I due cugini
i
Si amavano i bimbi cugini.
Pareva, un incontro di loro,
l’incontro di due lucherini:
volavano. Nell’abbracciarsi
i tòcchi cadevano, e l’oro
mescevano i riccioli sparsi.
Poi l’uno appassì, come rosa
che in boccio appassisce nell’orto;
ma l’altra la piccola sposa
rimase del piccolo morto.
ii
Tu, piccola sposa, crescesti:
man mano intrecciavi i capelli,
man mano allungavi le vesti.
Crescevi sott’occhi che negano
ancora; ed i petali snelli
cadevano: il fiore già lega.
Ma l’altro non crebbe. Dal mite
suo cuore, ora, senza perchè,
fioriscono le margherite
e i non ti scordare di me.
iii
Ma tu.... ma tu l’ami. Lo vedi,
lo chiami. La senti da lunge
la fretta dei taciti piedi....
Tu l’ami, egli t’ama tuttora;
ma egli col capo non giunge
al seno tuo nuovo, che ignora.
Egli esita: avanti la pura
tua fronte ricinta d’un nimbo,
piangendo l’antica sventura
tentenna il suo capo di bimbo.
Placido
i
Io dissi a quel vecchio, «Dove?» Io
cercava un fanciullo mio buono,
smarrito: il mio Placido: mio!
Cercavo quelli occhi (... un cipresso?)
co’ quali chiedeva perdono
di vivere, d’esserci anch’esso.
Cercavo. Ero giunto. Era quello
per certo il paese azzurrino
suo: monti, una selva, un castello,
poi monti: più su, San Marino.
ii
Nel chiuso (... una croce?) noi soli
tre s’era: non c’era altro fiore
che l’oro di due girasoli.
Nel chiuso non c’era altra voce,
rammento, che il cupo stridore
d’un fuco ronzante a una croce;
e qualche fruscìo di virgulto
al passo del vecchio, che aveva
le chiavi; e d’un tratto, un singulto
di lei: di Maria, che piangeva.
iii
E in fine, guardandosi attorno,
«Qui» disse quell’uomo. A Sogliano
la torre sonò mezzogiorno.
Stridevano gli usci, i camini
fumavano tutti: lontano
s’udiva un vocìo di bambini.
E lui? «Qui» mi disse: «non vede?»
Io vidi: tra il grigio becchino
e noi, vidi un nero, al mio piede,
di terra ah! scavata il mattino!