1. Akt

Erste Szene

Schön und Anna, mit Gartenarbeit beschäftigt.

SCHÖN kniet neben einem Blumenbeete. 'n Bast! Anna begießt ein Beet, eine zweite Gießkanne steht neben ihr.

SCHÖN da er keine Antwort bekommt. Die Baststreifen zum Aufbinden! Blickt auf. Aber was treibst denn du? Du gießt ja schon dreimal aufm nämlichen Fleck.

ANNA setzt ab. Jesses, richtig! Du hast was wollen?

SCHÖN. Die Baststreifen. Ich muß da a paar Stöckeln aufbinden.

ANNA. O mein, die hab ich in ein von die Gießamper glegt.

SCHÖN. Und draufgschöpft, und jetzt schwimmen s' im Wasser. So fisch s' halt heraus. Was hast denn nur?

ANNA hat den Bast aus einer der Gießkannen herausgefischt und gibt ihm die Streifen. Aber frag nit so dalket! Weißt denn nit, was heut für ein Tag ist? Kann er nit jede Minuten kommen, unser hochwürdiger Herr Sohn?

SCHÖN brummend. »Unser hochwürdiger Herr Sohn?« – Freilich kann er kommen, und wenn er kommt, so wird er dasein, das is aber kein Anlaß zu solche Stückeln. Man hört eine Hausglocke läuten.

ANNA. Du, es läut wer! Am End –?

SCHÖN. Na ja freilich, am hellichten Tag wird er anläuten, wo alle Haustör offen sein!

ANNA. Aus Gspaß halt.

SCHÖN. A geistlicher Herr gspaßelt nit. Wiederholtes Läuten.

ANNA. Da hörst es jetzt!

SCHÖN. Na, das wär schön! Läuft durch das Tor und hinter dem Gitter nach rechts ab.

ANNA. Hihi, wie er lauft! Er kann's ja selber nit erwarten. Und da tät er unsereins, a Mutter, noch ausmachen! Nimmt die Gießkanne und gießt in Gedanken wieder an der nämlichen Stelle. Ich bin so neugierig, wie er ausschaut, unser hochwürdiger Herr Sohn! Die Madeln aufm Grund werdn sich gewiß kränken, daß der geistlicher Herr worden ist. Jesses, jetzt gieß ich da 's vierte Mal!

SCHÖN kommt zurück. Nix is! Der Schalanter war's, der besoffene Drechsler von nebenan, mit sein Bubn, den s' grad bei der Assentierung bhalten haben und der a nit nüchtern ist. Wegen derer Neuigkeit und aus Hetz haben s' mich hinausgenarrt. Sie haben auch nach unsern Eduard gfragt und wolln ihn sehn, wenn er kommt, ich hab ihnen's aber gleich gsagt, es wird ihm keine besondere Ehr sein.

Zweite Szene

Vorige. Hutterer.

Hutterer kommt hinter dem Gitter von rechts.

ANNA. Ich küß die Hand, Euer Gnaden!

SCHÖN. Guten Abend, gnä Herr!

HUTTERER. Guten Abend! Na, heut kommt ja Ihner Eduard, nit?

SCHÖN. Ja, er soll wohl.

HUTTERER. Ich hab ghört, er ist Geistlicher wordn?

ANNA. Ja, er is hochwürdig.

HUTTERER. Was man nit an die Kinder alles erlebt, wenn man alt wird! Ich seh 'n noch heut vor mir, den Rutschepeter, der nie a ganze Hosen hat derleiden mögn! Jetzt is der gar a hochwürdiger Herr! Er hat doch, soviel ich weiß, auf was anders studiert? Warts ös gleich so damit einverstanden? Dös hätts ja in ein Seminar viel billiger richten können.

SCHÖN. Freilich, wenn man's früher gwußt hätt.

HUTTERER. Is ihm die Frömmigkeit so auf einmal eingschossen?

SCHÖN. Ja, gnä Herr, das is a eigene Gschicht. Ich weiß, Sie habn sich die Jahr her gwundert, daß wir uns kein guten Bissen vergönnen, nur um den Bubn studiern zu lassen, aber das is so eins aus dem andern kommen. Meine Eltern waren Tagwerkerleut, hat keins lesen noch schreiben können, aber der Vater hat gsagt, das därf nit so fortgehn bei unsere Kinder, die müssen was lernen. Na, da hat's halt mehr schwarzs Brot und Erdäpfel gebn als Fleisch, wie man sich leicht denken kann, aber wir Kinder sind dafür fleißig in die Schul gschickt wordn. Und wie ich, mein Bruder und meine Schwester an sein Todbett gstanden sein, da hat er gsagt, sagt er: »Sehts, euch geht's schon viel besser, als's uns gangen is, müßts halt auch dazuschaun, daß's euern Kindern wieder um ein Teil besser geht als wie euch. Bei manch einem hat es kein Geschick und kein Aussehn, daß es mit ihm besser wird, aber die, die er hinterlaßt, können sich darauf einrichten, wenn er ihnen ehrlich an die Hand geht, und möchten's die Leut so halten und nit bloß alleweil alleinig auf sich denken, so hätten s' vor nötige Gedanken zu keine unnötigen Zeit, und das Geschimpf und Geraunz über Gott und Welt möcht a End finden.« Hat er gsagt – und nach derer Red habn wir uns alle, ich, mein Bruder und meine Schwester gricht. So habn auch wir für unser Kind das Opfer gebracht, aber es reut uns net, bis auf den heutigen Tag net, wie auch die Sach steht, gelt, Alte?

ANNA. Na, es reut uns gwiß net.

SCHÖN. Freilich hab ich glaubt, ich könnt 'm Eduard auf mein Todbett auch sagen: »Halt's mit deine Kinder, wie es mit dir is gehalten worden!« Na, es hat nit sein sollen, es ist anders kommen, und das war so: er is schon bald mit seiner Studie fertig gewesen, da hat er a Madel kennenglernt – müssen nit lachen, Herr von Hutterer –, a Madel, was das für eins war, na, mein Alte soll's sagn.

ANNA. U mein, Euer Gnaden, das war a liebs Gschöpf, nit zu groß, nit z' klein, nit z' fett, nit z' mager, so »aufrichtig« war's gwachsen, und dann das noble, feine Gsichterl mit die pechschwarzen Haar, bildsauber, mit ein Wort bildsauber, und so stolz und wieder so bscheiden und so lustig und wieder so nachdenklich und herzensgut – Wird immer weinerlicher. – und so a schöns, liebs, guts Kind ...

SCHÖN. Na, na, jetzt wirst wieder weinen, was redst denn nachher davon!

ANNA. Du hast mich ja selber aufgfordert.

SCHÖN sich besinnend. Ja so, ich hab dich selber aufgfordert. Also, daß ich sag, damals sein grad wieder die Blattern stark in Wien umgangen, das Madel hat sich gelegt, hundert und hundert sein davonkommen, sie hat draufgehn müssen. Unser Sohn hat sich's von der Familie erbeten, daß er bei der Kranken wachen darf, er ist auch dann nachtüber an der Leich gesessen und mit beim Begräbnis gewesen, aber von der Zeit ab war er ein anderer. Ich hab mich damals über ihn geärgert und gesagt: »Wenn dir deine Eltern nix mehr sein und wenn dich die Welt nimmer gfreut, so geh lieber gleich in ein Kloster!« Sagt er: »Vater, sei nicht kindisch. Ihr seids und bleibt meine lieben, alten Leut, und von der Welt will ich mich nit absperren, sie soll mich ja zerstreuen, aber – hat er gsagt – die Philippin, das war mein Lieb für Zeit und Ewigkeit, die bleibt mir, ob tot oder lebendig, die werd ich nicht los, und da wär mir's halt am liebsten so bissel seitab vom ärgsten Gwühl; in ein Kloster werd ich nicht gehn, aber Geistlicher will ich werdn!« Teuxel hnein, ich hab ihm freilich alls vorgstellt – was das für a schwerer Stand wär –, aber wie ich gsehn hab, er weiß's ehnder und besser noch wie ich, da hab ich gsagt: »Bisher war's mein Sach, jetzt ist's die deine, tu, wie d' glaubst!« Da hat er mit einer Freud von neuem zum Studieren anghobn und ist Geistlicher wordn – is Geistlicher wordn – ja – no, Geistliche müssen ja auch sein!

HUTTERER. Ah, freilich, man braucht s' schon manchmal, ich werd'n selber ersuchen, daß er unser Hedwig kopuliert.

ANNA schlägt die Hände zusammen. Was S' sagen, gnä Herr! So heirat d' Fräuln Hedwig?

HUTTERER. Ja, und bald auch noch. Wenn man so a mannbars Madl auf gute Art ausm Haus bringn kann, is's ja eh a wahrs Glück. Das ewige Aufpassen, Behüten und Überwachen wird einm zwider. Soll s' ein Mann nehmen, soll der sich um sie sorgen.

ANNA vertraulich. Jessas, wenn sich am End gar die jungen Leut kriegen sollten, das wär schön!

HUTTERER für sich. Was? Was? – Die kann doch von nix wissen, wen meint s' denn nachher? Mit erzwungener Freundlichkeit, lauernd. No, erraten S' ihn etwa gar, den Bräutigam?

ANNA. Ah, erraten tät ich ihn schon, wir habn nur allweil gfürcht, er möcht für die Fräuln Hedwig z' gring sein.

HUTTERER klopft ihr vertraulich auf die Achsel. Wer is's?

ANNA. Der Herr Frey.

HUTTERER. Der Frey? Was, der Klavierklimperer, der Tastenhacker?! Na, der sollt sich unterstehn und mir kommen! Der junge Stolzenthaler is's, wenn Sie's wissen wolln, den wird s' heiraten, das is a Partie, der kann s' doch versorgn, da kann s' doch was genießen. Ah, da hab ich a saubere Entdeckung gmacht. Also so was hat sich hinter meinem Rücken angsponnen? 's ganze Haus redt schon davon, nur ich, der Vater, weiß nix! Wär ja notwendig, daß man allweil daheim bei seiner Familie hocken bleibet und sich in gar kein Wirtshaus trau et, damit man nit hinterher solche Geschichten erlebt! Na, da werdn wir aber doch gleich die Frau Mutter ins Gebet nehmen. He, Sidi! Ab durch die Türe des Seitentraktes.

Dritte Szene

Schön und Anna.

SCHÖN. Da hast was Schöns angstift!

ANNA. Mein Gott, es is mir halt so herausgerutscht, wer denkt denn –?

SCHÖN. Wenn ein Gschöpf auf Gottes Erdboden, so soll doch der Mensch allweil denken, mein ich. Jetzt hast es!

ANNA. Schrei du noch mit mir herum, wo mir eh so viel hart gschieht wegn der Hausfrau und besonders wegn der Fräuln Hedwig. Und 'n Dingsda, 'n Stolzenthaler soll s' heiraten, hat er gsagt? Das is ja der nämliche, der mit der Schalanter-Pepi a Techtelmechtel hat?

SCHÖN. Ja, und nit alleinig mit der! Aber jetzt laß uns gehn, damit man's nit a noch mit anhören muß.

ANNA im Abgehen. Oh, mein Gott, oh, mein Gott!

SCHÖN folgt ihr, brummend. Ja: »Oh, mein Gott, oh, mein Gott!« Hinterher kann jeder sagen: Oh, mein Gott! Beide sind durch das Gittertor abgegangen.

Vierte Szene

Hutterer und Sidonie aus dem Seitentrakt.

HUTTERER seine Frau an der Hand nach vorne führend. Komm nur heraus! Komm her! Was hör ich? Was hab ich hörn müssen?

SIDONIE verschüchtert. Ja, ich weiß nicht, was du gehört hast.

HUTTERER grimmig lachend. Ha!

SIDONIE. Du lachst?

HUTTERER. Fallt mir ein! Ich hab nix zu lachen, aber ös habts auch nichts zu lachen, das geb ich euch schriftlich. Is das wahr, daß die Hedwig und ihr Klavierlehrer a Aug aufeinander habn? Is das wahr?

SIDONIE. Lieber Anton – –

HUTTERER. Ich bitt mir's aus, ich bin gar kein lieber Anton. Ich frag, habn die zwei ein Aug aufeinander, und wenn, wo hast du – als Mutter – dann die deinen ghabt?

SIDONIE. Daß sie sich leiden mögen, hab ich wohl bemerkt.

HUTTERER höhnisch. Ah?

SIDONIE entschuldigend. Aber ich hab sie nicht aufgmuntert.

HUTTERER. »Nicht aufgmuntert!« Was das für a Red is! Abschrecken hättst s' solln, daß s' gar nit auf so dumme Gedanken kommen.

SIDONIE. Ich hab ja nur immer und alleweil abgwart, was du dazu sagen wirst.

HUTTERER ganz perplex. Ich? Ja, hab denn ich a Ahnung ghabt?

SIDONIE. Aber, Anton, bei so junge Leut, die sich noch gar nit zu verstellen wissen! Du bist ja nicht blind und wirst dich von unsrer Bekanntschaft her erinnern – –

HUTTERER. Unsinn! Ich war kein Klavierlehrer und du keine Hausherrnstochter. Was weiß ich, wie zwei Geschöpf von so ein himmelweiten Abstand auf die Lieb verfallen, wo sich das eine aufdrängen und das andere wegwerfen muß?!

SIDONIE. Schau, Anton, sei gscheit.

HUTTERER. Bin ich's etwa net?

SIDONIE. Jetzt, wo du weißt, wie die Sach steht, solltest du als guter Vater unserer Hedwig ihrm Glück nicht entgegen sein.

HUTTERER. Sonst nix? Bist du a gute Mutter? Redst du mir zu, unser einzigs Kind an ein Hungerleider zu verheiraten? Gott sei Dank, daß ich mir ihr Glück mehr angelegen sein laß. Heiraten sollt s', das steht, aber ich hab a Partie für sie, was a Partie is! Gelt, da schaust? Ja, das is mein Sach. Verstanden? Jetzt geh hinein, zahl 'n Herrn Klavierlehrer aus und sag ihm gleich, daß heut die letzte Lektion war; dann bring mir 's Madel her!

SIDONIE. Anton, übereil nur nichts!

HUTTERER. Da wird nix übereilt, das ist unter Männern abgmacht, und wenn du meinst, ich könnt mich über eine Weil anders besinnen, so verrechnest dich stark; eher bring ich das Madel um! Himmelsapperment, geh und tu, was ich schaff! Du kennst mich doch, wenn ich einmal mein Kopf aufgsetzt hab!

SIDONIE. Na ja, ich geh schon. Kopfschüttelnd nach dem Haustrakt ab.

HUTTERER. Das kommt von dö verkehrten Einrichtungen! Bei ein Bubn fallt's ein gwiß nit ein, daß man ihm a Lehrerin halt, aber bei dö Madeln muß's a Lehrer sein, da zügelt man sich so ein jungen Lakl ins Haus, und nachher hat man's davon. Unglückseligs Klavierspiel, wem das a von uns zwei eingfallen is? Der alte Stolzenthaler hat mir gesagt, es wär jetzt schon notwendig, daß sein Bub amal gsetzt wurd, und bei mein Madel merk ich, es ist a höchste Zeit, daß's unter die Haubn kommt. Dö passen ja immer schöner zsamm.

Fünfte Szene

Hutterer und Frey, aus dem Trakt.

FREY erregt. Entschuldigen Herr von Hutterer, nur auf einen Augenblick.

HUTTERER hämisch, übertrieben höflich. Bitte, was steht zu Diensten?

FREY. Die gnädige Frau sagte mir, daß der Klavierunterricht des Fräuleins abgebrochen werden soll.

HUTTERER. Ja! Habn S' Ihr Geld kriegt?

FREY. Das wohl.

HUTTERER. Na, also, so haben wir über den Punkt nix weiter zu reden.

FREY. Ich maße mir natürlich nicht an, Ihren Entschluß zu kritisieren, aber meiner Ehre als Lehrer bin ich es schuldig, daß ich Sie aufmerksam mache, obwohl Ihr Fräulein Tochter ein sehr hübsches Talent besitzt und ich mein möglichstes getan habe, so war doch die Dauer des Unterrichtes zu kurz.

HUTTERER. Eben, Sie hätten mit der Zeit auch Unmögliches leisten können.

FREY. Mit einem Wort, es fehlt dem Fräulein noch an Geläufigkeit.

HUTTERER. Ja, ja, sehn S', Sie könnten meiner Tochter vielleicht mehr Geläufigkeit beibringen, als der ihrem Zukünftigen lieb wär.

FREY auf ihn zutretend, mit warmem Ton. Herr von Hutterer, Sie wissen – –

HUTTERER zurücktretend, ihn parodierend. Herr von Frey, ja, ich weiß!

FREY. Herr – aber ich weiß mir Ihr Benehmen nicht zu erklären.

HUTTERER. Nicht? Tut mir leid. Schaun S' halt um a Häuserl weiter, vielleicht finden Sie dort einen Vater, der deutlicher ist. Ich wünsche es Ihnen!

FREY. Ich finde Sie in übler Laune. Vielleicht ein andermal. Gehorsamer Diener!

HUTTERER. 'schamster Diener! Bemühn Sie sich nicht wegn ein andermal, ich bleib mir gleich. – Ich bitte, wohin denn?

FREY ist gegen den Trakt gegangen. Sie sehen, ich bin ohne Hut.

HUTTERER. Bleiben Sie! Ruft zur Türe hinein. Sidi, die Hedwig soll dem Herrn Klavierlehrer seinen Hut mitbringen.

FREY. Aber wozu die Damen bemühn?

HUTTERER. Sie tun das nicht gerne? Denk mir's. Geht auf und ab, summend. Hum, hum, hübscher Abend heut, was?

FREY. Fragen Sie mich?

HUTTERER. Na ja!

FREY. Sonderbar.

HUTTERER. Ich find da nix Sonderbars. Wendung gegen die Auftretenden. Ah, da seids ja.

Sechste Szene

Vorige. Sidonie und Hedwig, aus dem Trakte.

HUTTERER. Hedwig, gib dem Herrn Klavierlehrer den Hut! Hedwig, die den Hut in Händen hat, hält ihn mit leisem Zittern Frey hin.

HUTTERER. Na, nehmen S' ihn! Zu Hedwig. Dieser Herr wird unser Haus nicht mehr betreten. Du kannst dein Klavierspiel als aufgegeben betrachten; es sind dabei Saiten angeschlagen worden, die mir nicht behagen. Überhaupt wird nunmehr jedes Spiel für dich ein Ende haben, und der Ernst des Lebens wird an dich herantreten. Sieht Frey, der noch immer auf selbem Flecke steht. Ja – gehorsamer Diener! Frey grüßt stumm und schreitet gegen den Trakt.

HUTTERER. Wohin denn wieder?

FREY. Meine Zigarrenspitze muß auf dem Piano liegengeblieben sein.

HUTTERER. So holn Sie's. So a vergessener Ding, das ging ein noch ab. Zu Hedwig. Also, wo sind wir stehngeblieben? Ja, der Ernst des Lebens wird an dich herantreten, du wirst deine Bestimmung er füllen – kurz und gut, ich hab eine Partie für dich, an der nichts auszusetzen ist, tu mir also den Gefallen und setz auch daran nix aus! Frey erscheint im Hintergrunde an der Türe.

SIDONIE. Mach das arme Kind nicht verzagter, als's schon is! Sag doch, wer, damit man weiß, wo es hin will.

HUTTERER zu Hedwig. Du kennst den jungen Stolzenthaler?

SIDONIE. Was, der Stolzenthaler? Ah, das ist etwas anderes!

HUTTERER. Gelt, da schaust?

SIDONIE. Du denkst halt doch auf dein Familie. Umarmt Hedwig. Kind, du wirst die reichste Frau am Grund.

HEDWIG. Verlang ich's?

HUTTERER zu Hedwig. Also, ich bitt mir eine Antwort aus. Kennst du den jungen Stolzenthaler?

HEDWIG. Ich hab ihn nur paarmal flüchtig gesehn.

HUTTERER. So nimm dir die Zeit und schau dir 'n gehörig an. Ich hab seine Photographie mitgebracht. Hat ein Bild aus der Tasche gezogen, das er ihr aufdrängen will. Da!

HEDWIG wehrt ab. Ich danke.

HUTTERER. Mach keine Geschichten!

SIDONIE macht hinter Hedwigs Rücken Zeichen entrüsteter Abwehr. Pfui, Anton!

HUTTERER wirft einen Blick auf das Bild. Oh, sapperlot, das is a verbotene – vom Hausierer. Steckt es rasch ein, zu seiner Frau. Es war halt gestern so a bissel lustig. Zu Hedwig. Du willst das Bild nicht sehen! Gut, kriegst es auch nicht zu sehen! Zu Sidonie. Es war halt gestern so a Abend. – Zu Hedwig. Du nimmst ihn ungschaut. Punktum!

SIDONIE streng. Na, jetzt laß das Kind erst zu sich kommen!

HUTTERER sehr zahm. Na, wie du halt glaubst, meine liebe Sidi! Ich mein nur, so stark wird s' doch sein, daß s' ja oder nein sagen kann.

SIDONIE. Sie wird's schon sagen. Laß mich nur machen, sie wird ja sagen. Nicht wahr, mein Herzbinkerl? Schmeichelt ihr. Du wirst a Leben haben als Frau von Stolzenthaler, und dabei wirst auch unser höchste Freud sein; es kost dich nur a kleinwinzigs Wörtel. Na, druck die Äugerln zu, machs Goscherl auf und sag ja. Frey ist durch das Gittertor getreten und schlägt es jetzt hinter sich zu.

HEDWIG aufschreckend. Nie!

HUTTERER. Was?

SIDONIE. Aber, Kind!

HEDWIG laut. Ich laß nicht von Robert! Sieht nach dem Gittertor.

SIDONIE. Hedwig!

HEDWIG. Er wird auch mich nicht verlassen! Wieder mit einem Blicke nach dem Gittertore.

HUTTERER kommt vor Aufregung erst allmählich zu Atem. Das getraust du dir uns, deinen Eltern, gegenüber? – Das muß man sagen, du hast eine saubere Erziehung genossen! – Aber den Menschen hast du in sein Verderben geredt – auf alle Fälle, wie d' dich a besinnst, der muß unschädlich gmacht werdn – schau dir 'n in zwei Monaten an – in kein Haus, wo ich aus- und eingeh, mehr a Lektion!

HEDWIG mit gefalteten Händen. Vater!

HUTTERER. Das geschieht ihm! Aus ist's! Und du besinn dich, was du deinen Eltern schuldig bist. Ein Gehorsam, verstehst? Eltern wissen allemal besser, was den Kindern taugt, und müßt ich dich zwingen, so würd ich dich auch zu dein Glück zwingen. Du sollst es auf der Welt besser haben als wie wir, dafür sollen eben die Eltern sorgen, daß es den Kindern immer um a Stückl besser geht, als es ihnen selber ergangen is. Da an der Stell hat das vor kurzem noch unser Hausmeister gesagt – und ich werd doch als Vater nit gegen ein Hausmeister zurückstehen! Komm, Sidi, laßn wir s' jetzt gehn. Sie soll sich das ganz alleinig überlegn. Geht voraus nach dem Trakt.

SIDONIE. Liebs Kind, von dem Klavierlehrer kann jetzt keine Red mehr sein, der Vater ist zu aufgebracht gegen ihn, tu dem armen Menschen nit noch schaden, gib ihn auf, dann wollen wir schon machen, daß das wegen dö Lektionen nur geredt bleibt. Sei gescheit!

HUTTERER. Red ihr nit viel zu. Sie soll von selber darauf kommen!

SIDONIE. Sie wird schon gescheit sein.

HUTTERER. Ich will's hoffen. Beide in den Haustrakt ab.

Siebente Szene

Hedwig, dann Frey.

HEDWIG. Sie wollen mich zwingen zu meinem Glück. Jemanden zwingen, glücklich zu sein! Legt beide Hände an die Stirne. O mein Gott, das ist ja ein unsinniger Gedanke!

FREY sich vorsichtig umsehend, tritt ein und kommt vor. Fräulein Hedwig!

HEDWIG. Robert! Leidenschaftlich mit beiden Händen die seinen erfassend und ihn etwas zur Seite ziehend. Warum sind Sie weggegangen, als ich Ihnen zu Gehör geredet, mich nicht zu verlassen?

FREY. Konnte mein Dazwischentreten etwas nützen?

HEDWIG. In Ihrer Gegenwart hätte ich den Mut gehabt, alles zu sagen, was mir auf dem Herzen liegt.

FREY. Und dadurch wäre der unangenehme Auftritt nur verlängert und verschärft worden.

HEDWIG. Wie bedächtig! Robert, ich breche Ihnen den Finger, um Sie aus dieser Gelassenheit zu bringen. Sagen Sie, was nun zu tun ist?

FREY. Sie kennen den Mann nicht genauer, der Ihnen bestimmt ist; ich werde Ihnen denselben schildern, und wenn Sie es dann nicht wissen, was zu tun ist – – Zuckt die Achsel. Es ist dies ein Mensch ohne alle Bildung, ohne jede bessere Anlage; sei nem Vater rühmt man wenigstens Tätigkeit nach, der Junge aber rührt keine Hand und läßt andere für sich arbeiten, er hat sich nur die Aufgabe gestellt, das Leben zu genießen, und wenn Sie erst wissen, was ihm Genuß ist, dann können Sie nur mehr ein Gefühl für ihn haben, das des Ekels!

HEDWIG. Oh, was Sie auch über ihn sagen mögen, ich glaube Ihnen, ich glaube Ihnen alles! Aber nicht nach ihm habe ich Sie gefragt, was sollen wir beginnen?

FREY. Es ist ein gewagter Schritt, den ich Ihnen vorschlage, aber es ist der einzige, und Zeit und Umstände drängen. Hedwig, vertrauen Sie sich ganz meiner Ehrenhaftigkeit an – laufen Sie mit mir in die weite Welt!

HEDWIG. Und wenn das nicht anginge, wenn ich mich gerade dazu nicht entschließen könnte?

FREY. Dann ist unser Schicksal entschieden. Ich habe mich für den Fall entschlossen, sofort wieder zum Militär einzurücken, und die Lektionen, die ich den Rekruten auf dem Exerzierplatze zu erteilen habe, wird mir Ihr Herr Papa nicht streitig machen. Mit einem Seufzer. Und Sie, Hedwig – Wendet sich ab, kleine Pause. –, wollen Sie Ihre Briefe zurück haben?

HEDWIG. Nein! In Ihren Händen weiß ich sie sicher.

FREY. Verbrennen Sie die meinen.

HEDWIG. Niemals. Ich behalte sie als ein teueres Angedenken auf.

FREY. Tun Sie es nicht. Der Zufall könnte diese armen Blätter einmal ans Licht bringen, und Sie ahnen nicht, welche Roheiten Sie dann von dem Manne zu gewärtigen hätten.

HEDWIG an seine Brust sinkend. Robert!

FREY jubelnd. Hedwig! Du gehst mit mir!?

HEDWIG sich aus der Umarmung lösend. Ich habe den Mut nicht – ich bin nicht leichtsinnig genug.

Achte Szene

Vorige. Hutterer und Sidonie erscheinen unter der Türe des Traktes.

FREY. Du hast nicht den Mut, den Schein des Leichtsinns auf dich zu laden, um dir ein treues Herz fürs ganze Leben zu gewinnen? Oh, um aller Heiligen willen, habe nur nicht die Schwäche, dich willenlos ins Elend stoßen zu lassen. Erhalt mir dein Bild rein, laß mich's nicht denken herabgekommen und befleckt durch den steten Umgang mit der Gemeinheit. Hedwig, laß mich ganz aus dem Spiele, gedenke meiner gar nicht, vergesse mich, nur um deiner selbst willen, mit Hand und Fuß und jeder Fiber sträube dich gegen diese unselige Verbindung!

HUTTERER vorstürzend. Ah, bravo, das is schön, ein Kind gegen die eigenen Eltern verhetzen! Sie elender, undankbarer Mensch, ist das der Lohn, daß wir Ihnen in unsern Haus ein Jahr und sechs Monat Geld habn verdienen lassen?!

FREY wütend. Mißbrauchen Sie doch nicht den geheiligten Elternnamen, Sie opfern Ihre Tochter ja doch nur einer Laune – einer reichen Verschwägerung –, Sie schlagen Kapital aus Ihrem Kinde! Hedwig ist auf eine Gartenbank gesunken.

HUTTERER. Herr – Sidi, halt mich, sonst geschieht heut noch ein Unglück!

Neunte Szene

Vorige. Schön und Anna haben Eduard in ihrer Mitte über den Hof geführt, eintretend.

SCHÖN. Gnä Herr, gnä Herr, da is er!

ANNA. Da habn wir 'n schon.

SCHÖN halblaut. Ui, da hat's was gsetzt. Pause allgemeiner Verlegenheit.

HUTTERER faßt sich, tritt Eduard entgegen. Ah, freut mich sehr. Gibt ihm die Hand. Hochwürden kommen eben recht. Führt ihn vor. Bitte, klären Sie meine Tochter auf über die Pflichten, die ein Kind gegen seine Eltern hat! Wir wollen nur ihr Glück – und selbst für den Fall, daß sie das Glück nit für a Glück halt – geradheraus, ohne Umschweife –, was soll sie tun?

EDUARD. Gehorchen und das Glück Gott anheimstellen!

HUTTERER. So ist's! Sie sind mein Mann! Zwischenvorhang fällt rasch. Verwandlung Verwahrlostes Zimmer, halb Werkstätte, halb Wohnraum. Mitteltüre, eine Seitentür links, welche offen steht. Im Hintergrunde zu beiden Seiten der Türe Betten, ein solches steht auch an der Wand links neben der Seitentür. An der Wand rechts Schränke. Im Vordergrunde rechts ein Sofa, davor ein Tisch, links eine Drehbank.

Zehnte Szene

Barbara, Johann, Michel.

Wie der Vorhang aufgeht, ist Johann an der Drehbank geschäftig, Barbara tritt durch die Mitte ein, sie trägt eine große Blechtasse, worauf mehrere Kaffeeschalen und ein großer Hafen stehen, ein Gebäckkörbchen hält sie nebenher zwischen ein paar freien Fingern. Michel ist noch nicht sichtbar.

BARBARA. Da is der Kaffee. Herr Johann, hörn S' vom Arbeiten auf. Sie stellt das Mitgebrachte auf den Tisch und ruft. Michel! Setzen S' Ihnen daher, Herr Johann! Deutet auf das Sofa.

JOHANN. Oh, ich bitt, Frau Meisterin, wie komm ich dazu –?

BARBARA. Machen S' keine Umständ, wir sind alle nur Menschen. Lauter rufend. Michel, hörst nit?

MICHEL von innen. Ja, Meisterin! Tritt gähnend und sich reckend aus links. Ah!

BARBARA. Hast wieder gschlafen?

MICHEL. Ja, und träumt, daß ich Draxler werdn soll.

BARBARA zu Johann. Es is ein Skandal, der Meister schaut gar nit auf ihn, auf einmal wird sein Lehrzeit um sein, und er wird nix verstehn.

MICHEL. Das macht nix, die Genossenschaft muß mich doch von der Draxlerei freisprechen – wegen Mangel an Beweis.

BARBARA rückt ihm eine Schale und eine Semmel hin. Den Kaffee tragst hinunter, wenn der Herr da is!

MICHEL. Da laß ich 'n lieber glei herobn.

BARBARA. Du tragst ihn hinunter, auch wenn der Herr nit da is! Zu Johann. Aber greifen S' zu, lieber Herr Johann – Rückt ihm den großen Hafen hin. –, da is das Tröpferl, das Ihnen vermeint is.

JOHANN. So viel! –

BARBARA. Greifen S' zu, es kommt vom Herzen.

MICHEL beiseite. Die Meisterin muß a groß's Herz haben, wenn so a Häfen Kaffee drin Platz findt.

BARBARA. Marschier und bleib gleich unten im Laden, damit man doch nit 'n ganzen Tag 'n Dienstboten alleinig im Gschäft laßt!

MICHEL. 's könnt sich ja a d' Meisterin abisetzen.

BARBARA. Geht das dich was an, kecker Bub? 's Gschäft is 'm Meister sein Sach. Ich hab im Haus z' tun.

MICHEL. Oder d' Fräuln Pepi.

BARBARA. Die hat außerm Haus z' tun.

JOHANN seufzend. Ah ja!

BARBARA. Jetzt steh mir nit weiter da herum!

MICHEL. Frau Meisterin, wenn der Herr nit da is, was gschieht denn nachher mitm Kaffee?

BARBARA. Kannst 'n selber trinken.

MICHEL. Vergelt's Gott! Setzt die Schale an den Mund.

BARBARA. He, was treibst denn?

MICHEL. A wengerl abtrinken, daß ich nix verschütt, wär schad drum; sicher is er mir ja eh. Küß die Hand, Frau Meisterin. Geht durch die Mitte ab.

BARBARA hinter ihm abgehend. Komm mir nit so bald wieder unter die Augen, das sag ich dir!

JOHANN allein. Ja – die Fräuln Pepi – daß die immer außerm Hause ist!

Elfte Szene

Johann, Barbara zurück.

BARBARA. So, mein lieber Johann. Setzt sich an das andere Ende des Sofas, streift sich die Schürze glatt. Aber Sie essen ja gar nichts!

JOHANN. Nein!

BARBARA. Is er vielleicht nicht süß genug? A Stückerl Zucker? Nehmen S' doch, a Semmerl oder ein Kipferl. Lassen S' Ihnen nix abgehn.

JOHANN nimmt eine Semmel. Ich bin so frei, wenn's erlaubt ist.

BARBARA. Weil wir just so gemütlich beieinander sitzen, muß ich Ihnen doch sagen, obwohl Sie erst kurze Zeit bei uns sind, hab ich Ihnen doch was angmerkt, Sie Schlankl, Sie.

JOHANN. Was angmerkt – mir?

BARBARA. Na, na, lassen S' es gut sein, junge Leut sein amal junge Leut, und ich hab's net ungern, wenn s' a Gfühl zeigen. Mein Pepi sticht Ihnen halt in die Augen.

JOHANN würgt an einem ungeheuren Brocken. Uhum.

BARBARA. Das is weiter kein Sünd –

JOHANN lacht verlegen. Hehehe, nein, nein, hehe!

BARBARA. Aber a Unsinn.

JOHANN. Ja, aber warum denn?

BARBARA. Mein Tochter is nix für Ihnen. Erstens täts alle zwei miteinander nix habn –

JOHANN. Nein! Vorläufig –

BARBARA. Und dann hat sie ja die Bekanntschaft mit unserm Hausherrnssohn.

JOHANN seufzend. Ja!

BARBARA. Da muß man halt gscheit sein. Schaun S', Johann – Vertraulich näher rückend. –, muß's denn grad so a jungs Flitscherl sein?

JOHANN rückt etwas weiter. Wissen S', mir wär's lieber.

BARBARA. Das is halt Gustosach, aber wenn's wer mit einem gut meint, so muß man 'n nit nachm Taufschein fragn. – Essen S', lassen S' nix über, die Semmeln dürfen nit überbleiben, wurden ja altbacken. Stecken Sie's ein. Sie steckt ihm mit der rechten Hand eine Semmel in die rechte Tasche und, indem sie den Arm um seinen Leib legt, mit der linken eine andere in die linke Rocktasche. So – sehen S' – so! Johann bläst.

BARBARA. Schaun S' mich einmal an, Johann.

JOHANN hält mit beiden Händen eine Semmel, die er brechen will, über den Hafen. Wenn's die Frau Meisterin schafft. Wendet sich etwas nach ihr.

BARBARA näher rückend. Gfall ich Ihnen gar nit?

JOHANN läßt vor Schreck die Semmel in den Kaffee fallen. Ah! Springt auf und blickt in den Hafen. Da ist mir jetzt die ganze Semmel ...

BARBARA hat sich gleichfalls erhoben. Is ja kein Unglück. Werden s' gleich wieder herausfischen, wo schwimmt s' denn? Sie steht neben ihm, hat die Linke um seinen Leib gelegt, ihr Gesicht dem seinen ganz nahe gebracht und schlägt ihn jetzt mit der Rechten auf die Wange. Johann!

JOHANN reißt sich los. Loslassen! – Potiphar! – Verstanden? Wissen S', ich bin ein katholischer Gesell! Lieber ungegessen ins Himmelsreich als mit alle Taschen voll Proviant in d' Höll! Zieht eine Semmel nach der andern heraus und wirft sie ihr vor die Füße. Da – da! Es wird außen geläutet.

BARBARA klaubt die Semmeln auf. Ja, ja, komm gleich. Wirft das Gebäck ins Körbchen, mit einem zornigen Blick auf Johann. So ein dummer Mensch is mir noch nit vorkommen! Was glauben S' denn von mir? Wütend ab.

JOHANN. So was is mir noch in keiner Arbeit passiert.

Zwölfte Szene

Johann, Barbara, Stolzenthaler, Josepha.

BARBARA läßt Josepha und Stolzenthaler eintreten und bleibt noch außen. Gehts nur hinein, Kinder. Es will schon finster werden, ich mach uns nur ein Licht.

JOSEPHA in teurem, aber nicht geschmackvollem Putz. Herr Johann!

JOHANN hinzueilend. Da bin ich, Fräuln Pepi.

JOSEPHA nimmt Hut und Tuch ab und gibt ihm beides. Da – legen S' mir's auf mein Bett! Johann geht mit den übergebenen Gegenständen Seite links ab und kehrt gleich wieder ohne dieselben zurück. Josepha läuft, wie sie abgelegt hat, sofort nach dem Sofa, läßt sich in den Sitz fallen und stützt den Kopf in die Hand.

STOLZENTHALER ein junger Mensch, ebenfalls ohne Geschmack geputzt, die Hand voll schwerer Ringe, eine auffallende Uhrkette, zwischen den Zähnen eine kostbare, aber sehr massive Zigarrenspitze; er lümmelt sich über den Tisch und spricht über selben zur Josepha. Weißt, Mauserl, ich kann mir schon denken, wie dir is, denn solchene, wie ich bin, rennen wenig in Wean herum. Aber nur a Einsehn und kein Flehnerei, dös vertragt unsereins net.

BARBARA kommt mit einer Lampe, die sie auf den Tisch stellt. Machen Sie's nur aus, Herr von Stolzenthaler, wann s' etwa wieder dalket war. – Wie schaust denn du aus? Du hast ja gweint.

STOLZENTHALER. Weil s' a fads Ding is, drum hab ich s' a heut früher als sonst heimgführt.

BARBARA. Was war denn wieder?

STOLZENTHALER. Na ja, Frau Mutter, alles, was recht is, es war schon a Schub! Aber ich bin a aufrichtiger Kerl, ich hab ihr's doch früher sagen müssen, eh ihr's fremde Leut zutragen. Mein Alter will mich verheiraten, und da ich ihm schon mehr zu Trutz als z' Gfallen tan hab, so hab ich da net nein sagen mögen. Is a wieder a Abwechslung, und a Abwechslung muß der Mensch habn, sonst wird 's Leben öd.

BARBARA neugierig. Wer is denn die Braut, wenn man's wissen därf?

STOLZENTHALER. Die Hutterische von daneben.

BARBARA. Die is sauber, und ihre Leut sein reich.

STOLZENTHALER. Na, mit einer andern hätt mir mein Alter a nit kommen dürfen. Josepha weint in ihr Sacktuch.

STOLZENTHALER. Da hörn S' Ihnen dös an. Es kann ja ein Menschen recht sein, daß mer ihm merken laßt, mer weiß, was er für a Mensch is, aber mit einer Handvoll davon hat man gnug, auf die Dauer wird dös langweilig.

BARBARA. Pepi!

JOSEPHA weinend. Ich laß mir's nit verbieten, von niemandem, von ihm schon gar nit, ich kann weinen, soviel ich will.

JOHANN aus Mitgefühl ebenfalls weinend. Das wird der Fräuln Pepi doch erlaubt sein?

STÖLZENTHALER. Ui jegerl, jetzt fanget noch eins zum Musiziern an, ah, da wird's mer doch zu unterhaltlich. Nimmt seinen Zylinder – Stößer – vom Tisch, drückt ihn schief auf den Kopf. Gute Nacht, Frau Mutter. Geht, eine eben gang und gäbe Melodie pfeifend, durch die Mitte ab.

BARBARA steht bei Josepha. Gute Nacht, Herr von Stolzenthaler!

Dreizehnte Szene

Vorige ohne Stolzenthaler.

BARBARA. Aber Pepi, was hast denn?

JOSEPHA aufspringend und durch das Zimmer laufend. Fragn S' doch nit! Ich soll mich etwa nit kränken? Zwei Jahr geh ich jetzt mit dem Menschen, hab alle seine schrecklichen Launen ertragn, weil ich denkt hab, wenn er sich gwöhnt, so nimmt er mich am End doch und ich wurd glücklich und Hausfrau und könnt alle andern auslachen.

BARBARA. Dös hast du glaubt? Für so dumm hätt ich dich nit ghalten.

JOSEPHA. Und Sö, Mutter, habn's im voraus gwußt, daß's so kommt?

BARBARA wie selbstverständlich. Aber Kind – –

JOSEPHA. Und da haben Sie ihn ins Haus lassen?

BARBARA. Hab ich 'n Hausherrnssohn aus der Wohnung weisen können, wo wir dreiviertel Jahr Zins schuldig warn?

JOSEPHA. Deswegen hätten S' mich doch unter d' Augen bhalten können, nit, daß S' Landpartien mitmachen, mit dö andern im Wirtshaus sitzen bleiben und uns allein herumlaufen lassen.

BARBARA. Aber, liebs Kind, wenn man die Leut braucht, därf man sich mit ihnen nit verfeinden, da muß man schon a Aug zudrucken, und du bist a jung und lustig, verlangst dein Vergnügn und ein bissel ein Putz, das hättn mer dir net beschaffen können, und zu keiner Arbeit bist net erzogn.

JOSEPHA. Und warum – warum bin ich denn zu keiner erzogn?

BARBARA. A harte hätt sich für dich nit gschickt, und was Feins konnt mer dich nit lernen lassen, hätten überhaupt keine Not gehabt und könnten anders dastehn, hätt der Mann net allweil Geld ausm Haus tragn. Dein Vater, der is an allem schuld.

JOSEPHA. Was hab ich jetzt davon? Das Gfetzwerk und der Gschmuck werdn bald versetzt oder verkauft sein, ich steh da als a arms verlassens Gschöpf, das nix hat als a üble Nachred und um das sich kein Mann mehr umschaut.

BARBARA. Gehst denn nit! Dir werdn noch gnug kommen. So a Madel, wie du eins bist, dös mag sein, wie's will, und is noch allweil für kein z' schlecht! Aber wenn dir gar so um ein Mann is – muß's gleich sein? –

JOSEPHA. Lassen S' mich mit Fried!

BARBARA. Im Ernst, da hätt ich ein bei der Hand, dürfst nur zugreifen.

JOSEPHA. Möcht wissen, wer?

BARBARA. Dreh dich nur um! Wendet sich gegen Johann.

JOHANN hat Gegenstände, die teils auf, teils neben der Drehbank lagen, aufgegriffen und in Ordnung gebracht – zuckt erschreckt zusammen. Aber Meisterin! – Steht mit gebogenen Knien, hat die Oberarme an den Leib gepreßt und die Unterarme und Hände quer über der Brust liegen.

JOSEPHA in fröhlichen Leichtsinn umschlagend. Unser Johann? Hahaha! Sie gibt ihm einen leichten Backenstreich. Tschapperl!

BARBARA. Hahaha!

JOHANN stimmt dumm in das Gelächter der beiden ein. Ja – hehe – ja, he!

Vierzehnte Szene

Vorige. Schalanter und Martin durch die Mitte.

SCHALANTER. Hallo, da geht's ja lustig zu! Da sein mer.

BARBARA. Na, kommts endlich daher? Was is's denn?

SCHALANTER zeigt auf das Rekrutensträußchen, das Martin am Hute trägt. Siehst es nit? Bhalten habn s' ihn. Natürlich. Net werdn s' 'n bhalten, wie der a Bursch is?!

BARBARA nähert sich Martin und hält dabei die Schürze für etwaige Tränen in Bereitschaft. Mußt also richtig von uns fort, Martin?

MARTIN. Ja, aber tu sich d' Frau Mutter deswegen net 's neuche Schürzel naß machen. 's zahlet sich net aus.

BARBARA. Kommt's dir denn nit hart an, daß d' von deine Leut weg sollst?

MARTIN. Ewig kann mer sowieso net auf der Welt beieinander bleiben. Was anders wär's, wenn s' uns weitmächtig von der Weanastadt, weiß Gott wohin, verlegen täten; aber so bleibn wir ja vorläufig da.

BARBARA. Na, hast recht. Und wer weiß, wozu 's gut is, daß d' amal von dein Vater fortkommst?!

SCHALANTER. Weil vielleicht bei dir 's Madl so gut aufghoben is?! Zu Johann. Aber was machen denn Sö noch da, Johann, nachm Feierabend? Gehen S' in ein Wirtshaus, daß S' auch a Mensch werdn! Johann wechselt den Rock, nimmt später den Hut. Beide hängen an einem Haken an der Wand links.

SCHALANTER. Laßts euch erzähln! Wir sein von die ersten gwesn, dö drankommen sein. Nur angschaut habn s' ihn, den Martin, gleich hat's gheißen: »Der Mann wird genommen!« – »Den Mann nehm ich zu mein Regiment.« Ein völligs Griß war um ihn. Ich hab's allweil gsagt, und ich bleib dabei, der bringt's zu was. Dazu hat er 'n Verstand und die Reschen, und mehr braucht er nit. Meine Bikennten habn mir's übelgnommen, daß ich ihn mit der Volksschul hab aufhörn lassen und nit in die Realschul geschickt, ich hab drauf gsagt: »A Esel wird nit gscheiter, und wann er gleich aufn Doktor studiert, für ein findigen Kopf aber is die Volksschul in d' Haut hinein gnug.« Das wird sich auch da weisen. Ein Geist braucht's halt, ein Geist und a Kuraschi! Was hilft's denn, wenn ich noch so viel weiß und noch so schön reden kann, deßtwegn kann doch jeder mit mir auf Mord und Brand dischpatiern, laß ich ihm aber, wo der Gspaß aufhört, ein Deuter zukommen, dann gilt, was ich sag.

JOHANN. Ich empfehl mich! Geht Mitte ab.

SCHALANTER. Bhüt Ihner Gott! Den Menschen kann ich nit leiden. Wenn er nit wie a Vieh bei der Arbeit alles zsammreißet, er wär bei mir net dö vierzehn Tag alt wordn, die er da is.

JOSEPHA zu Martin. Hast du a Freud zum Soldaten?

MARTIN. A Freud? Hat schwerlich einer, wo a Muß dabei is.

SCHALANTER. Mach dir nix draus. Klopft ihm auf die Achsel. Da steht einer, aus dem noch was wird, dazu is er der Bursch, sagts, ich hab's gsagt. Zu Barbara. Aber jetzt, Waberl, tu dich um! Auf das viele Trinken wird man nur noch durstiger, und 'n ganzen Tag habn wir nix zum Beißen ghabt, also schaff was her!

BARBARA. Ich hab kein Geld.

SCHALANTER. Kein Geld?

BARBARA. Hast ja keins dalassen.

SCHALANTER. Dalassen werd ich noch eins! Leerst du mir nit 's Geldladel aus, wenn ich nur ein Schritt ausm Gwölb mach?

BARBARA. Heut is nix eingangen.

SCHALANTER. Nix eingangen wär heut? Gut, nimm's nur auf dein Gwissen! Je mehr du uns herunterbringst, nimm's nur auf dein Gwissen! Wenn du dein Kind den heutigen Tag verderben willst, so muß halt ich mich opfern. Da – Wirft eine Brieftasche auf den Tisch. – ich hab eine Lieferung übernehmen wolln – da liegt die Kaution, gut, ich reiß sie an. Brauch die Lieferung gar nit. Der heutige Tag is mir heilig. Gibt Barbara eine Banknote. Nimm und hol ein Wein und was zu essen – was Guts, bitt ich mir aus! A Tag, wie der heutige – –

BARBARA. Ich bitt dich gar schön, du tragst dein Geld ins Wirtshaus, als hätten wir jeds Jahr dreihundertfünfundsechzg Bubn und alle Tag Assentierung. Wendet sich zum Gehen.

SCHALANTER. Du! Auf das Kaffeegeschirr zeigend. Das könntst wohl mitnehmen.

BARBARA nimmt das Geschirr vom Tisch. Geniert's dich?

SCHALANTER. Ja, weil ich a Ordnung verlang! Matz will ich heißen, wenn das nit schon zwei Stunden am Tisch steht.

BARBARA. Ja freilich! Durch die Mitte ab.

SCHALANTER läuft zur Mitteltüre, reißt sie auf und ruft hinaus. Mußt 's letzte Wort habn?!

BARBARA von außen. Matz! Josepha geht kurz danach links ab und kehrt erst beim Eintreten der Herwig zurück.

SCHALANTER. Nur 'n Fuß därf man ins Haus setzen, so muß man sich schon ärgern, und da traun sich die Leut, mir was nachzsagen, weil ich lieber auswärts bin! Ja, wann dös Hauswesen a Hauswesen wär, aber schau nur amal, wie's dr da ausschaut – kein Ordnung und kein Geld vorhanden. Wenn das Hauswesen gführt worden wär, hätt man am Madel nit die Schand zu erleben braucht, und du hättst nit not, drei Jahr 'n Schießprügel z' schleppen, den einjährigen Freiwilligen hätt's uns auch noch tragn. Aber, wer is an allem schuld? Dein Mutter, an allem!

MARTIN wirft sich lässig auf das Sofa. Streiten S' nur nit wieder mit ihr, wenn s' zurückkommt. Dö paar Täg, die ich noch frei bin, will ich a Ruh habn.

SCHALANTER. Und weil du a Ruh habn willst, soll ich kein Wort reden dürfen?

MARTIN. Gegen 's Reden hab ich ja nix, nur gegen 's Streiten. D' Nachbarschaft wird sich auch nit ängstigen, wenn s' uns a Weil nit hört, und wenn ich fort bin, können Sie's ja wieder einbringen, aber bis dahin leid ich's nit.

SCHALANTER. Du willst's nit leiden? Ja, wer is denn eigentlich der Herr da zwischen dö vier Mäuern, ich frag, wer?

MARTIN. Na, fangen S' etwa gar mit mir an!

SCHALANTER. Mit dir? Fallet mir ein! Sein wir uns gleich? Darfst du dir a Antwort gegen mich herausnehmen? Wär schön! Mit dir hab ich, Gott sei Dank, noch anzschaffen! Streiten werd ich mich mit dir! Wer bist denn du gegen meiner, dummer Bub!?

MARTIN fährt empor, mit zornfunkelnden Augen. Was habn S' gsagt? Schiebt den Tisch von sich und tritt auf Schalanter zu.

SCHALANTER zurückweichend. Na, na – ich hab mich halt vergessen – ich weiß schon, daß man das nit zu dir sagen darf.

MARTIN. So sagn Sie's a nit, das därf mir niemand sagn! Das hab ich schon vor Jahren nit glitten. Es klopft.

Fünfzehnte Szene

Schalanter, Martin, Josepha, Herwig.

HERWIG altes, ärmlich gekleidetes Mütterchen, geht mit einem Stock, tritt durch die Mitte ein. Guten Abend! Josepha von links zurück.

SCHALANTER beiseite. Ui, die Schwiegermutter! Laut. Guten Abend! Sö entschuldigen schon, ich muß a bissel Luft schöpfen. Geht durch die Mitte ab.

HERWIG. Lassen S' Ihnen nit abhalten – ich komm nur wegen die Kinder. Geht nach vorne. Grüß eng Gott! Droht Martin mit dem Finger. Dich hab ich bis in die Kuchel hinaus schreien ghört, Gifthahn! Josepha setzt einen Stuhl in die Mitte der Bühne.

HERWIG. Ich dank dir, Pepi. Setzt sich. So, da habts wieder die Alte, und jetzt laßts mit euch reden. – Wie's noch klein warts, da bin ich da im Haus gwesen und hab euch aufwachsen gsehn. Wenn fremde Leut alle Unarten von die Kinder lieb finden, so ist das eine Gustosachen, wenn's aber die eigenen Eltern tun, so ist das a Malör. – Es war a Malör. – Man hat von euch so wenig wie von andere Kinder sagen können, daß's ös amal schön und gscheit werden müßts, aber ös all zwei seids aufzogn wordn – Deutet auf Josepha. –, du als die Schönste – Auf Martin weisend. – und der als der Gscheiteste! So is mit eng a Stolz herangewachsen, der gefährlichste, der, der selber nit weiß, auf was und warum. Ich hab gnug dagegn gredt und hätt a nit aufghört damit, bis's eng amal zwider wordn wär und ihr doch danach tan hätts, es is aber früher euern Eltern zwider wordn, und es hat gheißen: »Hörts net auf die Alte!« Na, da hat die Alte ihr Sacherl gnommen und is gangen, reden hätt s' nix sollen und ruhig zuschaun, das war ihr net gegeben. Sie war halt a Großmutter, die Alte. Stampft mit dem Stock bekräftigend auf. Dann bin ich erst wiederkommen – wie ös schon die Kinderschuh vertreten ghabt habts – nachschaun, was aus euch wordn is. Ich hab mir gnug gsehn. Du bist schön wordn, aber noch lang nit die Schönste, und du warst net dumm, aber noch lang nit der Gscheiteste. Dös habts ös a ganz gut verspürt, aber keins hat sich's eingstehn wolln. Zu Josepha. Mit ein ehrlichen Gwerbsmann hättst du dich nit verkünden lassen – wohl aber ausrichten mit ein Hausherrnssohn. Zu Martin. Und du bist gleich blindwütig über jeden hergfalln, der nur mit ein Wörtel den großen Herrn beleidingt hat, der du ganz einwendig vor dir selber warst. Der nämliche Stolz, von dem ich vorhin gredt hab, hat das eine von euch zum Leichtsinn, das andere zum Jähzorn bracht. Dich, Pepi, hab ich damals gleich 's erste Mal gwarnt: »Laß dich auf die Landpartien nit ein, bleib brav!« Und 'm Martin hab ich gsagt: »Die Leut wissen ja weiter nix von dir, als daß du nebenher ein Wirtshausbruder und ein Raufhansl bist, und da drauf brauchst dir just nit viel einzbilden, überheb dich net!« Aber da hat's wieder gheißen: »Hörts nit auf die Alte!« – Na, und so habn wir sich halt in euere Kindertägn öfter gredt, spätere Zeit weniger, und dasmal dürft wohl 's letzte Mal sein! Ich bin kommen, weil ich ghört hab, daß s' dich zum Militär nehmen und – Zu Josepha. – daß zwischen dir und 'm jungen Stolzenthaler alles vorbei is.

MARTIN. Also doch einmal? Gschieht dir recht!

HERWIG. Sei nit schadenfroh, Martin. – Ich komm, weil ich's für mein Pflicht halt, ich komm – und wenn's auch gleich wieder heißt: »Hörts nit auf die Alte« –, um euch zu sagen: Kinder, es is jetzt Gelegenheit und die höchste Zeit, daß's gscheit werdts! Ös habts mir schon viel Sorg gmacht und manche schlaflose Nacht kost, ös wißts ja nit, was der Leichtsinn und der Jähzorn aus ein Menschen machen können! Sie erhebt sich. Ich bitt euch mit aufghobenen Händen, daß ich mir noch Guts von euch auf der Welt erhoffen kann, werdts gscheit! Tritt zu Josepha. Schau, Pepi, mein liebs Kind, du bist jetzt wieder frei ledig. Du warst jung, so viel jung und unbehüt – viel schlimmer noch – ich will's nit bereden –, laß dich jetzt auf kein so zweites Stückl ein, das eine verzeiht man dir, wann's dein einzigs bleibt, nach ein zweiten möcht man sich schon besinnen, weil man fürcht, das Verzeihen und die Leichtfertigkeit könnten fortdauern, daß kein Herrgott für a End stünd und du selber nit. Sei gscheit, und wie damal sag ich dir: bleib brav! Wendet sich an Martin. Und du, Martin, mein liebs Enkelkind, du kommst jetzt unter lauter fremde Leut, zum Militär, und da tragt man zwar Handschuh, aber nur zur Paradi, hab ich mir sagen lassen, und für gwöhnlich faßt mer kein mit zarte Händ an. Denk, wohin dich der Zornteufel bringen könnt, wenn du dich für besser halten möchst als die andern! Du hast's nit Ursach. Schau, wie dich dein Vater vorhin hat ein dummen Bubn gheißen, meinst wirklich, damit beweist man, daß man a Mann und gscheit wär, wenn man herumschreit wie a Wildling!? Drum sei gscheit, Martin, wie damal sag ich dir: Überheb dich nit! Alle sind unterdem etwas nach rückwärts gekommen, sie trippelt nach der Tür, wo ein Weihwassergefäß hängt, sie macht Josepha das Zeichen des Kreuzes auf die Stirne. So, Pepi! Sie geht zu Martin. Bei dir reich ich nit so hoch. Sie macht ihm das Kreuzeszeichen auf die Brust. So! Und jetzt bhüt euch Gott! Seids gscheit, Kinder – seids gscheit! Ab durch die Mitte.

MARTIN langsam vorkommend. Du, Pepi!

JOSEPHA. Ja!

MARTIN. Ich weiß nit, ob's gut war, daß die Großmutter von uns Kindern fortkommen is!

Sechzehnte Szene

Martin, Josepha, durch die Mitte treten Schalanter und Barbara ein, welche Weinflaschen und Schüsseln mit Speisen tragen.

SCHALANTER. Mir sein da! Die Predigt habts überstanden, jetzt könnts euch drauf stärken.

BARBARA ordnet Geschirr und Gläser auf dem Tische. Ich weiß ja, wie die Mutter is, nach der müßt das Madl so heilig tun wie a Klosterfrau.

SCHALANTER füllt die Gläser. Und der Martin wie a Kartauser und Duckmauser. Mein Gott, 's is a alts Weib, das sich in der heutigen Welt gar nimmer auskennt.

SCHALANTER UND BARBARA. Hörts nit auf die Alte! Martin und Josepha sehen sich an und müssen lachen.

SCHALANTER. Ös brauchts niemand zu gfallen als euern Eltern. Laßts euch nit irr machen! Zu Martin. Du bist allweil wer, a wenn d' nix bist, noch allweil mehr als die andern! Auf Josepha. Und wenn die will, kann s' heut noch a Volkssängerin werdn, a Stimm braucht s' nit, nur um die Text handelt sich's und um a Erfahrung, daß man s' zur Geltung bringt. – Angstoßen, daß ma a Freud an unsern Kindern erlebn! Singt. Hoch solln sie leben, hoch solln sie leben, dreimal hoch! Das Orchester nimmt die Melodie auf. Alle stimmen ein und stoßen an. Das Glas Martins bricht in Scherben. Der Vorhang fällt rasch. Das Orchester bringt den schrillen Klang des zerspringenden Glases und knüpft daran gleich die Zwischenaktsmusik.