem Jammer abzuhelfen. Und ich bin diesen seelenmörderischen Kampf um mein rechtmäßiges Lebensglück los!

VEIT KUNZ. Gegen derartige Unglücksfälle sind wir natürlich bei anderen Gesellschaften rückversichert. Da die anderen Gesellschaften das auch bei uns sind, erzielen wir dabei zu guterletzt noch Prämiendividende.

SOPHIE. Dann haben Sie mich also belogen! Dann gibt es einfach keine Versicherung gegen Untreue!

VEIT KUNZ. Die einzige wirksame Versicherung gegen Untreue ließen sich gnädige Frau bereits entgehen. Sie hätten Ihrem Gatten einfach zuvorkommen müssen.

SOPHIE. Das kann ich nicht! Dazu liebe ich ihn zu leidenschaftlich! Ich habe ihn nicht umsonst gegen den Willen meiner ganzen Familie geheiratet. Er ist mein eins und alles. Er ist mein Glück. Soll ich denn meinem eigenen Glück untreu werden?!

VEIT KUNZ. Wenn gnädige Frau so wenig Achtung vor sich selber haben, dann würde ich Ihnen empfehlen ...

FRANZISKA. Deine Ausdrücke, lieber Freund, sind im höchsten Grade unpassend!

VEIT KUNZ. Du hast zu schweigen, wenn dein Maestro spricht!

SOPHIE. Wenig Achtung vor mir selber! Was fällt Ihnen denn ein! Liebe und Treue sind seit Erschaffung der Welt die heiligsten weiblichen Tugenden. Ich achte mich nicht geringer, ich achte mich höher als jede andere Frau!

VEIT KUNZ. Wenn das Ihr Ernst ist, dann rate ich Ihnen, nicht Fräulein Lydia Höpfl, sondern sich selber in eine Lebensversicherung einzukaufen.

SOPHIE. Was kann mir das nützen? Zu wessen Gunsten soll ich mein Leben versichern?

VEIT KUNZ. Meinetwegen zugunsten des Mannes, den Sie so leidenschaftlich lieben!

SOPHIE. Sie machen sich über mich lustig.

VEIT KUNZ. Das kann mir nicht einfallen! – Dann versichern Sie Ihr Leben zugunsten eines Wöchnerinnenheims, eines Waisenhauses! Von dem Augenblicke an hat Ihr Leben einige Bedeutung für Sie. Das erfüllt Sie mit Stolz. Das schmeichelt Ihrer Eitelkeit. Sie freuen sich Ihres Edelmutes und ehe Sie sich's versehen, haben Sie hundertmal mehr Genuß von Ihrem Leben, als wenn Sie Ihr Glück in der Liebe suchen.

FRANZISKA. Nun Sophie? Hatte ich recht oder nicht? Eine bewundernswürdige Art von Weltbeherrschung!

SOPHIE. Franz! Wenn du deine Tänzerin gern hast, dann bewahr' sie vor dem Schrecklichsten! Wo mein Glück auf dem Spiele steht, kenne ich kein Erbarmen. Tritt sie mir noch einmal als deine Geliebte in den Weg, dann ist sie verloren! – Vielleicht sagt dir dein Freund und Lehrmeister, wie du dich mit meinem Entschluß am besten abfindest. Viel Vergnügen, meine Herren! – Ab.

Vierte Szene

FRANZISKA. Jetzt ist es aber allerhöchste Zeit, daß ich dir etwas gestehe. Ich bin in anderen Umständen.

VEIT KUNZ. In anderen Umständen? Du Prachtkind! Das legt uns beiden ganz neue Unmöglichkeiten in den Weg, die wir siegreich zu überwinden haben. Nur kein Stillstand! Nur keine Stagnation! Was wird uns das wieder an Geisteselastizität einbringen!

FRANZISKA. Du machst es dir leicht. Du versprichst mir hoch und teuer, ich solle ein Mann werden. Statt dessen bin ich nun seit einem vollen Jahr nichts anderes als deine Geliebte.

VEIT KUNZ. Hältst du es wirklich für möglich, Franziska, daß irgendein Mann in dieser Welt mehr Freude von seinem Leben hat als du?

FRANZISKA. Jedenfalls gibt es Mädchen genug, die mehr Männer kennen lernen als ich.

VEIT KUNZ. Bitte, mein Kind, die Welt steht dir offen.

FRANZISKA. Vorderhand verzichte ich noch darauf. Aber Sophie muß jetzt endlich von ihrem Jammer erlöst werden. Es ist die allerhöchste Zeit, daß sie zur Ruhe kommt. Ich spiele sonst einfach nicht mehr mit!

VEIT KUNZ. Aber Franziska! So rasch ist deine Spielwut befriedigt! – Oder bildest du dir vielleicht ein, du habest schon alles gelernt, was es aus diesem Spiel für dich zu lernen gibt?

FRANZISKA. Ich sehne mich nach lustigeren Spielen. Ich will und kann sie nicht länger quälen. Sie hat ihr Geschick so tapfer getragen, wie ich das früher bei einem Weibe nie für möglich gehalten hätte.

VEIT KUNZ. Dann laß dich meinetwegen scheiden. – Sie ist einfach stolz auf ihr Unglück. Sie wird einzig und allein von ihrer unerschöpflichen Seelengröße zum Narren gehalten. Irgendein dümmeres Weib läßt sich keine Viertelstunde lang so lächerlich hinters Licht führen.

FRANZISKA. Du beurteilst sie viel zu hoch. Die Augen wären ihr in den ersten drei Wochen schon aufgegangen, wenn ich durch Lydia Höpfl nicht ununterbrochen ihre Eifersucht schürte. Wenn ich ihr auch nichts bin, lieber will sie nichts haben, als daß ein anderes Weib nichts bekommt.

VEIT KUNZ. Mit deinem Witz, mein liebes Kind, erniedrigst du nur dein eigenes Geschlecht.

FRANZISKA. Und sie erhöht unser Geschlecht durch ihre Dummheit!

VEIT KUNZ. Darin feiert die Liebe des Weibes doch gerade ihre herrlichsten Triumphe, daß sie durch jeden Fehler des Mannes nur immer wieder zu größerer Selbstverleugnung aufgestachelt wird.

FRANZISKA. Ich möchte dir nicht raten, dich mir gegenüber auf diese schöne Überzeugung zu verlassen.

VEIT KUNZ. Habe ich bei dir jemals auf Großherzigkeit gerechnet?!

FRANZISKA. Durch jeden Fehler! Das ist das völlig Unbegreifliche an ihrer Liebe. Das ist das Übernatürliche an ihr.

VEIT KUNZ. Aber wieso denn?! Es gibt gar nichts Natürlicheres. Von einem wirklichen Manne ließe sich dieses prachtvolle Geschöpf einfach keine Untreue bieten. Dazu ist sie viel zu stolz. Du bist aber kein Mann. Deshalb muß sie diesen ganz außerordentlichen Aufwand von Liebe für dich aufbringen. Und durch diese Liebe läßt sie sich dummerweise dazu hinreißen, deine Untreue zu bekämpfen. Deiner vermeintlichen Untreue wegen hält sie dich dann für einen wirklichen Mann, während sie sich selber unzulänglich, reizlos erscheint. Und dadurch wächst dann ihre Liebe wieder ins Uferlose.

FRANZISKA. Jetzt reißt mir aber die Geduld! Du bist bis zum Wahnsinn in dieses Weib verliebt! Sie heiratete mich aus keinem anderen Grunde vom Konzertpodium herunter, als weil sie mich für einen unreifen Schulbuben, für einen ganz minderwertigen Gecken, für einen unverbesserlichen Affen, für einen vollendeten Dummkopf hielt!

VEIT KUNZ. Das beweist noch nicht das geringste gegen ihre Seelengröße. Edle Weiber sind es nie, die sich bedeutenden Männern an die Rockärmel hängen.

FRANZISKA. Dann nimm doch Sophie zur Geliebten! Ich sehe mich derweil nach einem anderen Paar Ärmel um.

VEIT KUNZ. Dazu habe ich nicht den berühmtesten Künstler des Erdballs aus dir gemacht.

FRANZISKA. Den machst du aus Sophie ebenso rasch wie aus mir. Talentloser als ich war, bevor du mich entdecktest, kann sie unmöglich sein.

VEIT KUNZ. Ich glaube aber nicht, daß sie deine Beine hat. – Wir werden übrigens anfangs September zu einem dreitägigen Gastspiel in Rotenburg erwartet. Der Herzog schreibt mir eigenhändig ... Er nimmt einen Brief aus der Tasche und liest. Liebster Veit Kunz! Die Gärung im Volke droht mich zu beseitigen. Nur du kannst helfen. Bring' deinen Franz Eberhardt. Dein Franz lullt die Bestien ein. Anfang September habe ich drei Tage frei. Wir wollen mein Festspiel, das ich dir sandte, öffentlich aufführen. Die Hoftheaterintendanz ist angewiesen ... usw. Dein Leopold.

FRANZISKA. Zu dumm, daß ich gerade jetzt in anderen Umständen bin!

Fünfte Szene

SOPHIE hereinstürmend. Franz! Geliebter! Ich bin außer mir vor Freude! Mein Bruder ist eben gekommen! Oberleutnant Dirckens und Dr. Hofmiller treten ein.

DRICKENS zu Sophie. Darf ich bitten, mich vorzustellen.

SOPHIE. Mein Bruder, Oberleutnant Dirckens – mein Mann.

DIRCKENS ohne Franziska zu grüßen, zu Veit Kunz. Hatte schon einmal die Ehre.

VEIT KUNZ sehr höflich. Lohnt sich nicht der Erwähnung.

DIRCKENS. Ich muß dich bitten, liebe Sophie, uns einen Augenblick allein zu lassen.

SOPHIE. So? – Liebe Sophie? – Was ist denn los?

VEIT KUNZ. Gnädige Frau gestatten mir, Sie zu begleiten. Er geleitet Sophie hinaus.

DIRCKENS zu Dr. Hofmiller. Sie kennen die Person von früher her?

FRANZISKA zu Dr. Hofmiller. Jetzt sehe ich allerdings ein, daß ich mich weggeworfen habe!

DR. HOFMILLER. Deine Mutter, Franziska, verfiel in unheilbare Schwermut, als sie die Nachricht von deiner Verheiratung erhielt.

FRANZISKA. Meine Mutter?! Sie ruft. Veit! Wir müssen sofort verreisen! Sie rennt hinaus. In der Tür begegnet ihr Sophie.

SOPHIE. Aber Franz! Franz! Hast du den Verstand verloren?! Näherkommend, zu Dirckens. Was geht denn hier eigentlich vor? – Was bringst du für ein Entsetzen in unser Haus?

DIRCKENS. Liebe Sophie! Ich habe von diesem Augenblick an keine ruhige Minute mehr vor mir. Jeden Schurken, der mir sagt: Deine Schwester hat ein Weib zum Manne genommen, muß ich auf Pistolen fordern. Und weiß dabei jetzt auch noch aus eigenem Augenschein am besten, daß er recht hat.

SOPHIE. Ich verstehe kein Wort. Wer hat ein Weib geheiratet? Wer denn? – doch nicht etwa ich?!

DIRCKENS. Beruhige dich, Sophie!

SOPHIE schreit. Franz! Mein Franz! Sie eilt hinaus. Auf dem Vorplatz fällt ein Schuß. Dirckens und Tr. Hofmiller eilen ihr nach, bringen die Sterbende herein und betten sie auf den Diwan.

DR. HOFMILLER da Sophie kein Lebenszeichen mehr gibt, zu Dirckens. Lassen Sie mich rasch die Waffe sehen.

DIRCKENS. Unsinn!

DR. HOFMILLER. Gut. Ich weiß, was ich zu tun habe.

DIRCKENS. Sie haben gar nichts zu tun. – Gehe die Sache, wie sie gehen will, ich muß meinen Abschied nehmen.