4. Akt

Erste Szene

Schön und Anna im Garten beschäftigt; Eduard tritt durch die Mitte ein.

EDUARD. Guten Morgen, liebe Eltern!

SCHÖN. Grüß dich Gott, Eduard!

ANNA zu Schön. Du setzst halt schon wieder 'n Respekt aus dö Augen! Zu Eduard. Guten Morgen, hochwürdiger Herr Sohn, was führt denn dich so zeitlich in aller Gottes Fruh her?

EDUARD. Die Sorge hat mich hergetrieben. Gestern ist dem unseligen Menschen, dem Martin Schalanter, das Todesurteil publiziert worden, und heute morgens soll er erschossen werden. Ich denke nun, es wäre gut, wenn man diese Vorgänge hier im Hause vertuschen könnte und für einige Tage die Zeitungsblätter beiseite schaffte. Die Kenntnis von all diesen düsteren Einzelheiten würde Fräulein Hedwig, ich wollte sagen, die junge Frau Stolzenthaler – seit sie von ihrem Manne geschieden ist, bin ich immer uneins, wie ich sie nennen soll –, es würde sie, glaube ich, zu sehr erschüttern.

ANNA. Ah, ja freilich, dös wär gfehlt! Mein Gott, seit s' vor acht Tagen ihr Kinderl begraben hat, is s' eh nimmer z' kennen. Dö Nachtwachen und die Kränkung haben das arme Weib ganz zsammgrackert. Ja, ja, da mach lieber ein Sprung hnein – bei ihnen is alles fruh auf –, sonst kommt etwa doch d' heutige Zeitung aufn Tisch, und dös dürft net ratsam sein, da hast schon recht.

SCHÖN. Ja, jetzt hat er schon recht, unser hochwürdiger Herr Sohn, aber zu Anfang von derer Affär hat er ein Bock gschossen.

ANNA. Das gschieht einm hochwürdigen Herrn nie. Wer hat's denn wissen können, wie's ausgeht? Hintnach is leicht reden.

SCHÖN. Na, wann dürften wir denn nachher was reden, wann net hintnach, mir Leut ausm Volk, dö mir von vornherein nix z' sagn haben?! Ich bleib dabei, er hat damals a bissel voreilig 'n Gehorsam empfohlen.

ANNA. Hätt er vielleicht 's Gegenteil predigen sollen?

SCHÖN. Dös schon gar net – und ich weiß ebensogut, wie unsereins net so und net so sagn, damit man einm nit nachsagen kann, er hätt so oder so gsagt, das kann er a nit; aber was er können hätt, dös will ich ihm wohl sagn – weil dös auf der Hand liegt – und völlig selbstverständlich is – ganz natürlich – nämlich, wenn man die Sach betracht – so – na ja! – na ja ... das is gut, jetzt weiß ich selber nit, was er eigentlich hätt tun sollen!

EDUARD. Oh, ich weiß es heute nur zu gut. Ich hätte mich erst ganz genau mit den Verhältnissen vertraut machen sollen, und dann wäre es am Platze gewesen, ohne der Neigung des Mädchens irgendwie das Wort zu reden, dem Vater Hedwigs die geplante Verbindung auf das eindringlichste abzuraten.

SCHÖN bedauernd. Ganz richtig!

ANNA. Du lieber Gott! Daß dir das net früher hat einfalln können!

EDUARD. Leider! Aber, daß ich es sage, ich dachte damals nur an euch und mich, und ich war gewohnt, euch immer zu gehorchen, geschah es nun, um euch eine Freude zu machen, oder weil ich ganz gut einsah, daß es zu meinem Besten war.

SCHÖN. Ja, ja, mein lieber Eduard, du warst aber a unser Einzigs, wir haben nie ganz alleinig auf uns denkt; was dich a ernstlichs Opfer kost hätt, das hätt uns ja eh gar kein Freud machen können, und wann was hat sein müssen, so hat mer dir immer durchblicken lassen, warum und weswegen. Gelt ja?

EDUARD beide an den Händen fassend. Ich weiß es. Ihr wart die sorglichsten Pfleger meiner Kindheit, die treuesten Berater des heranwachsenden jungen Mannes, und jetzt, nachdem wir Jahre mit gleichem Herzschlag durchlebt und uns alle kleinsten und größten Erinnerungen gemeinsam verbinden, jetzt seid ihr meine ehrlichsten, meine trautesten, meine besten Freunde. Gott erhalte euch mir, treue Elternherzen! Drückt ihnen die Hand und geht in den Haustrakt ab.

SCHÖN kleine Pause. Du, hörst, Alte? Der Bub wird a bissel weinen, wenn wir sterben.

ANNA trocknet sich die Augen. So sterbn wir halt net.

Zweite Szene

Vorige ohne Eduard. Josepha, darauf Schalanter und Barbara.

JOSEPHA durch die Mitte, sie hat einen abgetragenen Morgenanzug an, das Haar nur zurückgestrichen und durch ein Netz zusammengehalten, darüber aber ein kokettes Häubchen und an den Füßen Stöckelschuhe mit Aufputz. Gutn Morgn! Sie verzeihn schon! Ich hab 'n geistlichen Herrn zum Tor hereingehn gsehn, ich soll ihm a Post sagn, dö nöt mehr viel Zeit hat.

SCHÖN. Müssen halt warten, er kommt gleich.

ANNA halblaut. Na, das machet sich schön, wann er mit so einer redet.

SCHÖN ebenso. Natürlich wird er mit ihr reden ... Er is ja Geistlicher, und bei ihm muß eins, wann's gleich von aller Welt veracht wird, noch a Ansprach suchen können, und hat unser Herrgott mit Sünderinnen gredt, wird doch er sich nicht z' gut dafür halten! Schalanter und Barbara erscheinen hinter dem Gittertor.

BARBARA. Pepi!

JOSEPHA. Wer ruft? Ah, Sö sein's!

BARBARA. Wir hätten dich was z' fragen.

JOSEPHA. Na, da bin ich. Schalanter und Barbara treten in den Garten. Ersterer bleibt an der Türe mit gesenktem Kopfe stehen.

BARBARA zu Schön. Erlauben S', Herr Schön – wir sein nur unserer Tochter nach, weil wir s' über d' Straßen haben laufen gsehn – wir sein gleich fertig – wir gehen heut eh lieber allen Leuten ausm Gsicht. Zu Pepi. Warst du beim Martin drin, Pepi?

JOSEPHA. Nein, er hat nit nach mir verlangt, und es is das nix für mich. Ich hab eh die ganze Nacht gweint. Ich hab ihm gestern die Schoberlechner- Leni, die er früher gern gsehn hat, hineingschickt und ihr Zigarrn und a paar Groschen Geld für ihn mitgebn.

BARBARA. Sie habn uns gestern nit zu ihm lassen. Hat er nix gsagt, ob er uns sehn will?

JOSEPHA. Nein!

BARBARA zu Schalanter. Gehn wir halt hin! Schalanter nickt, ohne aufzublicken.

JOSEPHA. Na, da gehn S' in Gotts Nam, daß's nit etwa z' spät wird! Bei mir versäumen S' nix, 's hat wohl noch a Weil hin, bis S' mich im Spital aufsuchen können, aber es bleibt nit aus.

BARBARA wendet sich. Mir habn a Unglück mit dö Kinder!

SCHALANTER. Ja, ja – mir mit sö – Hebt den Kopf, sieht alle starr der Reihe nach an. – oder sö mit uns! Senkt den Kopf wieder und geht mit Barbara durch die Mitte ab.

ANNA schlägt die Hände zusammen. Wie denen sein muß – wie denen sein muß, das kann ich mir gar nit vorstellen.

SCHÖN. Ich a nit, Gott sei Dank!

Dritte Szene

Schön, Anna, Josepha. Aus dem Trakte treten auf: Hutterer, der ein Bettkissen unter dem Arme trägt, und Sidonie. Beide führen Hedwig in ihrer Mitte. Eduard folgt.

HUTTERER sein Haar ist ergraut. So! Komm nur, mein Kind, du kannst schon im Freien sein, wenn du willst, die Luft ist ganz mild, die schadt dir nix. Sie geleiten sie zu einer Bank, er schiebt ihr den Polster an der Lehne zurecht.

JOSEPHA tritt zu Eduard, der etwas seitwärts von der Gruppe steht. Hochwürden, sein S' nit bös, aber mein Auftrag hat Eil, Sie werden mich wohl kennen?

EDUARD nickt und sieht besorgt nach der Kranken hinüber. Ja! Keinen Namen! Was bringen Sie?

JOSEPHA. Mein Bruder hat sagen lassen, er möcht Ihnen gern noch einmal sehn, und Sie wissen – –

EDUARD. Ich weiß. Ich gehe sofort zu ihm. Zu Hedwig tretend. Gnädige Frau, ich empfehle mich! Fassen Sie Vertrauen! Gott, der so schwere Prüfungen über Sie verhängte, wird Ihnen auch die Kraft verleihen, dieselben zu ertragen.

HEDWIG sehr bleich und angegriffen aussehend, sie spricht schwach, aber mit klarer Stimme und langsamer, nachdrücklicher Betonung. Keine Phrasen, Hochwürden! – Wissen Sie, wie man das nennt, wenn jemand eine Prüfung veranstaltet, um ein Ergebnis herbeizuführen, auf das er ganz gut im voraus rechnen kann? Man nennt das experimentieren. – Vor Jahren wohnte ein Mediziner in unserm Hause, den ich als kleines Mädchen von ganzem Herzen verabscheute, weil er arme Kaninchen lebend zerschnitt. Er wußte ganz genau, wie weit er sich auf die Stärke dieser Tierchen verlassen konnte, ob sie ihm tot unter dem Messer bleiben würden oder wie lange sie lebend und leidend zu erhalten waren, wenn er ihnen durch gute Pflege »Kraft verlieh, die Prüfungen zu ertragen«. – Leise lächelnd. Wollen Sie mich glauben machen, Gott wäre so ein Mediziner? Da Eduard sprechen will, hebt sie abwehrend die Hand und fährt fort. Ich will Ihnen sagen, was mich tröstet. Ich habe mich einem Gebote gefügt, das das einzige ist, das eine Verheißung in sich schließt, »auf das du lange lebest und es dir wohl gehe auf Erden!« Das Wohlergehen hat nicht zutreffen wollen; ich hoffe zu Gott, daß auch der andere Teil der Verheißung sich als trügerisch erweist und daß mich mein Kind bald nachholt.

EDUARD. Oh, wenn ich es doch vermöchte, diese Gedanken aus Ihrer Seele zu bannen!

HEDWIG schüttelt sanft lächelnd den Kopf. Nein! Sie vermögen's nicht. Reicht ihm die Hand. Leben Sie wohl, Hochwürden! Eduard verbeugt sich und geht durch die Mitte ab.

SIDONIE näher tretend. Mein arme Hedwig!

HEDWIG bittend. Ich möchte jetzt gerne allein sein.

HUTTERER. Kind, es wär vielleicht doch besser, wenn jemand in deiner Näh bleibet.

HEDWIG schüttelt leicht den Kopf. Ich danke für euere Sorgfalt.

HUTTERER schmerzlich. Du meinst, die kommet a bissel spät.

HEDWIG. Ich sage ja nichts. Wenn ich euch jetzt wie ein lebendiger Vorwurf bin, so laßt euch doch vor mir nichts merken, ich werde es ja nicht mehr lange sein.

HUTTERER erschüttert. Kind? – Er faßt ratlos nach der Hand seiner Frau. Sidi! Fährt sich mit beiden Händen in die Haare, in Tränen ausbrechend. Ah, grau – grau – das ist die richtige Farb – die richtige! – Von Sidonie gefolgt, in den Trakt ab.

SCHÖN schiebt Anna zur Gartentür hinaus. Geh fort, Mutter! Kommt vor zu Josepha, legt ihr die Hand auf die Achsel. Sö! Kommen S'!

JOSEPHA die mit ihrer Schürze über die Augen fährt. Ja!

HEDWIG aufblickend. Wer ist das? Das Mädchen sollt ich kennen. Sie erschauert. Ach ja, ich weiß! Streicht mit der Hand über die Stirne und den Scheitel. Es war auch sonst von ihr die Rede. Wir gehören in eine Kategorie.

SCHÖN erzürnt. Frau von Stolzenthaler, wann sich wer anderer trauet, das von Ihnen zu sagen ...

HEDWIG. Nur ruhig, Alter! Nimmt das kleine Bukett, das sie an der Brust trägt, herab. Die hab ich aus der Vase von den gestrigen zusammengelesen. Eine weiße Rose herauslösend und sie Josepha hinhaltend. Übernächtig – bleich – und welk – paßt das? Nehmen Sie! – Ob an einen oder an mehrere, wir sind ja doch zwei Verkaufte! Josepha hält mit beiden Händen die Linke Hedwigs und drückt sie an die Lippen. Zwischenvorhang fällt rasch. Verwandlung Gefängniszelle. Die Türe befindet sich in der Hinterwand, nahe der linken Ecke des Gemaches; in der rechten Ecke steht die Pritsche. In der Mitte der rechten Wand ist das Fenster angebracht, durch welches auf die gegenüberliegende Mauer ein schmaler brennender Streif vom Frühsonnenschein fällt.

Vierte Szene

Profoß Atzwanger, Martin, dann Eduard.

ATZWANGER steht unter der Türe. Die Alten dürfen net hrein?

MARTIN sitzt auf der Pritsche, beide Arme auf die Knie, den Kopf in die Hände gestützt. Er schüttelt den Kopf.

ATZWANGER. Solln s' draußt bleibn? Er tritt zurück.

EDUARD erscheint unter der Türe und zeigt Atzwanger einen Zettel.

ATZWANGER. Ich bitt nur einztreten, Hochwürden! Läßt Eduard eintreten und geht, hinter sich die Türe schließend, ab.

MARTIN geht Eduard entgegen. Ah, du bist's, Eduard? Das ist schön, daß du kommst!

EDUARD. Ich finde dich gefaßt.

MARTIN. Ich nimm mich halt zsamm. Es gschieht mir ja recht – und es is jedenfalls gscheiter, wie noch länger als Auswürfling unter dö Menschen herumlaufen. Ich komm mir vor wie a wilds Tier, das nachträglich zu einer menschlichen Bsinnung kommen is. – Er sieht nach der Türe. Es ist schon spät, gelt ja?

EDUARD ausweichend. Es ist nicht spät. – Wolltest du etwas von mir? Kann ich vielleicht etwas für dich tun?

MARTIN. Nein! Sehn wollt ich dich noch einmal. Sagn wollt ich dir, daß du mir der liebste von meine Spielkameraden warst, wann wir gleich die spätern Jahr immer weiter auseinanderkommen sein. Du warst mir der liebste und unliebste, denn du warst mir immer voraus, dir war ich allweil neidig, ich weiß a seit kurzem, auf was. Auf dein ruhigs, anständigs Elternhaus. Wie du jetzt vor mir stehst, denk ich zruck an die Zeiten, dö glücklichen Täg – wo mer noch von nix gwußt hat. – Es hätt ganz anders werdn können.

EDUARD. Du mußt nicht zurückdenken.

MARTIN. Net zruck, Eduard, wohin denn? Vorauf liegt ja nichts. Sieht wieder nach der Türe. Es wird immer später.

EDUARD. Du erwartest jemand?

MARTIN. Weißt, was muß der Mensch doch haben, an das er sich halten kann in schwerer Stund, a der schlechteste! Ein Herz, auf das er zähln kann, das's zutiefst ehrlich mit ihm meint, und wann er ihm a allweil nur weh tan hat. Ich ging mich hart, recht hart, von da.

EDUARD. Sage nur, wer, Martin. Es ist wohl noch Zeit, daß man ...

MARTIN. Hinschickt? Nein! Sie muß von selber kommen. Erbarmen hast ja auch du mit mir, aber sie – sie hat mich immer gern ghabt, und a Lieb, a Lieb möcht ich noch sehn, bevor ich von der Welt geh.

Fünfte Szene

Vorige. Atzwanger, Herwig.

ATZWANGER die Türe öffnend. Schalanter, da is wer! Herwig tritt unter die Türe. Atzwanger geht ab. Die Türe bleibt offenstehen.

MARTIN. Großmutter! Stürzt auf sie zu.

HERWIG. Rühr mich net an mit dö Hand – mit dö Händ net! Sie lehnt den Kopf an den Türpfosten links, leise weinend. Das muß ich an dir erleben, Martin? Das hätt ich nit denkt! Hätt's nit denkt!

MARTIN. O Großmutter, weil S' nur da sein! Ich weiß ja, daß mich nix weiß brennen kann und daß ich Ihnen all die Lieb, Treu und Sorg schlecht heimzahl, aber Sie sein die einzige Seel auf Gottes Erdboden, um die mir is. Mit gefalteten Händen. Sein S' gut mit mir, Großmutter, sein S' gut!

HERWIG. Der Gang is mir recht hart wordn bei meine alten Füß, und weil's mir da – Zeigt aufs Herz. – sitzt, aber sehn hab ich dich doch müssen, Martin, und ich bin nit kommen, daß ich dir 's Herz schwer mach.

MARTIN. Dös wird's mir von selber. Wenn s' mich nur allweil auf Ihnen hätten hören lassen, Großmutter, ich könnt jetzt als braver Bursch vor die Leut dastehn und Ihnen könnt ich für dö alten Täg manche Freud machen – so hab ich Schimpf und Schand über dös weiße Haar bracht, und jetzt soll ich hinaus, wo die Welt im lichten Sonnenschein liegt ... Herrgott, ich bin ja doch nur a armer Teufel, der nach und nach so schwarz wordn is. Ich frag net, ob es gerecht is – aber is's menschlich, ein hinknien lassen – ein letzten Blick ins Land – d' schwarze Binden – »Fertig!« – ah! Bricht zusammen und umfaßt die Knie der Herwig. Großmutter, helfen S'! Herwig wird ohnmächtig.

EDUARD steht ihr bei, leise. Martin!

MARTIN fährt rasch empor. Jesus, Maria! Was is ihr? Großmutter, sein S' gscheit! Großmutter, ich bin ja schon wieder kuraschiert – hörn S'? Eduard, nimm dich um sie an, schau, wie s' zittert, führ s' nachher – wenn wir schon a bissel weit weg sein – über die Stiegn, bring s' nach Haus, laß s' a nit so bald allein, tu mir die Lieb! Ich bin schon wieder kuraschiert, Großmutter, es handelt sich ja nur um ein Augenblick, dann is ja alles vorbei, und es is gut für mich, und es is recht. Haben S' kein Angst um mich, ich sorg mich nur um Ihnen, nur um Ihnen.

HERWIG. Sorg dich net, ich bin schon wieder, wie ich sein soll. Bleib nur du stark, Martin!

MARTIN. Ja, Großmutter! Ruhig. Sie kommen über die Stiegn herauf.

EDUARD. Martin, wenn du deine Eltern doch noch sehen wolltest –

MARTIN. Nein! Sie habn mir nichts zu verzeihen und ich ihnen nichts abzubitten.

EDUARD im Tone versöhnlicher Einrede. Denk an das vierte Gebot!

MARTIN. Mein lieber Eduard, du hast's leicht, du weißt nit, daß's für manche 's größte Unglück is, von ihre Eltern erzogn zu werdn. Wenn du in der Schul den Kindern lernst: »Ehret Vater und Mutter!«, so sag's auch von der Kanzel den Eltern, daß s' darnach sein sollen. Außer der Türe marschieren Soldaten auf.

ATZWANGER in die Türe tretend. Schalanter!

MARTIN. Ich komm schon! Die wenigen Schritt, die ich noch zu gehen hab, will ich nimmer vom Boden aufschaun, den letzten Blick mach ich in das ehrliche Gsicht, in dö treuen Augen, denen ich manche Tränen kost hab und dö schon über meiner Wiegn gwacht haben. Großmutter, niemand weiß, was darnach kommt, damit ich aber – was auch kommt – ruhiger geh, verzeihts mir!

HERWIG legt ihm die Hände auf den Kopf. Verzeih dir Gott, wie ich dir verzeih – und die Welt, wie dir Gott verzeihen wird.

ALLE DREI. Amen! Ein Armensünderglöcklein ertönt. Der Vorhang fällt.