Ao Emo Sor José Joaquim da Rocha, etc.
AO ILLmo E EXmo SNor.
JOSÉ JOAQUIM DA ROCHA,
DIGNATARIO DA IMPERIAL ORDEM DO CRUZEIRO,
DEPUTADO DA EX-ASSEMBLEIA CONSTITUINTE DO BRASIL,
EX-MINISTRO PLENIPOTENCIARIO NAS CORTES DE PARIZ,
E DE ROMA, ETC.
Os serviços que prestastes á Patria; o amor, e o respeito que vos consagram os Brasileiros residentes, em Pariz; o titulo de Pai com que elles vos honram; o seu legitimo pezar, e as lagrimas que vistes correr de seus olhos, no momento em que d’elles vos separastes; que bem previam elles que um vacuo tinha de ficar em seus corações; são os justos motivos que me inspiraram estes mesquinhos versos, que hoje vos offereço. Possam elles ser tão gratos á vossa alma, como a todos nos será grata a vossa lembrança.
Roma, Abril de 1835.
XXVI
Folga minha alma, quando se me antolha
A candida virtude,
E Varões dignos de louvor me indica.
Eu me prostro a seus pés venerabunde;
Que a mente minha, de louvar anciosa,
Encomios jamais nega á heroicidade.
Appareça quem já colhêo aromas,
Que impura a minha dextra
Nas aras da lisonja profanára.
Descerra os labios, rígida virtude,
Dize si ouvidos teus já se irritaram,
Si coraste de pejo ao ouvir meus cantos?
Não, não, tu me respondes: fiel sempre
Aos sacros meus dictames,
Hymnos teceste á Patria, á Liberdade,
E a Varões benemeritos, que eu prezo.
Canta, canta; que é esse o unico premio
De quem sem egoismo á Patria serve.
Orgam é da verdade a consciencia;
E da virtude é orgam
O coração que falla, e nunca mente.
Firme Varão, immovel nas tormentas
Que vezes o Brasil amedrontaram,
Rocha, quem no Brasil teu nome ignora?
Tu foste um dos primeiros que firmaram
A Independencia nossa.
De tua alma o vigor, e o enthusiasmo,
Os povos animavam, que te ouviam;
E unindo-se em prol da augusta causa,
Para ser seu apoio te escolheram.
Quando a injustiça e a ingratidão armadas
Os raios da vingança
Contra os Varões da Patria fulminaram,
Salvo não foste, não; a Patria vio-te,
Inda no seu desmaio, com teus filhos
Innocentes, marchar ao injusto exilio.
Quem não sabe que a morte te aguardava,
Dura, affrontosa morte,
Nessa terra, onde algemas se forjavam
Para o Brasil escravizar de novo?
Quem perfidia tão negra não conhece,
E os intentos da cega tyrannia?
Da sorte das Nações só Deos decide.
Quando ellas o invocam,
E credoras se fazem do que aspiram,
Deos um Anjo velar sobre ellas manda;
Esse Anjo tutelar não mais as deixa,
Esse Anjo é quem contrarios planos burla.
Por milagre desse Anjo salvo foste:
Por milagre desse Anjo
Cem, e cem vezes o Brasil foi salvo
Das cruas garras de crueis abutres;
Só por milagre d’elle em breve espero
Ver o Brasil subir á mór altura.
Oh! que doce é no meio dos perigos
De horrenda tempestade,
Já languido de fome, e de fadiga,
Ver aberta n’uma onda a sepultura,
E armada contra sí dura companha,
Exclamar: — Tudo soffro pela Patria!
Outro tanto dizer muitos não podem!
Digno tu és de inveja!
Ah! si invejosos tens, eu os desculpo.
Sempre a inveja assim foi; sempre ella investe
A quem mais por virtudes se distingue;
Sempre villões Arístides tiveram.
Mas quando a imparcial posteridade,
Que só a laurea outorga
A quem por acções nobres merecêra,
Teus titulos julgar, ella gostosa
Tecerá teus encomios, e o meu hymno
Á memoria dos homens será grato.
Quem dêo fulgor ao sol, dêo alma ao homem,
Tambem cobrio os campos
Co’o brilhante matiz de lindas flores!
Nem porque de mil soes mantem a ordem,
Deleixa as pequeninas criaturas
Ao acaso, sem lei, sem um instincto.
Assim o homem digno de tal nome,
Que memorandos feitos
Em prol da Humanidade praticára,
Não despreza as domesticas virtudes;
Aquellas de immortal gloria o revestem,
Estas o resplendor da gloria esmaltam.
Quantos o Mundo vio Coriolanos,
Que o esclarecido nome
Infamaram depois com acções negras?
Tu porêm sempre firme, sempre o mesmo,
És á Patria fiel, e a vida tua
Sempre tem sido de virtude exemplo.
Abril de 1835.
Uma Noite no Coliseu
XXVII
UMA NOITE NO COLISEO.
A MEU AMIGO FRANCISCO DE SALES TORRES-HOMEM.
É sublime o espectaculo que offrecem
Da prisca Roma os pallidos destroços,
Quando da noite a placida lanterna
Branquejando na abóbada cinzenta,
Seu funebre clarão, como alvas flores,
Entre elles vagamente enfiia, estende.
Tudo é confuso então, tudo é mysterio,
Tudo infunde pavor, melancolia!
Dos sonhos na mansão julga-se a mente,
De escarpados rochedos rodeiado,
De sombras, de phantasmas, que vagueiam,
Que n’um arco se escondem, n’outro surgem.
Os fanaes que no campo amarellejam,
Circulados de auréolas moribundas,
A lembrança despertam desses fogos,
Que ás vezes os cadaveres exhalam
De noite, das recem-abertas campas.
Que profundos, terriveis pensamentos
A uma alma pensativa não inspiram
Estas reliquias da grandeza antiga
Da augusta mãe de heroes, que agora vemos
Como n’um cimiterio esparsos ossos
Ao tempo branquejando. Aqui o homem
Estrangeiro não é; elle conhece
Estas ruínas, e com ellas falla
Uma mystica lingua, que alma entende.
Mas ah! inda esta terra hoje é manchada
Com sangue humano! Ind’ hoje estas columnas
Dos derrocados templos de impios deoses,
Occultam os punhaes de impios Romanos.
Nem no reino da morte ha segurança!
Por toda parte o crime o homem segue!
Não passeiam aqui brancos phantasmas
Entre os sombrios arcos; nem as grutas
Do palacio dos Cesares somente
Ao mocho gemedor asylo prestam.
Não, não; são assassinos que profanam
Deste precinto o lugubre silencio,
Tão propicio aos philosophos, e aos vates.
Á sombra das ruínas solitarias
Oh, que nefandos crimes vis sicarios,
Da Humanidade opprobrio, não perpetram,
Sem temor de seu Deos, e da justiça!
Como que calejada a consciencia,
Cançada de gritar, os abandona.
Como de nós tão perto a morte vimos,
Neste mesmo logar; onde assentados
Ouvímos soluçar ave agoureira;
Que no templo de Venus acoutada,
Suffocados gemidos arrancava
Do intimo do peito; como um homem,
Que nas vascas da morte, em vão luctando,
Sem esperança já, soccorro implora.
Oh severa sciencia, tu condemnas
Estes, da nossa infancia, preconceitos.
Mas quem póde negar que ruíns desditas
Presagiadas são milhões de vezes?
Si a negra borboleta que esvoaça
Em torno do casal, e n’elle pousa:
Si o tetrico carpir de ave nocturna;
Si d’alma o repentino abatimento;
Certas palpitações inopinadas;
Os sonhos, as visões, nada annunciam;
Si é falsa crença de alma allucinada,
Que á infancia, e á velhice o medo incute;
Ao menos na do homem propria essencia,
Mysteriosa essencia, apoio encontra;
Que a Razão, do céo filha, não tão facil
Se eclipsa pela opaca sombra do erro.
Não se oppõe á Razão a crença nossa,
Que nem sempre á Razão o céo concede
A mina profundar inescrutavel,
Onde de effeitos mil se occulta a causa.
Que mysterio é maior que o germen do homem?
Que mysterio é maior que a vida sua?
Que mysterio é maior que a sua morte?
Oh mysterios sublimes! — D’onde, oh homem,
A evidencia te veio, que este mundo,
Que fóra de ti vês, real exista?
Na terra para mim tudo é mysterio,
Eu, o que sei, e tudo quando ignoro.
Dia aziago foi todo este dia,
Desde o surgir do sol, té seu occaso.
O coração pejado de tristeza
Procura a solidão, ama o mysterio.
Bella era a noite, mais que o dia bella!
Alvinilente a lua rutilava,
Como um rosto de virgem pudibunda,
Que em seu jardim passeia solitaria.
Ao Capitolio fui, e foi commigo
O Amigo fiel; junctos passámos
De Tito o arco, e ao pé do Palatino
De um mocho ouvimos horridos gemidos.
Que os ares magoavam, resoando
Do Colisêo nos longos corredores.
Um pouco repousámos sobre o muro
Do cesareo palacio esboroado.
O mocho carpidor gemêo tres vezes;
Os nossos corações se apavoraram,
E ambos involuntarios suspirámos;
Tristes versos, que a mente alli dictou-nos,
Com luctuosas vozes repetimos.
De pois de meditar sobre os presagios,
Marchámos para o Flavio amphitheatro.
Co’um archote na mão, de estancia em estancia,
Cobertos de compridas, brancas vestes,
Como phantasmas gravemente andando,
Mais e mais o horror desses recessos
Dest’arte nossos vultos augmentavam.
Oh! quem póde narrar scenas tão funebres?
Do archote a luz o tecto avermelhava,
Co’a fria luz da lua contrastando;
Cinéreo fumo, deslizando em ondas,
Fugitivos duendes simulavam;
E para mais pavor, do fundo peito.
Deixavamos saír longos suspiros,
Que em toda a galeria reboavam.
Cançados de gozar de mil maneiras
Essas scenas sublimes, regressámos
Para o nosso aposento, atrás deixando
O arco triumphal de Constantino.
Tudo estava em silencio, immovel tudo;
Só resoava o som dos nossos passos,
E ante nós nossa sombra caminhava.
Eis que chegando ao sitio onde sentados
Ave sinistra soluçar ouvímos,
Tres, de punhaes armados, negros vultos,
Como da terra erguidos, nos investem!..
Qual nosso susto foi! Nos feros rostos,
Nos scintillantes olhos desses monstros
De suas almas vís o intento lêmos.
Nas laminas luzentes co’ os reflexos
Do claro astro da noite, e que apontadas
Sobre os peitos estavam, nossa morte
Com côr sanguinea viamos pintada.
Só pelo Amigo cada qual temia.
E qual foi, oh minha alma, nesse ensejo
O pensamento teu?… A Patria! A Patria!
Não mais vel-a: — morrer tão longe d’ella;
Sem por ella ter feito um sacrificio!
Distante de meus pais… Oh Providencia!
Ouviste o coração que te invocava,
E tu salvaste o Amigo, e me salvaste
Das cruas garras dos sedentos tigres.
Mais que o aureo metal é cara a vida;
Para louvar a Deos vivos estamos.
Roma, 11 de Abril de 1835.