O Riso da Fortuna

SUSPIRO Á PATRIA.
ROMA. NO COLISEO.
Já que do coração rompeste os seios,
Onde terna saudade te gerára,
E quando mais minha alma nas da Patria
Idéas se engolfava,
Da clausura do peito te escapaste,
Onde mais não cabias,
Fugitivo roçando inertes labios,
Triste suspiro meu!… Já que teu echo
O silencio quebrou mysterioso
Do sepulchral horror deste recinto;
Sai, oh suspiro! sai… Não mais resôes,
Inutil te não percas,
Nestas longas abóbadas quebradas,
Murmurando tu só de estancia em estancia,
Como um lugubre som de ave nocturna,
A quem prazem as trevas, e os destroços.
Teu doloroso som repercutido
Na opposta parte, tal pavor inspira,
Que um gemido parece das entranhas
Desta immensa ruína!
Eu mesmo que exhalei-te, eu mesmo tremo,
E mortos tremeriam si te ouvissem;
Que farão os viventes!
Hirtos na fronte tenho inda os cabellos,
Frio, trêmulo o corpo,
Como um tronco de gelo ao vento exposto;
E o triste coração onde habitaste,
Recobrando de novo o movimento,
Com desusada força ora palpita,
E monótono sôa,
Como sôa o martello sobre a incude.
Temem os olhos de se abrir ás trevas,
E de ver coroado o amphitheatro
De alvas sombras de mortos, e de espectros,
Que para mais terror me pinta a mente.
Vôa, suspiro meu, vôa, não tardes;
Nuncio vai ser do estado em que me deixas.
O caminho te indico; aos ares sóbe;
Deixa de Roma os solitarios campos.
Esta terra de sangue, e de cadaveres.
E ás praias chega da querida Patria,
Tão longes praias! — Quem me dera eu vel-as!
Mas no longo trajecto
Vai por mim os logares visitando,
Por onde eu já passei triste e saudoso.
Oh! quão gratas me são reminiscencias!
D’ellas compõe-se a vida,
Os prazeres são ellas da velhice.
Do afadigado albor de um curto dia
Eis tudo o que nos fica!
Toma a Flaminia estrada;
Passa o lúrido Tibre, outr’ora rubro,
Quando o campo cedêo a Constantino
O barbaro Maxencio;
Verás Assís no cimo da collina
As cinzas adorar do sancto filho.
Do Trasimeno ás margens
A poeira verás de ossos romanos,
E um susurro ouvirás, que diz: Hanníbal!
Chega aos campos que o Arno fertiliza;
Entra em Florença, e em Sancta Cruz visita
De Dante a sepultura.
Sentado está com merencorio gesto;
Dir-se-ha qu’inda do Inferno horridas scenas
Se lhe antolham, e o misero Ugolino
Mirrado entre cadaveres corruptos
Dos innocentes filhos, miserandos,
Como esfaimado tigre ossos roendo:
Pousa na dextra o rosto, e co’a sinistra
Sustenta o immortal livre;
Chora de um lado a Poesia, e do outro
Italia veneranda está dizendo:
— onorate l’altissimo poeta —
Buonarotti, Alfieri, Machiavelli,
Verás ahi tambem; tudo saúda.
Nem a Toscana deixes sem que vejas
Essa Pisa, onde as Artes renasceram.
Contempla de Bosqueto a maravilha,
O campo-sancto, a torre que pendente
Ameaça cahir como um gigante.
Vai ouvir o susurro do teu vôo
Nesse musêo de mortos de Bolonha.
Ligeiro passa por Modêna, e Parma;
Passa de Lódi a celebrada ponte,
Essa que o peso supportou ingente
Do Genio das victorias.
Passa o Apenino, e o Pô, e á Milão chega;
E em sua Cathedral mysteriosa,
Que prostrado me vio venerabundo,
Ao som do orgam sagrado, que rebôa
Nas gothicas abóbadas, respira
Religioso accento.
Mensageiro de dôr, ah, não visites
Outros logares que o prazer inspirem.
Cança o prazer ao homem quando é longo,
Mas tu, melancolia, jamais canças
A quem d’alma os arroubos saboreia.
Pela margem do lago, que tranquillo,
Azul-celeste e puro,
A vida da innocencia symbolisa,
Os Alpes busca, por heroes trilhado;
Os Alpes, como braços da Natura,
Que erguidos para o céo a Deos adoram.
Sóbe o Simplão; penetra as galerias;
Si o nome do Brasil na pedra achares,
Minha mão o gravou, beija esse nome.
N’outra pedra verás meu nome escripto,
Si os gelos o não cobrem;
Sentado ahi subí meu pensamento
Té ao throno de Deos, e pela Patria
Dirigi-lhe meus votos.
Désce, verás de Brigg argenteos cumes,
Que igneos raios reflectem, simulando
Claros elmos de exercito em parada.
Continûa teu vôo; Sion passa,
Chega á bella Genebra, que se espelha
No lago côr do céo, e no seu Rhódano,
Que o remanso do lago veloz deixa,
Para ir levar fertilidade aos campos;
Como, mal que desperta, ao leito foge,
E asinha o lavrador busca o trabalho.
Da infancia de Rousseau deixando o berço,
Pobres villas da França irás passando,
Ricas cidades vendo.
A Poligny chegando, a rocha vinga,
E na gothica estancia, que talhada
Foi ahi pela mão da Natureza,
Brasil, lerás nas rusticas pilastras.
N’uma aba da montanha, junto á estrada,
Onde occulto desliza manso arroio,
Acharás uma imagem veneranda
Da Rainha do céo, tres vezes pura,
Dos christãos caminhantes protectora.
Inda a seus pés verás murchas saudades,
Por minhas mãos colhidas na montanha.
De cidade em cidade irás vagando;
Entra em Pariz, Rainha das cidades.
Mas ah! triste suspiro,
Si esses ares alegres te abrandarem,
Si o seu bulicio perturbar teu vôo,
Dos mortos no jardim vai acoutar-te,
E entre jazigos tua dôr recobra.
Como me apraz dos mortos o remanso!
Como dos myrtos sepulchraes o aroma
Faz-me o prazer libar da Eternidade!
Oh grata habitação! Oh paz suave!
Quando ás minhas fadigas porás termo?
Oh meu suspiro, si acabar podesses
Entre outros mil suspiros confundido
Nessa triste mansão! — Mas não, tens inda
De dar tua mensagem.
Passa a sombria patria de Corneille
Onde se ergue o honroso monumento
Da magnanima Virgem
Pelo céo inspirada,
Que a fereza dos homens queimou viva.
Pelas margens do sena aos mares vôa;
Atravessa o Oceano, tão profundo
Como a dôr de minha alma.
Passa o Oceano, imagem do infinito.
Entrarás n’um immenso ancoradouro,
De altissimas montanhas torneado,
Onde repousa perennal verdura,
Que as espadoas dos montes engrinalda.
Oh sem par maravilha!
Resupino, grandissimo gigante
Ao longe assoma, e do Janeiro a barra
Ao viajor cançado patenteia?
Igual outro não ha; errar não pódes.
Ahi é que te eu mando;
Essa é a Patria minha, a Patria amada,
Que a vida dêo a quem me dêo a vida!
Ahi respira ainda a mãe annosa,
O encanecido pai, e irmãos queridos!
Verás si para amal-a razão tenho!
Mas não me capta amor grandeza sua.
Pobre fosse ella, pequenina aldeia,
Por ella meu amor igual seria;
Que este nome de Patria é tão suave
Como o nome de mãe, de pai, de amigo;
E a mãe, e o pai, e o amigo inda que pobres
A um nobre coração gratos são sempre.
Venturoso suspiro,
Antes que em doce riso te convertas,
Nesse magico céo da Patria minha,
Á paternal mansão ligeiro adeja
Como o meu pensamento;
Beija dos caros pais as mãos rugosas,
E soluçando diz-lhes
Que o filho humilde a Deos rogando fica
Por elles, pela Patria;
Sobre os restos de Roma, pensativo,
Um suspiro exhalou, que á Patria envia.
Roma, 20 de Fevereiro de 1835.

AO MEU ILLUSTRE MESTRE E AMIGO
O REVERENDISSIMO SENHOR
FR. FRANCISCO DE MONTE-ALVERNE.
Eis-me em Roma! Da Patria tão distante!
Inda de vós conservo tal lembrança,
Que ás vezes se me antolha a imagem vossa;
A ella me dirijo, fallo, escuto,
E cuido que ella me ouve, e me responde.
Como de um tão bom mestre, tão amigo,
Poderá o discipulo esquecer-se?
Quantas vezes aqui, nos sacros templos,
Ouço sanctas palavras destes padres;
Cuido ver-vos no pulpito elevado;
Mas desconheço as vozes, e nem sinto
Bater-me o coração dilacerado
Da grave dôr christã; nem em transportes
Subir minha alma ao céo como um effluvio
Da flor erguido; então saudoso exclamo:
Quem me dera inda ouvir o grande Alverne!
Roma é bella, é sublime, é um thesouro
De milhões de riquezas; toda a Italia
É um vasto musêo de maravilhas.
Eis o qu’eu dizer posso; esta é a Patria
Do pintor, do philosopho, e do vate.
Embalde Roma invoco, e a musa empenho,
Para um quadro traçar destes prodigios;
Sem cessar uma voz me falla n’alma:
Da louca pretenção que te allucina,
Desiste, oh phantasia! não te é dado
Achar uma linguagem tão facunda,
Tão sublimes imagens com que pintes
Dignamente esta immensa maravilha.
Como é possivel descrever ao vivo
Todo o horror da montanha que vomita
Fogo, lavas, e fumo do ancho seio?
Quem póde retratar a majestade
Do vasto Colisêo, quando o argenteia
Do noctiluco globo o incerto lume,
Seus raios pelas fendas enfiando?
As projectadas sombras como espectros;
Rotos muros, longuissimas abóbadas;
Um gemido escapado de repente
Do pobre, que ante a Cruz seus males chora;
Um funebre arquejar de ave sinistra;
Uma voz que alêm sôa murmurando?
Quem narrar póde os pensamentos todos,
Que d’alma em torno em turbilhões volteiam,
Inda mais pavorosos que as ruínas?
Quem, penetrando as negras catacumbas,
Escondidas da terra nas entranhas,
Dos martyres christãos leitos de morte,
Onde não entra o sol, nem entra a lua,
E só pequena luz, na mão do guia,
Trémula, moribunda bruxoleia,
Como pallida estrella, ou como um olho
Do genio habitador daquellas trevas;
Quem não se enche de horror? Quem fallar póde?
Só ver, e emmudecer; a lingua é fraca;
As grandes commoções não se descrevem.
Como é tão eloquente a lisa pedra
Que só diz: — Aquí jaz Torquato Tasso!
Quando todos os marmores ligados,
Inda assim receber não poderiam
Seus versos immortaes por epitaphio!
Assim eu, receando dicer pouco,
Não podendo pintar tanta grandeza,
Eloquente serei nada dizendo.
Roma, Abril de 1835.