Sur les Blessures de l’Institut

À L’EX-CHAMBRE QUI PROPOSAIT L’ABOLITION DE
LA PEINE DE MORT
DËCEMBRE 1830
—
Soyez donc inflexible : c’est l’indulgence qui est féroce, puisqu’elle menace la patrie.
Saint-Just.

En vain le meurtrier veut esquiver la hache
Et le feu vengeur du bourreau :
Il n’est point d’eau lustrale essangeant cette tache.
Le fer, est sorti du fourreau ;
Nonobstant, en son lieu ne rentrera l’épée
Qu’après avoir trouvé son flanc,
Et s’être longuement trempée
Dans ses entrailles, dans son sang.

C’est en vain, quand la foule et Dieu d’intelligence
Ont cloué l’opprobre à son front,
Et qu’il n’est pas un seuil où ne soit la vengeance,
Soupesant son glaive et l’affront.
Qui du glaive se sert périra par le glaive :
Le Christ débonnaire l’a dit.
Contre l’assassin tout se lève,
Et tous les hommes l’ont maudit.

Eh bien ! quel était donc ton erreur, ta folie,
Où donc s’appuyait ton espoir,
Pauvre et lâche marais d’une Chambre avilie,
Des rois amovible encensoir ?
En vain, on a voulu, d’un funéraire voile,
Caparaçonner ta gaîté :
L’œil du peuple a percé la toile,
Et vu ta générosité.

Ah ! générosité vraiment de circonstance,
Cœurs attendris bien à-propos !
Ah ! vraiment, pour le bien, j’aime votre importance,
Que j’aime à vous trouver dispos !
Vous savez les égards qu’on doit aux gentilshommes ;
Vrai Dieu ! vous êtes bien appris ;
À nous, ignorants que nous sommes,
Pardon ! nous nous étions mépris.

Ce n’est pas dans ces rangs qu’on cherche des victimes :
Leurs têtes dépassent les lois ;
Les mômes faits qui sont pour nous complots et crimes,
Pour ces messieurs sont des exploits.
Le tribunal pour eux n’a donc rien qu’on redoute ;
Il est pour les hommes de rien :
Le bourreau n’est soldé sans doute
Que pour frapper le plébéien.

Malheureux !… qu’a-t-il fait ? — Dans sa sombre misère
Il osa fausser un écu. —
Déjà pour le saisir le juge ouvre sa serre,
Déjà ce pauvre… il a vécu !…
Mais égard à qui jette injure sur injure
Et fléaux sur la nation,
Dont le fer soutient le parjure
Criant extermination !…

Non, non, cane se peut : levez vos yeux profanes !
Voyez à l’entour du château,
Voyez-vous, par milliers, s’entre-choquer ces mânes
Qui semblent brandir un couteau ?
Un sceptre entre leurs mains et sous leurs dents se broie,
Ils évoquent le talion.
Ainsi tournant près de sa proie
Ruit un farouche lion.

C’est Berton ! bien petit au sommet de l’échelle,
Qui fut brave et tomba poltron ;
Puis ces quatre sergents, héros de la Rochelle,
Puis cet infortuné Caron ;
Puis, tout criblés de plomb, le fier Labédoyère,
Les Faucher, Mouton-Duvernet,
Et cet autre foudre de guerre,
Le malheureux maréchal Ney !

Puis, découvrez encor ces victimes sanglantes
Que fit tomber l’arc Saint-Denis :
Hélas ! à vous venger nos haches furent lentes,
Martyrs, que vos noms soient bénis !
Et vous, qui sur le front avez une auréole,
Vous qu’à regret la mort cueillait,
Salut, Farcy ! salut Arcole !
Salut aux héros de juillet !

Eux seuls auraient le droit de prendre la balance
Et d’absoudre leur assassin ;
Mais la mort est muette, et, comptant son silence,
Vous caressez votre dessein.
Mais lorsqu’ils sont tombés, ils ont crié vengeance !
Vous l’avez entendu crier ?
Allons, un peu moins d’obligeance,
Il faut la mort au meurtrier !

Ce n’est pas de cela dont votre cœur s’afflige,
Cœur où le Corse a mis l’effroi ;
À votre roi chassé rendez hommage lige,
Pleurez, pleurez sur votre roi.
Vous n’avez rien perdu, point d’ami, point d’amante,
Peu vous importent nos héros !
Mais Holyrood se lamente,
Pleurez, pleurez sur nos bourreaux !

À nos flancs s’est usé l’éperon homicide,
Qui, sanglant, résonnait sur le talon royal ;
Le coursier populaire a, d’un pied régicide,
Écrasé le bandeau sur le front déloyal ;
Brisant de son poitrail la caduque barrière
Qu’en vain l’épée esclave essaya d’étayer ;
Mais, libre, à peine entré dans la libre carrière,
Que déjà sur ses reins pèse un autre écuyer !

En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves
Que Bayard et Roland ;
Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !
Compagnons, en avant !…

Nous savons ce que peut notre main si puissante ;
Nous savons qu’en trois jours un roi s’anéantit ;
Mais, ivres des trois jours, nous dormions sous la tente
Quand un sceptre de plomb sur nous s’appesantit.
Oui ! trop tôt nous avons déserté la mêlée,
Rengainé notre fer et suspendu nos coups.
Déjà la liberté, loin de nous exilée,
Pleure en nous évoquant ! Gaulois, éveillons-nous…

En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves
Que Bayard et Roland ;
Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !
Compagnons, en avant !

Ils ont dans leurs réseaux pris l’Homme Séculaire,
Et couvert son front pur de baisers mensongers ;
S’ombrageant d’un manteau, qu’ils savaient populaire,
Pour s’ouvrir dans nos rangs un chemin sans dangers.
Reprenons notre idole, et frappons ses faux prêtres
Qui couvent leurs desseins sous des masques amis.
Ceux qui sont contre nous, Gaulois, ce sont des traîtres !
Ceux qui ne suivront point, ce sont des ennemis !

En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves
Que Bayard et Roland ;
Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !
Compagnons, en avant !

A nos sanglants appels se leva la Belgique,
La Belgique à son tour a trouvé de l’écho ;
Car la vieille Pologne, en une nuit magique,
A broyé son cercueil : victoire à Kosciusko !
A deux rois négriers la cargaison échappe :
Belges et Polonais, recevez nos serments !…
Mais notre roi bourgeois frissonne dans sa cape,
Quand l’autocrate en pleurs jette des hurlements.

En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves
Que Bayard et Roland ;
Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !
Compagnons, en avant !

Toujours briserons-nous notre infâme servage,
Pour nous revendre encore aux bouchers plus offrants ?
Notre cœur est de cire, et notre voix sauvage,
Et le sabre à la main nous gémissons souffrants.
Levons-nous ! et formons un socle granitique
Pour une Liberté que nous fondrons d’airain !
Que jusqu’aux cieux troublés monte la République
Et les cris de bonheur du Peuple Souverain !

En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves
Que Bayard et Roland ;
Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !
Compagnons, en avant !!!

Oh ! que vous êtes plats, hommes lâches, serviles ;
Oh ! que vous êtes plats, vous, qu’on nous dit si beaux ;
Oh ! que vous êtes plats, que vos âmes sont viles,
Vous, de la royauté-charogne, vrais corbeaux !
Oh ! qu’elle fait dégoût, la tourbe laide et bête,
Levain que repétrit chaque jour un journal,
Dans la bourbe et l’ordure, entrant jusqu’à la tête,
Poursuivant son cornac de son vivat banal.

Enfer ! ils valent bien qu’un tyran les gouverne,
Leur insufflant la peur par son lourd porte-voix,
Ces étroits boutiquiers, qu’enivre une giberne,
Bayards de c… de s… tourneb…… de R… !
Au sage qui leur dit ce qu’est leur monarchie,
Qu’ils sont les n… p… d’.. R.. f… au c… f…
Ils répondent néant ! hurlent à l’anarchie !…
Dans tout ce qui se dresse ils ne voient qu’échafauds.
Pauvres gens, soyez cois ! qui veut de votre vie ?
Moins de prétention, vous nous faites pitié !
À moins que du bourreau la hache ne dévie,
Vos fronts, pour le billot, sont trop bas de moitié !