LETTRE XXVII
CÉCILE VOLANGES à la Marquise de MERTEUIL.
Mon Dieu, que vous êtes bonne, madame! comme vous avez bien senti qu’il me serait plus facile de vous écrire que de vous parler! Aussi, c’est que ce que j’ai à vous dire est bien difficile; mais vous êtes mon amie, n’est-il pas vrai? Oh! oui, ma bien bonne amie! Je vais tâcher de n’avoir pas peur; et puis, j’ai tant besoin de vous, de vos conseils! J’ai bien du chagrin, il me semble que tout le monde devine ce que je pense, et surtout quand il est là, je rougis dès qu’on me regarde. Hier, quand vous m’avez vue pleurer, c’est que je voulais vous parler, et puis je ne sais quoi m’en empêchait, et quand vous m’avez demandé ce que j’avais, mes larmes sont venues malgré moi. Je n’aurais pas pu dire une parole. Sans vous, maman allait s’en apercevoir, et qu’est-ce que je serais devenue? Voilà pourtant comme je passe ma vie, surtout depuis quatre jours.
C’est ce jour-là, madame, oui, je vais vous le dire, c’est ce jour-là que M. le chevalier Danceny m’a écrit: oh! je vous assure que quand j’ai trouvé sa lettre, je ne savais pas du tout ce que c’était; mais, pour ne pas mentir, je ne peux pas dire que je n’aie eu bien du plaisir en la lisant; voyez-vous, j’aimerais mieux avoir du chagrin toute ma vie que s’il ne me l’eût pas écrite. Mais je savais bien que je ne devais pas le lui dire, et je peux bien vous assurer même que je lui ai dit que j’en étais fâchée, mais il dit que c’était plus fort que lui et je le crois bien; car j’avais résolu de ne pas lui répondre et pourtant je n’ai pas pu m’en empêcher. Oh! je ne lui ai écrit qu’une fois, et même c’était, en partie, pour lui dire de ne plus m’écrire; mais malgré cela il m’écrit toujours, et comme je ne lui réponds pas, je vois bien qu’il est triste et ça m’afflige encore davantage, si bien que je ne sais plus que faire ni que devenir, et que je suis bien à plaindre.
Dites-moi, je vous en prie, madame, est-ce que ce serait bien mal de lui répondre de temps en temps? seulement jusqu’à ce qu’il ait pu prendre sur lui de ne plus m’écrire lui-même, et de rester comme nous étions avant; car, pour moi, si cela continue, je ne sais pas ce que je deviendrai. Tenez, en lisant sa dernière lettre, j’ai pleuré que ça ne finissait pas, et je suis bien sûre que si je ne lui réponds pas encore, ça nous fera bien de la peine.
Je vais vous envoyer sa lettre aussi ou bien une copie et vous jugerez; vous verrez bien que ce n’est rien de mal qu’il demande. Cependant, si vous trouvez que ça ne se doit pas, je vous promets de m’en empêcher; mais je crois que vous penserez comme moi, que ce n’est pas là du mal.
Pendant que j’y suis, madame, permettez-moi de vous faire encore une question: on m’a bien dit que c’était mal d’aimer quelqu’un; mais pourquoi cela? Ce qui me fait vous le demander c’est que M. le chevalier Danceny prétend que ce n’est pas mal du tout, et que presque tout le monde aime; si cela était, je ne vois pas pourquoi je serais la seule à m’en empêcher; ou bien est-ce que ce n’est un mal que pour les demoiselles? car j’ai entendu maman elle-même dire que Mlle D... aimait M. M... et elle n’en parlait pas comme d’une chose qui serait si mal; et pourtant je suis sûre qu’elle se fâcherait contre moi si elle se doutait seulement de mon amitié pour M. Danceny. Elle me traite toujours comme une enfant, maman, et elle ne me dit rien du tout. Je croyais, quand elle m’a fait sortir du couvent, que c’était pour me marier, mais à présent il me semble que non; ce n’est pas que je m’en soucie, je vous assure, mais vous, qui êtes amie avec elle, vous savez peut-être ce qui en est, et si vous le savez j’espère que vous me le direz.
Voilà une bien longue lettre, madame, mais puisque vous m’avez permis de vous écrire, j’en ai profité pour vous dire tout et je compte sur votre amitié.
J’ai l’honneur d’être, etc.
Paris, ce 23 août 17**.
LETTRE XXVIII
Le Chevalier DANCENY à CÉCILE VOLANGES.
Eh quoi! mademoiselle, vous refusez toujours de me répondre! Rien ne peut vous fléchir, et chaque jour emporte avec lui l’espoir qu’il avait amené! Quelle est donc cette amitié que vous consentez qui subsiste entre nous, si elle n’est pas même assez puissante pour vous rendre sensible à ma peine; si elle vous laisse froide et tranquille, tandis que j’éprouve les tourments d’un feu que je ne puis éteindre; si, loin de vous inspirer de la confiance, elle ne suffit pas même à faire naître votre pitié? Quoi! votre ami souffre et vous ne faites rien pour le secourir! Il ne vous demande qu’un mot et vous le lui refusez! et vous voulez qu’il se contente d’un sentiment si faible, dont vous craignez encore de lui réitérer les assurances!
Vous ne voudriez pas être ingrate, disiez-vous hier; ah! croyez-moi, mademoiselle, vouloir payer de l’amour avec de l’amitié, ce n’est pas craindre l’ingratitude, c’est redouter seulement d’en avoir l’air. Cependant je n’ose plus vous entretenir d’un sentiment qui ne peut que vous être à charge, s’il ne vous intéresse pas; il faut au moins le renfermer en moi-même en attendant que j’apprenne à le vaincre. Je sens combien ce travail sera pénible; je ne me dissimule pas que j’aurai besoin de toutes mes forces; je tenterai tous les moyens; il en est un qui coûtera le plus à mon cœur: ce sera celui de me répéter souvent que le vôtre est insensible. J’essayerai même de vous voir moins, et déjà je m’occupe d’en trouver un prétexte plausible.
Quoi! je perdrais donc la douce habitude de vous voir chaque jour! Ah! du moins je ne cesserai jamais de le regretter. Un malheur éternel sera le prix de l’amour le plus tendre, et vous l’aurez voulu, et ce sera votre ouvrage! Jamais, je le sens, je ne retrouverai le bonheur que je perds aujourd’hui; vous seule étiez faite pour mon cœur; avec quel plaisir je ferais le serment de ne vivre que pour vous! Mais vous ne voulez pas le recevoir, votre silence m’apprend assez que votre cœur ne vous dit rien pour moi, il est à la fois la preuve la plus sûre de votre indifférence et la manière la plus cruelle de me l’annoncer. Adieu, mademoiselle.
Je n’ose plus me flatter d’une réponse, l’amour l’eût écrit avec empressement, l’amitié avec plaisir, la pitié même avec complaisance; mais la pitié, l’amitié et l’amour sont également étrangers à votre cœur.
Paris, ce 23 août 17**.
LETTRE XXIX
CÉCILE VOLANGES à SOPHIE CARNAY.
Je te le disais bien, Sophie, qu’il y avait des cas où on pouvait écrire, et je t’assure que je me reproche bien d’avoir suivi ton avis qui nous a tant fait de peine, au chevalier Danceny et à moi. La preuve que j’avais raison, c’est que Mme de Merteuil, qui est une femme qui sûrement le sait bien, a fini par penser comme moi. Je lui ai tout avoué. Elle m’a bien dit d’abord comme toi, mais quand je lui ai eu tout expliqué, elle a convenu que c’était bien différent; elle exige seulement que je lui fasse voir toutes mes lettres et toutes celles du chevalier Danceny, afin d’être sûre que je ne dirai que ce qu’il faudra; ainsi, à présent, me voilà tranquille. Mon Dieu, que je l’aime Mme de Merteuil! Elle est si bonne! et c’est une femme bien respectable. Ainsi il n’y a rien à dire.
Comme je m’en vais écrire à M. Danceny et comme il va être content! Il le sera encore plus qu’il ne le croit, car jusqu’ici je ne lui parlais que de mon amitié, et lui voulait toujours que je dise mon amour. Je crois que c’était bien la même chose, mais enfin je n’osais pas et il tenait à cela. Je l’ai dit à Mme de Merteuil, elle m’a dit que j’avais eu raison, et qu’il ne fallait convenir d’avoir de l’amour que quand on ne pouvait plus s’en empêcher; or je suis bien sûre que je ne pourrai pas m’en empêcher plus longtemps; après tout, c’est la même chose et cela lui plaira davantage.
Mme de Merteuil m’a dit aussi qu’elle me prêterait des livres qui parlaient de tout cela et qui m’apprendraient bien à me conduire et aussi à mieux écrire que je ne fais; car, vois-tu, elle me dit tous mes défauts, ce qui est la preuve qu’elle m’aime bien; elle m’a recommandé seulement de ne rien dire à maman de ces livres-là, parce que ça aurait l’air de trouver qu’elle a trop négligé mon éducation, et ça pourrait la fâcher. Oh! je ne lui dirai rien.
C’est pourtant bien extraordinaire qu’une femme qui ne m’est presque pas parente prenne plus de soin de moi que ma mère! C’est bien heureux pour moi de l’avoir connue!
Elle a demandé aussi à maman de me mener après-demain à l’Opéra, dans sa loge; elle m’a dit que nous y serions toutes seules, et nous causerons tout le temps sans craindre qu’on nous entende; j’aime bien mieux cela que l’Opéra. Nous causerons aussi de mon mariage, car elle m’a dit que c’était bien vrai que j’allais me marier, mais nous n’avons pas pu en dire davantage. Par exemple, n’est-ce pas encore bien étonnant que maman ne m’en dise rien du tout?
Adieu, ma Sophie, je m’en vais écrire au chevalier Danceny. Oh! je suis bien contente.
De..., ce 24 août 17**.