A Tristeza

Não, não é sangue; é fel envenenado,
Que em minhas veias gyra.
Não, não é vida; são espinhos hirtos,
São hervados acúleos, que incessantes
O coração me pungem.
Não, não é ar; é o halito da morte,
Que o peito me comprime.
Não são do mundo as scenas que me envolvem;
São as scenas do Inferno.
É possivel, meu Deos, que tanto soffra
Um misero mortal, e qu’inda viva?
Queres ver do teu servo
A alma, de padecer já calejada,
Sem murmurar, sem blasphemar, té onde
A paciencia leve?
Em mim acaso novo Job preparas?
Ou o meu coração não é de humano,
Ou a dôr já o tem empedernido
Co’ o reiterado embate.
Oh meu Senhor, pequeno é o meu peito,
Para conter um coração repleto
De tantas afflicções, de angústias tantas.
Tira-me a própria vida,
Tira-me o sentimento,
Ou com triplice lamina de ferro
Fórra meu peito, e meus ouvidos cobre.
Oh dever de homem probo!
Hei de eu como uma incude duros golpes
Suportar insensivel, sem queixar-me
De quem martyrios taes sem dó me causa?
Sem dó?.. e talvez mais; sem um remorso!
Tu Zeno, assim me ensinas;
Philosophia austera,
Eu sigo a tua lei, por ti me guio.
Oh, que esforço é preciso
Na idade do prazer, e do interesse!
Eu chorei, e meus olhos se seccaram;
Nem mais em nova dôr lagrimas novas
Terei para chorar; as dôres todas
Me fizeram tragar seus amargores;
Não ha mais dôr que apresentar-me possa
Nova taça de acético veneno.
O triste solitario,
Que em aspero deserto transviado,
De improviso se vê acommettido
De crueis serpes, que o pescoço lhe atam,
E lhe cravam no peito
Agudas presas de peçonha cheias,
É a horrivel imagem
Do estado meu, do meu duro martyrio.
Mas quem poderá crer-me?
Quem póde avaliar minhas angustias?
Mimosos do prazer, eia, deixai-me;
De vossa compaixão não necessito;
Vosso riso me offende.
Estala, coração, estala, acaba!
Não tens uma só fibra,
Que ao golpe de uma dôr não retinisse.
Porque não deixas o meu corpo, oh alma?
Que fogo de esperança inda te anima?
Oh esperança, quasi que me foges!
Não ha consolação para o infelice,
Que longe de seus pais, da Patria longe,
Definha entre pezares.
Que, oh mundo, com dôres só misturas
As lições que nos dás? A experiencia
Só com dôres se colhe,
Como uma flor de espinhos guarnecida?
São inuteis os livros, e os conselhos?
É tudo a experiencia?
A experiencia é só quem nos ensina
A sciencia da vida?
Oh infantil vaidade!
Vós, oh jovens, cuidais que sabeis tudo,
As paginas de um livro apenas lendo.
Dos velhos desprezais os sãos conselhos,
E orgulhosos dizeis: — Hoje a velhice
Lições deve tomar da juventude;
Hoje de nossos pais á cima estamos.
Moço sou, como vós sabio julguei-me;
Como vós illudi-me.
Hontem fagueira a sorte se mostrava,
Ria-se a Natureza,
E em sacros laços de amizade estreita
Os homens se apertavam.
Hoje terrivel tempestade brama,
Os homens se repellem, se debatem,
Como rábidas féras nas florestas.
Mysterioso enigma,
Inexplicavel Ser, capaz de tudo,
Fonte de vicios, de virtudes fonte,
Que edificas, que assolas, e que sempre
De ruína em ruína ovante marchas,
Como um Genio de morte,
Dize, o que és tu, oh homem!
Cala-se a Natureza, e só resôa
Um grito doloroso
Dos tumulos erguido;
Como um gemido de agoureiro Mocho,
Quando sobre destroços esvoaça.
No peito a dextra applico;
Palpita o coração fraco e pausado;
Attento escuto, as pulsações calcúlo;
Não me agita o remorso,
Nem espectros a noite me apresenta;
E minha alma tranquilla na tormenta
Como um firme penedo,
Nem a sombra de um crime a entenebrece.
Doce consolação de um peito afflicto!
Oh unico juiz incorruptivel,
Oh meu Deos, ante quem brilha a verdade
Mais clara do que o sol; a cujos olhos
O mais pequeno verme iguala ao homem,
E a Natura descobre os seus arcanos;
Tu, que o meu coração penetrar podes,
Julga tu só, e vê si são meus erros
Iguaes ás minhas dôres.
Enganar-te, meu Deos, não póde o homem!
Si feia iniquidade n’elle habita,
Si mereço o que sofro, ah deixa, deixa
Que os inimigos meus de mim se vinguem.
Não me attendas, Senhor; meus áis despreza.
Deixa expiar meus erros
Na terra onde este pó ao mal me prende,
Antes que eu suba ao tribunal eterno.
Mas si falla a innocencia em meu soccorro,
Mostra a verdade, salva-me, e absolve
Aquelles que me infamam;
Que eu os pérdôo, oh Deos; por ti o juro;
Sou Christão; — e o Christão soffre, e perdôa.

Que tens? De que te queixas, desgraçado?
É da Patria a saudade que te afflige?
São os erros dos homens? São teus erros,
Que pesam sobre ti? És criminoso?
Aborreces a vida? A morte queres?
O qu’ hei de eu responder? Não, oh meus labios,
Não reveleis arcanos de minha alma,
Não crimineis os homens;
Queixas inuteis são; labios, calai-vos.
A quem não sente o mal, que importa o alheio?
Não; não sou desgraçado. Estas profundas
Dôres que me aguilhoam d’ alma os seios,
São os signaes de uma lição do mundo.
Sinto a dôr, mas sou grato á Providencia,
Que dest’arte me instrue, como mãe terna,
Que só para ensinar o filho pune.
No mais íntimo d’ alma o virtuoso
Acha quem o console na desgraça.
Desgraçado és tu só, tu miseravel,
Tu, que não do assassino o punhal temes,
Mas o punhal da propria consciencia.
Lei é da Humanidade, e não do acaso;
Soffrer, sempre soffrer é seu destino.
A Natureza o homem bruto cria,
O mundo o aperfeiçôa
Com dôres e trabalhos.
Como se brunem com o attrito os seixos,
No revolver das ondas,
Ou como no crisol, á chamma exposta,
Se purifica a prata,
Dest’ arte, entregue á dôr, doma-se o homem.
O templo da verdade o erro o escolta,
Armado de punhaes, e de flagicios;
E antes que a Humanidade entrever possa
Um claro lume do seu divo rosto,
Ah, quantos são primeiro
Tristes victimas do erro,
Servindo de degráos da luz ao ingresso!
Nossos olhos lancemos ao passado,
E co’ o fanal da historia descubramos
Quantos martyrios nossos pais soffreram.
Tudo o que vemos nada é mais que a lucta
Da verdade, e do erro.
A verdade, que herdada hoje gozamos,
Assás regada foi com sangue humano.
Por nós dezoito seculos luctaram,
E nós pelo porvir luctamos hoje.
Não é fóra do mundo,
Engolfado em prazeres que embriagam,
Em brando leito languido estendido,
Rodeado de escrayas, que o incensam,
Como um Rei do Oriente; nem na mesa
De esplendido banquete, qual Lucullo,
Que se colhem lições da experiencia.
Não; engana-se aquelle, que Epicuro
Mal interpreta, e diz: — Eia, gozemos;
A vida no prazer cifra-se toda.
É nos carceres só, é nos perigos,
Quando ao exilio marcha o justo Arístides,
Quando Homero um chorado pão esmola,
Quando no carcer Galileo medita,
Quando do throno avito um Rei baqueia:
A experiencia então a voz levanta;
Solon, Solon, Solon, bem m’o dizias!
Do passado a lembrança é morta idéa;
A experiencia só, a experiencia,
Dura, severa mestra,
Por caminhos de dôres, entre espinhos,
Guia o incerto passo
Do mortal que viaja sobre a terra.
A dôr é da verdade companheira;
Quem busca a experiencia, a dôr encontra.
Porque pois lamentar si a dôr é util?
Si ella é nuncia de um mal, de que nos cumpre
Fugir, ou evitar assaltos novos?
O fogo que ao infante o dedo queima,
A reflectir o ensina, emquanto os mimos
Da terna mãe mil vezes o corrompem.
Oh, desgraçado aquelle
Que jamais supportou uma só mágoa,
E que de gôzo em gôzo vê seus dias
Correr tranquillamente;
Como a flor nasce, e morre,
Mas como a flor tambem nada conhece;
Existe, mas não vive,
Que é, sem dôr, o prazer uma chimera.
Para vermos a luz, que ancias, que dôres
Não soffrem nossas mães? Mas nesse instante
As dôres maternaes, nascendo, herdamos.
Gloria, fama, saber dôres nos custam;
Até o ultimo expiro a dôr nos segue;
E quem sabe si á dôr põe termo a morte?
Como é feliz aquelle que levanta
Seu espirito a Deos, e com fé pura,
No meio da tormenta,
Que o mundo sem cessar contra nós arma,
Do céo auxilio espera,
Emquanto sem conforto, entregue á raiva,
Blasphema o impio contra Deos, e os homens.
Feliz quem assoberba a iniqua sorte,
E, para o consolar, acha a virtude,
Que benefica brilha,
Como em negra soidão plácido lume
Alma esperança gera, promettendo
Asylo ao peregrino afadigado.
Feliz, feliz mil vezes, quem tranquillo
Não ouve o apuridar da consciencia,
E um só crime exprobrar-lhe!
E no leito da paz, ou na masmorra,
Não vê punhaes em sonhos, nem phantasmas.
Mesmo quando os ruíns dôres lhe causem,
Como Guatemosino atado, e posto
Sobre estendidas, chammejantes brasas,
Com os olhos no céo, sereno exclama:
N’um leito estou de rosas!
Entre afiadas rodas, açoutado
Com laminas de ferro;
Na cadeia, no circo, e na fogueira,
Ou alvo da calumnia,
O justo não stá só, Deos é com elle.
Cadeias, circo, infamia, fogo, e morte,
Tudo supera o justo.
Como as nuvens pejadas de vapores
Exhalados da terra
Do coruscante sol a face cobrem,
E por um pouco a Natureza enluctam;
Mas depois da tremenda tempestade,
De mais bello sétim o céo se arreia,
E o sol raios dardeja mais brilhantes,
Assim depois da angustia, e da calumnia
A innocencia triumpha acrisolada.
Ah! não nos lamentemos;
Que quanto mais se soffre mais se alcança.
A dôr só para o iniquo é um tormento.
De Zeno as leis seguindo,
Como si a não sentissimos, vivamos;
Deos existe, e nos vê; Deos só nos julga.
Pariz, 5 de Septembro de 1834.