9. Bild

Erste Szene

Franziska in leichtem, geschmackvollem Sommerkleid. Dr. Hornstein. Der kleine Veitralf, vier Jahre alt, sehr sorgfältig gekleidet.

DR. HORNSTEIN das Kind auf den Knien haltend. Sie werden sehen, Frau Eberhardt, der Bub erholt sich jetzt viel rascher wieder, als Sie glauben. Bei dem prachtvollen Wetter lassen Sie ihn nur recht viel im Freien spielen. Springen und Laufen kann er ja natürlich noch nicht. Und dann denken Sie jetzt vor allen Dingen an sich selber. Die Anstrengung, die sie durchgemacht haben, werden Sie wohl noch ein halbes Jahr spüren. Lassen Sie sich jetzt nur zu allem hübsch Zeit. Was hilft es Ihrem Buben, wenn Sie sich durch übertriebene Aufregung um Ihre Kräfte bringen.

FRANZISKA. Essen kann er jetzt also wieder alles, was auf den Tisch kommt?

DR. HORNSTEIN. Nur kein rohes Obst! Fleisch und Gemüse, soviel er Lust hat. Auch Mehlspeisen. Zum Kind. Nicht wahr, Veitralf, Reisauflauf mit Apfelmus! Schmeckt dir das?

VEITRALF. Das glaub' ich.

FRANZISKA. Und baden darf ich ihn wie gewöhnlich?

DR. HORNSTEIN. Gewiß! Nur daß Sie sich selbst dabei nicht anstrengen. Stellt das Kind auf die Füße. So, Veitralf! Ja, ja, Sich erhebend. bis man so einen kleinen Weltbürger wieder in Ordnung bringt ... aber er hat eine gute Natur, Streichelnd. unser Veitralf. Da brauchen Sie sich gar nicht zu ängstigen.

FRANZISKA. Hoffen wir nur!

DR. HORNSTEIN. Fällt Ihnen irgend etwas auf, dann telephonieren Sie einfach. Und jetzt, liebe Frau Eberhardt, erholen Sie sich von ihren schlaflosen Nächten. Ich muß jetzt zu dem Vorarbeiter aus der Papiermühle hinüber. Was es für Zufälle gibt! Seit zwanzig Minuten steht die Maschine still. Der kommt ahnungslos mit der Ölkanne, knacks, bricht sie ihm den Arm.

FRANZISKA. Wann kommen Herr Doktor wieder?

DR. HORNSTEIN. Alles wieder geheilt. Geht in vierzehn Tagen in die Fabrik. – Ich komme schon wieder vorbei. Grüß' dich Gott, Veitralf! Grüß' den Onkel schön von mir ...

VEITRALF. Den Onkel Karl?

DR. HORNSTEIN. Just den mein' ich. Du kennst mich. Grüß' den Onkel Karl von mir.

VEITRALF. Den grüße ich schon!

FRANZISKA. Herr Doktor ...

DR. HORNSTEIN. Liebe Frau Eberhardt ...

FRANZISKA. Nun?

DR. HORNSTEIN. Die Sache geht mich nichts an. Sie haben vollkommen recht. Aber – ich spreche ganz offen – der Mensch liebt Sie.

FRANZISKA. Herr Doktor ...

DR. HORNSTEIN. Sie denken, daß ich das Ehestiften als Nebenberuf betreibe? Keine Idee. Ich habe mich nie damit abgegeben. Aber den Karl Almer, den kenne ich doch seit zehn Jahren. Er hatte sich eine Lungenentzündung geholt. War fast so schlimm dran, wie jetzt unser Veitralf. – Wie sich der Mensch verändert hat, seit er Sie kennt. Nein, so was erleb' ich nicht wieder!

FRANZISKA. Ich habe ein Kind.

DR. HORNSTEIN. Das ist es ja gerade, daß Sie ein Kind haben! Das ist ja das Prachtvolle! – Komm, Veitralf. Sag' der Mama, sie soll dir den Gefallen tun und den Onkel Karl heiraten.

VEITRALF. Mama?

DR. HORNSTEIN. Gehen Sie, machen Sie dem Kind die Freude. Sie geben dem Kind einen Vater. Einen grundbraven Kerl. Und wie liebt er das Kind. Seien Sie doch kein solcher Don Quichote, liebe Frau!

FRANZISKA. Was soll ich darauf antworten, Herr Doktor? Karl Almer ist mir ein lieber Freund. Er ahnt von dem allem nichts.

DR. HORNSTEIN. Da kennen Sie ihn schlecht. Wenn Sie einmal unfreundlich mit ihm waren, das merk' ich dem sofort an. Tagelang merk' ich das. Dann schimpft er nämlich auf alle Bilder, die er gemalt hat. – Aber schlafen tun Sie jetzt gut?

FRANZISKA. Schlafen? Jetzt? Wie kommen Sie darauf?

DR. HORNSTEIN. Weil Sie mir einmal sagten, daß Sie früher an Schlaflosigkeit gelitten haben.

FRANZISKA. Sobald der Bub die Augen zugetan hat, falle ich nur so hin. Manchmal schreckt's mich wohl noch auf in der Nacht, wenn er sich regt. Aber gegen früher? Nein, Herr Doktor, das kenne ich nicht mehr, seit ich den Veitralf habe. Gott sei Dank, daß die Zeiten vorbei sind! Man hört eine alte Küchenglocke läuten.

VEITRALF. Der Onkel Karl! Der Onkel Karl! Er eilt hinaus.

FRANZISKA. Nicht so wild, Veitralf! Du schadest dir!

DR. HORNSTEIN. Lassen Sie ihm seine Freude, Frau Eberhardt. Ich freue mich ja auch. Beide folgen dem Kind nach dem Hausflur.

Zweite Szene

Veit Kunz. Franziska.

VEIT KUNZ. Du bist so entsetzt? So zu Eis erstarrt? – Du scheinst mich gar nicht erwartet zu haben.

FRANZISKA. Weiß Gott, nein! Warum sollte ich das?

VEIT KUNZ. Dann bitt' ich um Entschuldigung. – Breitenbach sagte mir, er fahre Dienstag nachmittag hierher, um sich mit dir zu besprechen. Heute ist doch Dienstag? Da die Angelegenheit auch mich betrifft, bat ich ihn, dir zu schreiben, daß ich an der Unterredung gerne teilnehmen würde.

FRANZISKA. Was ist das für eine Angelegenheit? – Von Breitenbach habe ich, unberufen, seit Jahren nichts gehört.

VEIT KUNZ. Ich habe sonst nur geschäftlich mit ihm zu tun. Ich bin dir ja auch wohl völlig aus den Augen entschwunden. Ich habe schwer durch müssen, seit du mir den Schabernack spieltest.

FRANZISKA. Herr – wollen wir nicht von etwas anderem reden?

VEIT KUNZ. Franziska! – Als ich dich an jenem Sommerabend im Hause deiner Mutter überraschte, als ich durchs Fenster einstieg und dir meinen Hokuspokus anpries, war ich eine verlorene Existenz. Genau dasselbe hatte ich ohne die geringste Wirkung bei anderen versucht. Aber du erfülltest mich vom ersten Augenblick an mit einem solchen Selbstvertrauen. Deine Gegenwart machte mich so sicher, so waghalsig, so tollkühn, du fachtest einen solchen Größenwahn in mir an, daß ich, solange du zu mir hieltst, über alles Mißgeschick hoch erhaben war.

FRANZISKA. Aber die Beziehungen zu gekrönten Häuptern unterhieltst du doch damals schon?

VEIT KUNZ. Wo lebt ein Abenteurer, der die nicht hat? Es wird nie was daraus, wenn man selber nicht Fürst wird. Ich bin's geworden. Fürst im Reiche der Pechvögel! Schwere Repräsentationspflichten!

FRANZISKA. Mit jedem Wort muß ich fürchten, Sie zu verletzen.

VEIT KUNZ. Sie?

FRANZISKA. Dich!

VEIT KUNZ. Hast du übrigens schon gehört? Der Herzog von Rotenburg, in dessen Festspiel wir damals den kolossalen Erfolg hatten, mußte abdanken.

FRANZISKA. Das bedaure ich um deinetwillen. Meine Existenz ist gesichert.

VEIT KUNZ. Durch des alten Hohenkemnaths Vermächtnis. Eine Lebensrente, wie man sich erzählt.

FRANZISKA. Wenn ich dir mit einem monatlichen Zuschuß ...

VEIT KUNZ. Franziska! Was fällt dir ein! Ich bin Direktor eines Detektivbüros! Meine Geschäfte umklammern den Erdball! Breitenbach läßt schon seit vier Jahren seine Frau durch mich überwachen. Einmal war ich schon mit ihr in Paris. Er bezahlt mir das mit einem ansehnlichen Monatsgehalt. Aber es ist ein Ding der Unmöglichkeit, ihn von ihrer Untreue zu überzeugen.

FRANZISKA. Wollen Sie mich bitte damit verschonen.

VEIT KUNZ. Sie?

FRANZISKA. Warum denn nicht? So fremd, wie wir einander geworden sind. Sie sagten mir noch immer nicht, was Sie herführt.

VEIT KUNZ. Das wird Ihnen Breitenbach sagen. Allerdings habe ich auch ein Privatanliegen an Sie. Der alte Hohenkemnath ist tot. Aber damit stehen Sie auch allein in der Welt. Er versicherte mir selbst, daß es nie zu Vertraulichkeiten zwischen euch gekommen ist. Wenn du mir erlauben wolltest – es ist ein Herzensbedürfnis, dem ich damit Ausdruck gebe – erlauben wolltest, von heute, bis ich sterbe, seinen Platz in deinem Leben auszufüllen?

FRANZISKA. Ich begreife den Sinn deiner Frage nicht. Was hättest du davon? Wer ließ sich träumen, daß aus dir ein solcher Gefühlsmensch wer den könnte!

VEIT KUNZ. Das erklärt sich leicht. Seit vier Jahren denke ich in jeder Minute, in der ich allein bin, und ich bin viel allein, an die Zeiten, die ich mit dir verlebte. Wie an eine überirdische Herrlichkeit denke ich daran zurück, von der ich nie mehr kosten werde ... Vielleicht verstehst Du mich jetzt.

Dritte Szene

Breitenbach. Die Vorigen.

BREITENBACH eintretend. Sonderlich freundlich wird man hier nicht empfangen. Guten Tag, Veit Kunz! Ich habe mich verspätet. Ich wollte vor dir da sein, aber auf der Bahn traf ich natürlich jemand, der es auch nicht verschmerzen kann, daß ich mich nicht mit Weltverbesserungen befasse.

FRANZISKA im Begriffe, sich zu entfernen. Es ist sicher das richtigste, wenn ich die Herren allein lasse.

BREITENBACH. Verzeihen Sie! Seit mehreren Jahren erhalte ich alle paar Monate eine Vorladung von einem sogenannten Vormundschaftsgericht. Darüber wollte ich gerne mit Ihnen sprechen.

FRANZISKA. Ich wurde als Zeugin vernommen, und man forderte mir einen Eid ab. Darauf konnte ich nicht schweigen.

BREITENBACH. Mich haben Sie als Vater Ihres Kindes bezeichnet.

VEIT KUNZ. Mich! Mich! Ich erhielt die gleichen Vorladungen.

FRANZISKA. Was haben die Herren geantwortet?

BREITENBACH. Ich habe meine Aussage verweigert.

VEIT KUNZ. Ich tat dasselbe.

BREITENBACH. In Wirklichkeit kann doch schließlich nur einer der Vater sein.

VEIT KUNZ. Das war auch meine Ansicht.

BREITENBACH. Zwei Väter zu einem Kind, das ist einfach unsittlich. Dann schon lieber gar keiner.

FRANZISKA. Das war mein sehnlichster Wunsch! Ich habe mich weiß Gott nach keinem umgesehen.

VEIT KUNZ. Immerhin finde ich es weniger unsittlich, von zwei Männern ein uneheliches Kind zu haben, als von einem zwei.

FRANZISKA. Warum denn? Eine Mutter, die mit der Welt im Einklang lebt, versteht sicher mehr von Erziehung, als ein Elternpaar, das sich täglich in den Haaren liegt.

VEIT KUNZ. Als Kriminalbeamter bedaure ich, daß wir uns über diese Frage nicht vor einem hohen Gerichtshof auseinandersetzen können. Das Gesetz zieht jeden einzelnen Fall in Betracht, der im Leben überhaupt möglich ist. Dir dürfte es mit deiner anmaßenden Behauptung aber schwerlich recht geben.

BREITENBACH. Sicherlich nicht! Wenn heute der Hexenhammer noch in Anwendung gebracht würde, dann weiß ich jemand, dessen Asche längst in die vier Winde zerstreut worden wäre!

VEIT KUNZ. Die Hexenverbrennungen waren die erste gesunde Auflehnung gegen alles das, was heute als Frauenemanzipation die sittliche Weltordnung auf den Kopf stellen möchte.

FRANZISKA. Wenn zwei Männer, wie ihr es seid, sich gehörig ins Zeug legen, dann gelingt es euch vielleicht auch heute noch, mich als Hexe verurteilen zu lassen.

BREITENBACH. Mal' den Teufel nicht an die Wand! Es käme auf den Versuch an!

VEIT KUNZ. Was ich dir in dieser Welt allenfalls noch gerne sein möchte, alle näheren Beziehungen natürlich ausgeschlossen, habe ich dir genau gesagt. Auf väterliche Gefühle für dein Kind bitte ich unter keinen Umständen bei mir zu rechnen. Deine himmelschreiende Untreue hat in mir auf Lebenszeiten jedes Verlangen nach einem innigen Einvernehmen mit dir getötet. Jetzt weißt du, wie du mit mir dran bist. Er will gehen.

BREITENBACH. Ich kann dich noch nicht begleiten, lieber Freund. Ich habe noch ein Wort unter vier Augen mit der Dame zu sprechen. Veit Kunz ab.

Vierte Szene

Franziska. Breitenbach.

BREITENBACH. Hast du denn meinen Brief nicht erhalten?

FRANZISKA. Seit mein Kind krank wurde, öffne ich nur Briefe, deren Handschrift mir aus der Adresse bekannt ist.

BREITENBACH. Was fehlte dem Kind?

FRANZISKA. Das gehört nicht hierher. Es ist wieder gesund. Was haben Sie mir zu sagen?

BREITENBACH. Franziska! – Als ich vom Tode deiner Mutter hörte, da wurde noch einmal alles in mir lebendig, was wir an berauschendem Glück zusammen genossen haben. Aber ich sagte mir: Es geht nicht! Es geht nicht!

FRANZISKA. Um so besser!

BREITENBACH. Für dich doch nicht! Aber du hast zuviel gesehen, zuviel gehört, zuviel erlebt, zuviel gelernt, viel zuviel nachgedacht! An deiner Treue würde ich ja niemals zweifeln. Wie käme ich dazu! Ich! Weißt du noch? Was ist süßer als Honig! Was ist stärker als der Löwe! Aber du bist dir selbst so verzweifelt treu! Das ist für mich das Furchtbare an dir! Deine liebe alte Mutter ...

FRANZISKA. Willst du ihr nicht ihre Ruhe lassen?

BREITENBACH. Dazu geht mir ihr Schicksal zu nahe. Nach den stärksten inneren Erschütterungen hatte sich die Frau schließlich damit abgefunden, daß ihr Kind, ihre Franziska, in Wirklichkeit ein Mann sei. Darauf erholte sich die sechzigjährige Dame allmählich von ihrer Schwermut. Man entläßt sie als geheilt aus der Anstalt. Und kaum ist sie draußen, erhält sie die betäubende Nachricht, daß du einem Kinde das Leben geschenkt hast. Nun soll das abgebrauchte sechzigjährige Gehirn alles, was es sich mit der größten Selbstverleugnung abgerungen hat, wieder als unbrauchbar beiseite werfen und sich noch einmal eine ganz neue Denkungsart einpauken. – Ich bin durchaus nicht schwerfällig, aber solch einer Gymnastik wäre auch mein Verstand nicht gewachsen. Und deshalb, siehst du, geht es eben nicht!

FRANZISKA. Was geht nicht?! Ich habe dich nicht hergebeten.

BREITENBACH. Gib dir weiter keine Mühe. Ich erkläre dir ein für allemal: es geht nicht.

FRANZISKA. Du bist doch verheiratet.

BREITENBACH. Seit dem ersten Tage unserer Bekanntschaft – volle vier Jahre sind es jetzt her – lasse ich mich fortgesetzt von meiner Frau scheiden. Du hast das auf dem Gewissen! Niemand anders als du!

FRANZISKA. Damit finde ich mich zur Not ab.

BREITENBACH. Mein Freund, Veit Kunz, hat sich der Sache angenommen und führt sie jetzt auch energisch zu Ende. Es kostet ein Sündengeld. – Wenn du also davon absehen willst, daß ich jemals als Vater deines Kindes in Betracht komme, dann würde ich mich glücklich schätzen, wenn ich dir, damit du nicht gänzlich vereinsamt in der Welt stehst, deine alte gute Mutter ersetzen könnte.

FRANZISKA mit größter Ruhe. Verlassen Sie mein Haus!

BREITENBACH. Ich?

FRANZISKA. Oder ich. Nach Belieben. Ab.

BREITENBACH für sich. Trotzkopf! – Und nur, um sich selbst nicht untreu zu werden. Ab.

Fünfte Szene

Karl Almer. Franziska. Veitralf

Almer bringt ein Bild ohne Rahmen herein, das er auf einen Sessel stellt. Das Bild zeigt Franziska in halber Figur, den nackten Veitralf auf dem Arm haltend.

VEITRALF jubelt. Onkel Karl! Onkel Karl!

ALMER. Wer war denn das, der eben so geringschätzig an Ihnen vorbeistolzierte?

FRANZISKA. Das war Breitenbach. Er kommt jedenfalls so bald nicht wieder. Veit Kunz war auch hier.

ALMER. Ei, ei! Dann begreife ich Ihre erregte Stimmung. Es hat wohl eine heftige Auseinandersetzung gegeben?

FRANZISKA. Die erste und sicher die letzte. – Ist denn das Bild jetzt schon fertig?

ALMER. Ja. Während Veitralfs Krankheit habe ich viel daran gemalt. Dadurch hat Ihr Gesicht etwas Leidendes bekommen. Aber das schadet gar nichts. Ich hoffe nur, daß der Kleine recht bald wieder so blühend aussieht, wie er auf dem Bilde ist.

FRANZISKA vor dem Bilde sitzend, Veitralf in den Armen haltend. Hoffen wir das, mein Kind. Aber warum haben Sie unten herum den Kranz aus Rosen gemalt?

ALMER. Gefällt Ihnen das nicht?

FRANZISKA. Die Rosen finde ich sehr hübsch. Es ist mir nur nicht ganz klar, was sie mit mir und meinem Veitralf zu tun haben.

ALMER. Ich kann es nicht mit Bestimmtheit sagen, aber ich glaube, der Kranz entstammt der Erinnerung an irgendein Madonnenbild.

FRANZISKA. Sie wollten der Gruppe wohl nur einen Abschluß geben?

ALMER. Das natürlich auch. Später gebe ich ihr vielleicht einmal einen ganz anderen Abschluß. Im wesentlichen ein kleines Zugeständnis an dem Geschmack des Publikums.

FRANZISKA. Sie wollen das Bild doch nicht öffentlich ausstellen?

ALMER. Selbstverständlich tue ich das. Dafür male ich doch.

FRANZISKA. Davon haben Sie mir aber kein Wort gesagt. Man wird wunder glauben, wie eitel wir sind, mein Veitralf und ich, daß wir uns malen lassen.

ALMER. Aber wer kennt Sie denn? Wenn ich auch Ihren Namen darunter schriebe! Die paar Menschen, mit denen Sie verkehren, gehen in keine Ausstellung. Warum wollen Sie mich also um den redlichen Ertrag meiner besten Arbeit bringen?

FRANZISKA. Dann stellen Sie das Bild aus.

ALMER. Sie glauben gar nicht, wie unbegreiflich meine Kunst bei diesem Bilde gewachsen ist! Oder verachten Sie Menschen, die sich so leicht beeinflussen lassen? Die meisten Menschen sind anders. Natürlich! Aber solche Männer kannten Sie ja. Eben waren sie hier. Warum sind Sie jetzt mit Veitralf allein? – Ich konnte mir nie ein anderes Lebensglück denken, als mit einem Weib, das ich bewundern und verehren darf.

FRANZISKA. Wissen Sie auch, was Sie damit wagen?

ALMER. Gewiß weiß ich das! Aber ich wage das Wagnis. Ich habe den nötigen Mut dazu. Ich bin nun einmal so leichtherzig. Schließlich kommt es ja doch auf gar nichts anderes an, als daß das Wohlbefinden auf beiden Seiten immer ganz genau das gleiche ist. Versuchen Sie es doch einmal mit einem Menschen, der an Güte glaubt!

FRANZISKA. An Güte? An wessen Güte meinen Sie?

ALMER. Ich möchte, hol' mich der Teufel, niemanden grundlos verdächtigen. Sagen wir der Kürze halber doch ganz einfach: an Gottes Güte. Gott verzeih' mir den kitschigen Ausdruck. Ich finde augenblicklich keinen, der künstlerischer ist. Gott läßt sich ja leider bis jetzt noch nicht interviewen, er läßt sich nicht photographieren, wie andere Gewalthaber ...

FRANZISKA. Er läßt sich nur erleben. Nicht wahr, Veitralf, das haben wir erfahren.

ALMER. Die Welt, sehen Sie, ist in Wirklichkeit gar nicht so greulich eingerichtet, wie uns gewisse Unglücksraben immer und immer wieder gerne einreden möchten.

FRANZISKA. Aber warum begehen sie denn den Unsinn?

ALMER nimmt Veitralf auf den Arm und tanzt mit ihm umher. Weil sie zu anspruchsvoll sind! Nicht wahr, Veitralf? Weil sie die Grenzen ihrer Begabung und die Grenzen der Welt nicht kennen. Die Männer sowohl wie die Weiber. Wir zwei wissen, was wir einander sein können! Er setzt sich, das Kind auf den Knien haltend, zu Franziska.

Zu Veitralf.