LYRA XXIII
Não praguejes, Marilia, não praguejes
A justiceira mão que lança os ferros:
Não traz de balde a vingadora espada;
Deve punir os erros.
Virtudes de Juiz, virtudes de homem
As mãos se derão, e em seu peito morão.
Mandão prender ao Réo austera a boca,
Porém seus olhos chorão.
Se á innocencia denigre a vil calumnia
Que culpa aquelle tem que applica a penna.
Não he o Julgador, he o processo,
E a lei quem nos condemna.
Só no Averno os Juizes não recebem
Accusação, nem prova de outro humano;
Aqui todos confessão suas culpas,
Não póde haver engano.
Eu vejo as Furias affligindo aos tristes:
Huma o fogo chega, outra as serpes move;
Todos maldizem sim a sua estrella,
Nenhum accusa a Jove.
Eu tambem inda adoro ao grande Chefe,
Bem que a prizão me dá que eu não mereço.
Qual eu sou, minha bella, não me trata,
Trata-me qual pareço.
Quem suspira, Marilia, quando pune
Ao vassallo que julga delinquente;
Que gosto não terá podendo dar-lhe
As honras de innocente?
LYRA XXIV
Eu vou, Marilia, vou brigar co' as feras:
Huma soltárão, eu lhe sinto os passos,
Aqui aqui a espero
Nestes despidos braços.
He hum malhado tigre; a mim já corre,
Ao peito o aperto, estalão-lhe as costelas,
Desfallece, cahe, urra, treme, e morre.
Vem agora hum Leão: sacode a grenha,
Com faminta paixão a mim se lança;
Venha embora, que o pulso
Ainda não se cança.
Opprimo-lhe a garganta, a lingua estira,
O corpo lhe fraquêa, os olhos inchão,
Açoita o chão convulso, arqueja, e espira.
Mas que vejo, Marilia! tu te assustas?
Entendes que os destinos inhumanos
Expoem a minha vida
No cêrco dos Romanos?
Com ursos, e com onças eu não luto.
Luto c'o bravo monstro que me accusa;
Que os tigres, e leões mais féro, e bruto.
Embora contra mim raivoso esgrima
Da vil calumnia a cortadora espada;
Huma alma, qual eu tenho,
Não se recêa a nada.
Eu hei-de, sim, punir-lhe a insolencia,
Pizar-lhe o negro cóllo, abrir-lhe o peito
Co' as armas invenciveis da innocencia.
Ah, quando imaginar, que vingativo
Mando que desça ao Tartaro profundo
Hei-de com mão honrada
Erguer-lhe o corpo immundo.
Eu então lhe direi: Infame, indîno,
Obras como costuma o vil humano;
Faço o que faz hum coraçao divino.
LYRA XXV
Minha Marilia,
O passarinho,
A quem roubárão
Ovos, e ninho,
Mil vezes pousa
No seu raminho,
Piando finge
Que anda a chorar.
Mas logo vôa
Pela espessura,
Nem mais procura
Este lugar.
Se acaso a vacca
Perde a vitéla,
Tambem nos mostra,
Que se desvéla,
O pasto deixa,
Muge por ella,
Até na estrada
A vem buscar.
Em poucos dias,
Ao que parece,
Della se esquece,
E vai pastar.
O voraz Tempo,
Que o ferro come,
Que aos mesmos Reinos
Devora o nome,
Tambem, Marilia,
Tambem consome
Dentro do peito
Qualquer pezar.
Ah só não póde
Ao meu tormento
Por hum momento
Allivio dar.
Tambem, ó bella,
Não ha quem viva
Instantes breves
Na chamma activa;
Derrete ao bronze
Sendo excessiva
Ao mesmo seixo
Faz estalar.
Mas do amianto
A fêbra dura
Na chamma atura
Sem se queimar.
Tambem, Marilia,
Não ha quem negue,
Que bem que o fogo
Nos oleos pegue,
Que bem que em lingoas
Ás nuvens chegue,
Á força d'agoa
Se ha de apagar.
Se a negra pedra
Nós accendemos,
Com agoa a vemos
Mais s'inflammar.
O meu discurso,
Marilia, he resto:
A pena iguala
Ao meu affecto.
O amor que nutro
Ao teu aspecto,
E o teu semblante
He singular.
Ah! nem o tempo,
Nem inda a morte
A dôr tão forte
Pode acabar.
LYRA XXVI
Aquelle, a quem fêz cégo a Natureza,
C'o bordão apalpa, e aos que vem pergunta;
Ainda se despenha muitas vezes,
E dois remedios junta.
De ser céga a Fortuna eu não me queixo;
Sim me queixo de que má céga seja
Céga que nem pergunta, nem apalpa,
He porque errar deseja.
A quem gastar não sabe, nem se anima,
Entrega as grossas chaves de hum thesoiro;
E lança na miseria a quem conhece
Para que serve o oiro.
A quem fere, a quem rouba, a infame deixa
Que a traz do vicio em liberdade corra,
Eu honro as leis do Imperio, ella me opprime
N'esta vil masmorra.
Mas ah! minha Marilia, que esta queixa
Co' a sólida razão se não coaduna,
Como me queixo da Fortuna tanto,
Se sei não ha Fortuna?
Os Fados, os Destinos, essa Deosa
Que os Sábios fingem que huma roda move
He só a occulta mão da Providencia,
A sábia mão de Jove.
Nós he que somos cegos, que não vemos;
A que fins nos conduz por estes modos;
Por torcidas estradas, ruins varedas
Caminha ao bem de todos.
Alegre-se o perverso com as ditas;
C'o seu merecimento o virtuoso;
Parecer desgraçado, ó minha bella,
He muito mais honroso.
LYRA XXVII
A minha amada
He mais formosa
Que branco lyrio,
Dobrada rosa,
Que o cinnamomo,
Quando matiza
Co' a folha a flor.
Venus não chega
Ao meu Amor.
Vasta campina
De trigo chêa,
Quando na sésta
C'o vento ondêa,
Ao seu cabello
Quando flutua
Não he igual.
Tem a côr negra:
Mas quanto val!
Os astros, que andão
Na esfera pura,
Quando scintilão
Na noite escura,
Não são humanos,
Tão lindos, como
Seus olhos são.
Que ao Sol excedem
Na luz que dão.
Ás brancas faces,
Ah! não se atreve
Jasmis de Italia,
Nem inda a neve,
Quando a desata
O Sol brilhante
Com seu calôr.
São neve, e causão
No peito ardôr.
Na breve boca
Vejo enlaçadas
As finas per'las
Com as granadas;
A par dos beiços
Rubins da India
Tem preço vil.
Nelles se agarrão
Amores mil.
Se não lhe désse
Compadecido
Tanto soccorro
O Deos Cupido;
Se não vivêra
Huma esperança
No peito seu;
Já morto estava
O bom Dirceo.
Vê quanto póde
Teu bello rosto;
E de goza-lo
O vivo gosto!
Que sobmergido
Em hum tormento
Quasi infernal,
Porqu' inda espero
Resisto ao mal.
LYRA XXVIII
Deten-te, vil humano,
Não espremas cicutas
Para fazer-me damno.
O çumo que ellas dão he pouco forte,
Procura outras bebidas,
Que apressem mais a morte.
Desce ao Reino profundo,
Ajunta ahi venenos,
Que nunca visse o mundo;
Traze o negro licôr, que tem nos dentes,
Nos dentes retorcidos
As raivosas serpentes.
Cachopo levantado,
Que pôz a Natureza,
Dentro no Mar salgado,
Não se abala no meio da tormenta,
Bem que huma onda, e outra onda
Sobre elle em flor rebenta.
Arvore, que na terra
Ás robustas raizes,
Buscando o centro, afferra,
Não teme ao furacão mais violento;
E menos se se deixa
Vergar do rijo vento.
Sou tronco, e rócha, ó bella,
Que açoita o Sul que brama,
E o Mar, que se encapella:
Não temas que do rosto a côr se mude:
Vence as róchas, e os troncos
A sólida Virtude.
A maior desventura
He sempre a que nos lança
No horror da sepultura:
O cobarde a morrer tambem caminha;
Com que males não póde
Huma alma como a minha?
LYRA XXIX
Eu descubro procurar-me
Gentil mancebo, e loiro,
Trazia a testa adornada
Com folhas de verde loiro.
Vejo ser o Pai das Musas,
E me entrega a lyra d'oiro.
Já basta, me diz, ó filho,
Já basta de sentimento;
O cançado peixe exige
Hum breve contentamento.
Louva a formosa Marilia
Ao som do meu instrumento.
Firo as cordas; mas que importa?
A dôr não socega em tanto.
Ergo a voz, então reparo
Que quanto mais corre o pranto
He mais doce, e mais sonoro
Meu terno, e saudoso canto.
Apollo fitou os olhos
Na mão, que regía o braço;
E depois de estar suspenso,
De me houvir hum largo espaço;
Assim diz: o Deos Cupido
Faz inda mais do que eu faço.
Eu te dou a minha lyra,
Louva, louva a tua Bella;
Porém vê que ta concedo
Com condição, e cautella…
Eu lhe corto a voz, dizendo,
Que só canto em honra della.
LYRA XXX
O pai das Musas,
O Pastor loiro
Deo-me, Marilia,
Para cantar-te
A lyra de oiro.
As cordas firo,
O brando vento
Teus dotes leva
Nas brancas azas
Ao firmamento.
O teu cabello
Vale hum thesoiro;
Hum só me adorna
A sabia frente
Melhor que o loiro.
Nesses teus olhos
Amor assiste;
Delles faz guerra;
Ninguem lhe foge;
Ninguem resiste.
Algumas vezes
Eu o diviso
Tão bem occulto
Nas lindas cóvas,
Que faz teu riso.
Nesses teus peitos
Tem os seus ninhos
Destros Amores,
Nelles se gerão
Os Cupidinhos.
Vences a Venus,
Quando com arte
As armas toma,
Porque mais prenda
Ao fero Marte.
Eu produzia
Estas idéas,
Quando, Marilia;
O som escuto
Das vis cadêas.
Dou hum suspiro.
Corre o meu pranto;
E inda bebendo
Lagrimas tristes,
De novo canto.
Sou da constancia
Hum vivo exemplo.
E vós, ó ferros,
Honrareis inda
De Amor o Templo.
LYRA XXXI
Roubou-me, ó minha Amada, a sorte impía,
Quanto de meu gosava
N'um só funesto dia.
Honras de maioral, manada grossa,
Fertil, extensa herdade,
Bem reparada chóça.
Metteo-me nesta infame sepultura,
Que he sepulcro sem honras,
Breve masmorra, escura.
Aqui, ó minha Amada, nem consigo,
Venha outro desgraçado
Sentir tambem comigo.
Mas se esta companhia não mereço;
Os Deoses me dão outra,
Inda de mais apreço.
Não he, não, illusão o que te digo;
Tu mesma me acompanhas;
Peno, mas he comtigo.
Não vejo as tuas faces graciosas,
Os teus soltos cabellos,
As tuas mãos mimosas.
Se eu as visse, infeliz me não dissera,
Bem que subira ao Porto,
Bem que na Cruz pendêra.
Não ouço as tuas vozes magoadas,
Com ardentes suspiros
Ás vezes mal formadas.
Mas vejo, ó cara, as tuas letras bellas;
Huma por hum beijo,
E choro então sobre ellas.
Tu me dizes que siga o meu destino;
Que o teu amor na ausencia
Será leal, e fino.
De novo a carta ao coração aperto,
De novo a molha o pranto
Que de ternura verto.
Ah! leve muito embora o duro Fado;
A tudo quanto tenho
Com meu suor ganhado.
Eu juro, que do roubo nem me queixe,
Com tanto, ó minha cara,
Que este só bem me deixe.
Que males voluntarios não subírão,
Os que te amão, sómente
Porque menos te ouvírão?
Dê pois aos mais seus bens a Deosa céga;
Que eu tenho aquella gloria,
Que a mil felizes nega.