A vida da Innocencia

A SEPULTURA DE FILINTO ELYSIO,
NO CEMITERIO DO PÈRE LA CHAISE.
Eis-me fóra do mundo,
Nas solidões dos mortos,
No imperio do silencio, e da tristeza,
De campas, e cyprestes rodeado!
Scenas aqui não ha que aprazer possam
Aos sentidos daquelles, que embebidos
Nas illusões do mundo, a morte temem,
Como o completo termo da existencia;
Cegos, que a luz não viram do infinito!
Á sombra destas arvores chorosas,
Encostado a um sepulchro,
Ocio não pasta o rico em sésta amena;
Nem quem o vero bem no engano cifra
Deste valle de angustias.
Á dôr esta mansão é consagrada,
E á saudade, e ás lagrimas dos vivos,
Que a Deos, e á Eternidade a mente sobem.
Aqui, sim, oh minha alma, aqui te exalta;
Sólta as prisões do barro que te opprime,
E vaga sem horror na immensidade.
Estas ruas de tumulos suberbos,
Que cidade figuram,
Só corruptos cadaveres habitam,
Poeira, nomes, e ossos descarnados.
Os mortos que nos marmores repousam,
Não te encham de terror; nem os gemidos
De alguma triste esposa, ou mãe saudosa;
Nem do vento o murmûrio,
Que merencorio sôa entre os cyprestes.
Nada temas, minha alma;
Preconceitos da infancia te não gelem;
Não; sem susto vagueia;
Mal não fazem os mortos;
Só entre os vivos o temor é justo.
Oh Filinto! oh Filinto!
Onde estás?… Escutemos…
Aqui nem mesmo os echos me respondem.
Oh meu Filinto, é esta a vez terceira,
Que incansavel te busco,
Dé um em um tenho lido os epitaphios
Destas funebres lousas;
Só o teu não encontro.
Onde é que a ingratidão da injusta Patria,
Dessa Patria que honraste
Co’ os teus divinos carmes,
Cavou-te a humilde sepultura? — Onde?
D’ella ausente, proscripto, na miseria,
Como Camões viveste;
Saudoso, e só por ella suspirando,
Monumentos ergueste á gloria sua;
E surda sempre foi aos teus gemidos;
Como Camões morreste na indigencia!
Mas elle ao menos expirou na Patria!
Terra da Patria recebêo seus ossos;
E tu? — Nem ella sabe onde repousas!
Oh desgraçada Lisia!
Ingrata mãe de heróes, de egregios vates,
Assim deleixas teus preclaros filhos,
Que em fadigas se afanam
Por cingir-te de brilho immarcescivel?
Teu vate, teu cantor já te exprobrára,
Quando com rouca voz assim dizia,
E não do longo canto afadigado,
Mas de cantar á gente endurecida:
„O calor, com que mais se accende o engenho,
„Não o dá a Patria, não; que está mettida
„No gosto da cubiça, e na rudeza
„De uma austera, apagada e vil tristeza.“
No Universo estas vozes resoaram;
Linguas cem estas vozes repetiram;
E o que fizeste, oh Lisia?
Chamaram-te madrasta, e mãe tyranna;
E hoje? — ainda és a mesma!
Oh Patria minha, oh meu Brasil, não sejas
Como Lisia cruel para teu filhos.
Ligado á sorte sua, supportaste
Sec’los tres os grilhões do captiveiro;
Ma já que sacudiste a espessa treva,
Que os olhos te vendava
Da tua antiga Irmã vê as miserias,
E de imital-a teme.
Vejamos. — Estes myrtos tão viçosos
Ornar devem de um vate a sepultura.
Oh, será elle? — Não; aqui descança
O coração de um filho.
Não afrouxemos, vamos; que assim marcha
A Humanidade inteira,
Sem nunca repousar, sobre reliquias
Das gerações extinctas.
Cada casa é um tumulo, e de sangue,
Logar não ha na terra,
Que manchado não fôsse.
Um dia chegará a Humanidade
Ao limite que Deos lhe prescrevêra.
Não descancemos; vamos,
Emquanto a sepultura não acharmos
De Filinto, que ha tanto procuramos.
Luiza e Abeilard inda no marmor,
Junctos, da morte o eterno somno dormem,
Neste gothico tumulo; mil c’rôas
Suas estatuas cobrem, que os amantes
A seus pés depositam.
Qu’eu não possa pagar igual tributo!
Amor, tu me desdenhas;
Nunca um osculo teu rosciou meus labios;
Nunca de virgem olhos conduídos
Sobre mim almas chammas espargiram;
Ah, nunca fui amado!
Nascido para a dôr, jamais minha alma
Em delicias de amor sonhou ao menos!
Que illustres nomes estas lousas mostram!
Estatuas, bustos, inscripções só vejo
De prestantes varões, de egregios vates.
Ao lado deste tumulo pomposo,
Onde d’Arte o primor offusca o nome
Daquelle que mimoso foi da sorte,
Como a meu coração falla sublime
Esta Cruz negra á sombra de um cypreste!
O sol desmaia; e precursor da noite
Cinéreo véo nos ares desenrola-se.
Já fraqueio, e suor transsuda a fronte.
Deixarei estes sacros aposentos,
Sem que te encontre, oh candido Filinto?
Serei tão malfadado, que esta c’rôa
Depositar não possa em tua campa,
E sobre ella chorar, gravar meu nome?
Ah, não desesperemos;
Mais um esforço. — Emfim, é ella, é ella!
Nem sequer um cypreste, um myrto a cobre!
Já lisa a pedra pelo pé do tempo
Mal indica que teve um epitaphio.
Ingrata Patria! Ingrata!
O tempo ao menos, carcomendo a lagea,
Tua vergonha occulta ao estrangeiro.
Oh meu Deos! aqui jaz desconhecido
Quem cantou dos teus Martyres a gloria
Em altísono metro harmonioso!
Reverente ante a tua sepultura,
Oh Filinto, tu vês um triste filho,
Que choroso, da Patria ausente vive.
Joven, talvez hardido, ousei na lyra
Os dedos applicar, seguir teus vôos:
Sons, que desfiro rusticos, consagro
Em holocausto a Deos, e á Patria minha.
Da celeste Sião, onde tua alma
Fulgurante resplende,
Um raio de estro á minha mente vibra.
Recebe esta corôa,
Estas folhas recebe,
Que viçosas colhi na sepultura
Do immortal La Fontaine, a quem honraste.
Quiçá prima homenagem sejam ellas
Que aos manes teus humana mão tribute.
Possa o tempo guardar estes, que escrevo,
Tristes versos, até que um Luso os leia:
Uma lagrima dai, oh Portuguezes,
Uma lagrima ao menos a Filinto,
Ao desgraçado velho.
Assás honrou á Patria;
Em premio exilio teve. — Adeos, Filinto.
····················
„Que exemplos a futuros escriptores!“
Pariz, 28 de Septembro de 1834.

Deixemos este lugubre aposento,
Estas estreitas, tortuosas ruas,
E subamos, Amigo, este fraguedo.
Ingreme, escabrosissimo, impossivel
Parece que o vinguemos;
Mas si á forte vontade a acção se aduna,
O que ha na terra que resista ao homem?
Eia, Amigo, subamos.
Já as flores da noite alvinitentes,
Que o firmamento esmaltam,
A desmaiar começam, só co’a vista
Dos arreboes d’aurora.
Da terra alvos vapores se levantam
Condensados, e no ar se desnovellam,
Montes bosquejam, mares, e cidades,
E nos campos se perdem do infinito,
Como agora se perde o pensamento
Na vastidão de idéas, em que vaga.
Subamos do rochedo até ao cume;
Lá, respirando um ar puro e suave,
Recebendo do sol os primos raios,
Louvores ao Altissimo entoemos.
Subamos. — Que vastissima paizagem!
Que cadeias de montes abraçados,
E como torreões, grimpas, espectros,
Ás nuvens se levantam!
Que tapetes de vinhas se desdobram,
E as varzeas, e as encostas alcatifam!
Que escuros tectos de mesquinhas villas,
Salpicadas aqui, e alli, quaes combros
De terra, que formigas amontoam!
De tantas sensações extasiada,
Minha alma se sublima, e se converte
N’um hymno harmonioso,
Em louvor do Senhor da Natureza.
A lucifera estrella alli fulgura;
Lá se ergue o Sol n’um Oceano de ouro,
De rubins ondeado!
Tu, que illuminas mil milhões de povos,
Que outros tantos baixar tens visto ao nada,
E outros tantos subir ao gráo daquelles;
Cem, e cem vezes eu te ví radiante
Atravessar contente e vagaroso
De minha Patria os campos,
Os sêrros, e as cidades,
Como si, lei não sendo o movimento,
Eterno no Brasil brilhar quizesses.
Oh Sol, ind’ hontem viste essa ditosa
Patria, por quem suspiro aqui saudoso;
Patria, por quem me afano; mas si embalde,
Longe d’ella acabar prefiro ao opprobrio
De vel-a, e ser-lhe inutil.
Não, oh Patria, não stou de ti distante;
Commigo estás, é teu meu pensamento.
Um desejo violento, irresistivel,
Como a enchente que de alto se desaba,
Todo me occupa, e o coração me abala:
Desejo de te ver no orbe cantada
Como a primeira das Nações da terra.
Descancemos, Amigo,
Descancemos um pouco, que é difficil
Por não trilhadas, perigosas sendas,
Sem fadiga vencer tal penedía.
Olha, vês tu aquelle que pasmado
Debaixo nos contempla, e se confunde,
Envolto na poeira,
Co’ as pequenas ovelhas que apascenta?
Quiçá de nós dizendo esteja agora:
Eis dos homens té onde o arrojo chega!
Porque a plana estrada desprezaram,
Onde sem risco todos nós marchamos,
Para perigos affrontar ousados?
Cahirão, cahirão; serão punidos…
Assim mesquinhos entes invejosos,
Tristes aves de agouro,
Que no charco commum patinham, grasnam,
Quando vêm remontar altivos genios
Ás sublimes espheras,
Esses, cuja missão é o progresso.
E das mãos arrancar da Natureza
Novas, uteis verdades,
Clamam, praguejam, mas no charco morrem;
Emquanto que de céo em céo voando,
De Nação em Nação, de povo em povo,
Da Humanidade os astros bemfeitores,
Em torno a Deos, na Eternidade pairam,
De propria luz radiantes.
Trabalhemos, Amigo, pela Patria,
Só por amor da Patria,
E entreguemos a Deos nosso destino.
Si á região dos astros não subirmos,
Pyrilampos seremos nos desertos,
E aos nossos reunidos, luz daremos,
Que nas trevas talvez ao desgarrado
Viajor encaminhe.
Trabalhemos, Amigo, pela Patria,
Só por amor da Patria,
E entreguemos a Deos nosso destino.
Ah, subamos ainda,
E cheguemos ao tope da montanha.
Esta pedra que cai, bate, e reflecte,
E assim de curva em curva saltitante,
Vai rolando, e batendo, até que chega
Desfeita em mil pedaços,
É a imagem dos seres subalternos,
Que só grandes parecem pela altura,
Em que a cega ignorancia os collocára;
Mas quando se despenham, desparecem,
Sem que se abale o mundo; nem arrastam
Satellites comsigo,
A não ser a poeira
Que só os rodeava.
Assim muitos colossos se abysmaram,
Colossos de vaidade:
Assim se enterrarão no eterno olvido
Muitos que a Patria nossa inda hoje opprimem
Co’ o peso da ignorancia.
Nossa Patria tão bella! — Nossa Patria
Tão digna de um porvir grande e sublime!
Eil-a, como um cadaver de gigante,
Roída por milhões de vis insectos,
Que ella mesma alimenta!
Olha, Amigo, esta pallida saudade,
Que nesta penedía a custo vive!
Aqui não é que vegetar devia
Flor tão cara á minha alma.
Vês tu como ella pende a roxa fronte
Mal que a colho, e a colloco no meu peito?
Como ella o coração, soffrendo a mágoa
Que o nome d’ella explica,
Longe da Patria, em que meus pais habitam,
De languidez se encolhe.
Irás commigo, oh flor, terna saudade,
Inda que murcha e secca; — irás commigo,
E acabaremos juntos.
Poligny, 7 de Outubro de 1834.