5. Bild

Erste Szene

Der Herzog. Gislind von Glonnthal.

HERZOG. Nun, Gislind?

GISLIND. Würdest du mich meine Rolle nicht noch einmal überhören?

HERZOG. Die kannst du doch am Schnürchen. Ich gäbe etwas darum, wenn ich meine eigene Rolle schon gelernt hätte.

GISLIND. Darf ich denn nicht endlich wissen, in welchem Kostüm ich spielen soll?

HERZOG. Das erfährst du bei der Aufführung früh genug.

GISLIND. Wenn mich nun aber das Kostüm nicht kleidet?

HERZOG. Sei unbesorgt, das Kostüm kleidet dich.

GISLIND. Das kann man doch im voraus nie wissen.

HERZOG. Das Kostüm kleidet sich vorteilhafter als jedes andere.

GISLIND. Wirklich? Das ahnte mir doch gleich.

HERZOG. Nun, Gislind?

GISLIND. Daß ich mich wieder einmal ohne Kostüm zeigen soll.

HERZOG. Bist du nicht stolz darauf?

GISLIND. Was bleibt mir andres übrig. Etwas künstlerisch Wertvolleres habe ich ja doch nicht zu bieten.

HERZOG. Schön' Gislind, du verschmachtest wieder einmal nach Lobsprüchen.

GISLIND. Weil ich mich meiner geistigen Armut schäme?

HERZOG. Deine unübertreffliche Meisterschaft kennst du doch selbst am besten.

GISLIND. Und die wäre?

HERZOG. Liebe.

GISLIND. So? – Ja, darin stelle ich meinen Mann.

HERZOG. Dann sei doch zufrieden.

GISLIND. Es gibt ein Sprichwort – ich kann es nicht aussprechen.

HERZOG. Das ist die verlogenste Pöbelweisheit, die je in einer Kartoffelseele entstand; dumm versteht sich gut auf Liebe.

GISLIND. Ist das nicht mein Fall?

HERZOG. Kennst du die amerikanischen Mädchenköpfe, die jetzt in allen Schaufenstern zu sehen sind?

GISLIND. Findest du die hübsch?

HERZOG. So hübsch wie dich. Aber hältst du diese jungen Amerikanerinnen für dumm?

GISLIND. Was fällt dir ein! Hätte ich nur einen Funken von ihrem Verstand.

HERZOG. Aber du glaubst, daß sie sich schlecht auf Liebe verstehen?

GISLIND. Woran erkennt man das?

HERZOG. Glaub' mir, sie verstehen sich meisterlich darauf. Darin ist uns Amerika überlegen, daß seine Frauen nicht auf den Kopf gefallen sind und sich außerdem auch gut auf Liebe verstehen.

GISLIND. Aber von meinen Geistesgaben hältst doch auch du nicht viel?

HERZOG. Habe ich mich je mit einer Silbe beklagt?

GISLIND. Deshalb frage ich. Du bist der einzige Mensch auf Gottes Welt, der sich nie über meine Beschränktheit lustig gemacht hat. Und eigentlich bist du doch gar nicht um so viel dümmer als all die andern.

HERZOG. O doch. Für die andern bin ich noch viel dümmer als du. Nur sagen sie es mir nicht, aus Furcht, in Ungnade zu fallen.

GISLIND. Mir sagen sie es am liebsten dann, wenn ich mich nicht verteidigen kann. Deshalb habe ich Angst vor dem Festspiel. Wenn ich mich vor hundert Menschen ohne Kostüm zeige, und dann fällt ein plumper Witz über meine Geisteslosigkeit ...

HERZOG. Das wagt niemand.

GISLIND. Ich habe auch meinen Stolz. Ich weiß nicht, was ich dann täte. Ich glaube, ich stürbe auf der Stelle vor Scham.

HERZOG. Heute abend um zehn also. Ich muß mir jetzt Vortrag halten lassen.

GISLIND. Darf ich nicht zuhören?

HERZOG. Heute nicht.

GISLIND. Wen erwartest du?

HERZOG. Einen Geist.

GISLIND. Gibt es denn das? Dann laß mich bleiben. Ich habe noch nie einen gesehen.

HERZOG. Ich habe kein Geheimnis vor dir, mein Kind. Aber der Geist redet in deiner Gegenwart nicht.

GISLIND. Geliebter! Deinetwegen haben sich meine Geschwister von mir losgesagt. Deinetwegen sehe ich fast seit einem Jahre keine menschliche Seele mehr. Du nennst mich »Gislind Glonnthal, schöne Sache«. Mehr bin ich dir nicht.

HERZOG. Für mich ist es das Höchste. – Denk' dir doch nur meine mimosenhafte Empfindlichkeit in fünfjähriger Ehe mit einer Stimmungsmörderin, in deren Vaterhaus der Familienzank als unerläßlichste Gemütsgymnastik gepflegt wurde. – Es gibt eben Menschen, denen der Appetit leichter verdorben wird als anderen. Bin ich deshalb ein entarteter Schwächling?

GISLIND. Du und entartet?! – Wenn nur ich nicht entartet bin. Ich frage mich oft, ob ich meinen Schwachsinn nicht als Kind schon selber verschuldet habe.

HERZOG. Dir tut es not, wieder einmal unter vergnügte Menschen zu kommen.

GISLIND. Ich freue mich auch darauf. Aber ohne Kostüm! Man ist so entsetzlich hilflos! Deshalb ... Hast du noch einen Augenblick Zeit?

HERZOG. Noch zwei, wenn du befiehlst?

GISLIND. Nein, es muß nicht sein. – Ich habe nur dich, alles bist du mir: Elternhaus! Glück! Stolz! Wenn ich denke, wie – wie nichtig wenig ich dir bedeute. – Rann's gar nicht denken. Bin zu dumm. Der Herzog leitet Gislind hinaus.

Zweite Szene

Der Herzog, dann Franziska.

HERZOG kommt zurück und sieht nach der Uhr. Halb zehn. Der Dämon muß da sein. Er nimmt Platz und dreht die Lampe aus. Meiner Seele Sehnsucht! – Komm! – Im Hintergrund steht Franziska hell erleuchtet auf einem Säulenstumpf. Sie trägt eine hochgeschlossene, einreihig zugeknöpfte, bis zur Mitte der Hüfte reichende Jacke und Kniehosen, beides aus leichtem weinroten Stoff Dazu gepudertes Haar mit Dreispitz, breite weiße Halskrause, weiße Rüschen an den Handgelenken, außen an den Knien silberne Kokarden, hellgraue Strümpfe und schwarze Schuhe mit roten Absätzen und sehr breiten hellblauen Schleifen. Das Kabinett liegt vollständig im Dunkeln, so daß der Herzog kaum zu sehen ist.

HERZOG. Was bist du?

FRANZISKA bescheiden. Ich bin deiner Seele Sehnsucht.

HERZOG. Du bist kein Mann?

FRANZISKA. Nein.

HERZOG. Bist du ein Weib?

FRANZISKA. Nein.

HERZOG. Ich lasse mir keine Märchen erzählen.

FRANZISKA. Wer es zu fassen vermag, fass' es.

HERZOG. Als was bist du geboren?

FRANZISKA. Als Knabe.

HERZOG. Und bist kein Knabe?

FRANZISKA. Nein.

HERZOG. Warum nicht?

FRANZISKA. Um des Reiches der Himmel willen.

HERZOG. Was heißt das?

FRANZISKA. Um unserer Wunschlosigkeit willen.

HERZOG. Wer tat das?

FRANZISKA. Heiß mich nicht reden!

HERZOG. Kennst du die Verse?

FRANZISKA. Ein Schwur drückt mir die Lippen zu.

HERZOG. Wo kommst du her?

FRANZISKA. Von den Gottmenschen. Aus dem Reiche Seliwanows.

HERZOG. Ich frage dich, wo du geboren bist?

FRANZISKA. In Bukarest in Rumänien.

HERZOG. Ich glaube dir kein Wort.

FRANZISKA. Du wirst mir glauben.

HERZOG. Aber ich will dich auch nicht entlarven.

FRANZISKA. Ich bringe dir unsere Geheime Heilige Schrift.

HERZOG für sich. Wunschlosigkeit! Friedliches Ausruhen zwischen männlicher Rauflust und weiblicher Glückswut! Anmutige Augenweide, die zu keinerlei Wahnsinn aufreizt! Zu Franziska. Was lehrt eure Geheime Heilige Schrift über den Unterschied zwischen Eigennutz und Nächstenliebe?

FRANZISKA. Für die Wunschlosen gibt es keinen Unterschied zwischen Eigennutz und Nächstenliebe.

HERZOG. Leider bin ich nicht wunschlos. Aber den Unterschied gibt es für mich auch nicht. Ich kann unmöglich eigennützig sein, ohne daß andere die glänzendsten Geschäfte dabei machen. Ich kann unmöglich selbstlos sein, ohne selber den größten Gewinn davon zu haben. Wie erklärt das eure Geheime Heilige Schrift?

FRANZISKA. Weiter Blick und gutes Gedächtnis ist alles.

HERZOG. Das ist sehr wenig.

FRANZISKA. Das wenige gibt Friede, gibt Beständigkeit.

HERZOG. Beides fehlt mir. Wie kommt das? Mein Leben ist Streit, Wankelmut ...

FRANZISKA. Enger Blick. Kurzes Gedächtnis.

HERZOG. Du nimmst kein Blatt vor den Mund.

FRANZISKA. Du auch nicht.

HERZOG. Was preist eure Geheime Heilige Schrift als gut?

FRANZISKA. Klug, stark, fein.

HERZOG. Was schilt sie schlecht?

FRANZISKA. Dumm, schwach, roh.

HERZOG unruhig. Ich höre nicht gut. Willst du dich nicht zu mir setzen?

FRANZISKA. Ehe du dich erhebst, bin ich verschwunden.

HERZOG. Kannst du tanzen?

FRANZISKA. Seliwanow gibt den Gottmenschen alle Gewalt der Erde. Wir tanzen, wir geißeln uns, um ihn zur Rückkehr in sein Reich zu ermuntern.

HERZOG. Kannst du mir sagen, warum die Gotteslehre die menschliche Nacktheit verabscheut?

FRANZISKA. Weil die Kirche die Betätigung der Gottheit in der Zeugung lehrt. Deshalb bekämpft die Kirche jede Entweihung der Nacktheit. Der allergeringste Mißbrauch der Nacktheit ist Teufelsdienst.

HERZOG. Noch eines aus eurer Geheimen Heiligen Schrift: Menschenliebe oder Wahrheitsliebe, was steht höher?

FRANZISKA. Wahrheitsliebe ist das Höchste.

HERZOG. Warum steht Wahrheitsliebe höher als Menschenliebe?

FRANZISKA. Weil die Liebe zur Wahrheit die Liebe zur Menschheit in sich schließt.

HERZOG. Ich liebe die Menschen mehr als die Wahrheit.

FRANZISKA. Wer die Menschen mehr liebt als die Wahrheit, muß die Wahrheit hassen. Sich und seinen Brüdern zum Trost ersinnt er zum alten Aberglauben neue verderbliche Lügen.

HERZOG. Wem bringt die Wahrheit Glück?

FRANZISKA. Lange bevor du zur Lösung der göttlichen Fragen gelangst, erkennst du die Liebe zu den Menschen als unentbehrlichsten Grundstein.

HERZOG. Nenn' mir deinen Namen.

FRANZISKA. Ich bin ohne Namen.

HERZOG. Wann sehe ich dich wieder?

FRANZISKA. Nie.

HERZOG nach ihrer Hand greifend. Dann behalte ich dich hier.

FRANZISKA verschwindet.

HERZOG. Ob ich diesen Zwittergeist nicht doch noch als Fleisch und Blut kennen lerne! – Ab.

Dritte Szene

Veit Kunz. Franziska.

Veit Kunz ganz in schwarzem Trikot, den Kopf in einer schwarzen Kapuze mit Augenlöchern, huscht im Hintergrund aus den schwarzen Vorhängen und dreht die Schreibtischlampe auf.

VEIT KUNZ. Wir sind allein, min Jung!

FRANZISKA aus der Seitenwand tretend. Bedenkst du denn gar nicht, daß wir für den ungeheuerlichen Unfug, den wir hier treiben, auf zehn Jahre ins Gefängnis kommen können?

VEIT KUNZ zieht die Kapuze vom Kopf und wirft sich in einen Sessel. Fürs Gefängnis sind wir beide doch längst reif.

FRANZISKA. Du sicherlich! Ich doch nicht!

VEIT KUNZ. Hast du dich etwa nicht gegen das Gesetz vergangen, um deine Mitwirkung bei diesem Gastspiel zu ermöglichen?

FRANZISKA. Ich habe geturnt, ich habe geschwommen, ich bin geritten, ich habe Tararabumdieh getanzt. Einem jungen Mädchen wird das doch wohl erlaubt sein! Aber hast du gehört, daß meine Brüder zu Hause ein Entmündigungsverfahren gegen mich eingeleitet haben? Sie wollen mich für unzurechnungsfähig erklären und mich unter Vormundschaft stellen lassen.

VEIT KUNZ. Was kümmert uns das! Deine Kapitalien sind vor allen Gerichten der Welt in Sicherheit. Aber hast du gehört, daß dein früherer Geliebter, der Dr. Hofmiller, am Matterhorn tödlich verunglückt ist?

FRANZISKA. Warum erzählst du mir das?

VEIT KUNZ. Warum erzählst du mir die Eseleien deiner Brüder? – Wir stehen hier im Mittelpunkt einer europäischen Staatsaktion und du versinkst in gefühlvolle Träumereien!

FRANZISKA. Ist das ein Wunder, wenn ich längst nicht mehr weiß, worauf du mit mir ausgehst?

VEIT KUNZ. Nach unserer Vereinbarung bist du heute übers Jahr meine Leibeigene. Dazu hätten wir gar keinen Vertrag zu schließen brauchen, da dir das Naturgesetz ohnehin keine andere Wahl frei läßt. Heute bin ich aber noch dein Knecht, der dir jeden Wunsch erfüllt. Diese Stellung benutze ich, um dir die besten Gelegenheiten zur möglichst ausgiebigen, möglichst vollkommenen, möglichst vielseitigen Entwicklung all deiner Veranlagungen, all deiner Begabungen zu verschaffen. Ich wünsche in dir eine Leibeigene zu bekommen, der nichts Menschenmögliches unbekannt geblieben ist.

FRANZISKA. Worin erblickst du denn meine Begabungen?

VEIT KUNZ. In deiner Wollust, in deiner Herrschsucht, in deiner Leichtlebigkeit, in deiner Spielwut, in deiner Vergnügungssucht und, um das Herrlichste nicht zu vergessen, in deiner maßlosen Eitelkeit.

FRANZISKA. Auf meine Treulosigkeit scheinst du keinen besonderen Wert zu legen?

VEIT KUNZ. Genau so wenig wie auf deine Dankbarkeit. Deine Treue laß getrost meine Sache sein. Was haben Liebe und Treue mit Veranlagung zu tun? Sie sind euer Geschäft. Ich vertraue einfach darauf, daß du zu klug bist, um schlechte Geschäfte zu machen.

FRANZISKA. Sehr einfach! Und worauf soll ich vertrauen?

VEIT KUNZ. Auf meine ungeheure Erfahrung! Darauf, daß es ein Prachtgeschöpf wie du und einen so wählerischen Menschenkenner wie ich nicht noch einmal auf dieser Welt gibt! – Offenbar fürchtest du wieder einmal, ich könnte Schindluder mit dir treiben?

FRANZISKA. Ich und fürchten? Sie lacht. In dem Augenblick, wo du Schindluder mit mir treibst, spiele ich dir einen Schabernack!

VEIT KUNZ. Tu das!

FRANZISKA. Fürchtest du denn aber gar nicht, daß sich dein Herzog in mich verliebt?

VEIT KUNZ. Ich und fürchten? Diesen Herzog? Er lacht. Beiderseitige Enttäuschung und ich bin eine alberne Gans los, die meiner nicht würdig war! – Für den Herzog kommst du als Weib gar nicht in Frage. Der Herzog liebt Weiber, die geistig mit seinen Pferden und Hunden auf gleicher Stufe stehen!

FRANZISKA. Wenn er mich aber für ein überirdisches Wesen hält?

VEIT KUNZ. Das tut er und davon ist er nicht abzubringen! Dem Herzog fehlt jede Entwicklungsmöglichkeit. Genau so, wie es auch den armseligen Straßenmädchen an nichts anderem fehlt. Hundert Männer lernen sie kennen, ohne mit einem die Verkettung der Lebensbedürfnisse zu finden, die das Weib ganz von selbst zur Treue zwingt.

FRANZISKA. Ich glaube, daß es meinem Vater im Grunde auch nur an Entwicklungsmöglichkeit fehlte.

VEIT KUNZ. Läßt dir dein Vater immer noch keine Ruhe?

FRANZISKA. Weil ich ihm unrecht getan habe! – Als ich das letztemal zu Hause war, bedrückten mich die Gewissensbisse so entsetzlich, daß ich eines Nachts die Stirn auf die Stufen der Schloßtreppe schlug und schrie, als lebte ich meine ganze Kindheit noch einmal durch.

VEIT KUNZ. Habe ich darüber nicht einmal ein Gedicht von dir gehört, das dir noch zu Lebzeiten deines Vaters einfiel?

FRANZISKA. Das Gebet eines Kindes?

VEIT KUNZ. Wie ging das Gedicht?

FRANZISKA hinter dem Schreibtisch sitzend, die Arme auf den Tisch gestützt.

VEIT KUNZ. Das Gedicht versetze ich dem Herzog!