O Homem probo Evaristo Ferreira da Veiga

A BIBLIA,
EM UM DIA DE TRISTEZA.
É qual estreito vaso o peito humano,
Que trasborda, ou se quebra, si fermenta
O veneno que encerra.
De gotta em gotta o fel da desventura
N’alma a tristeza vai-nos embebendo,
Té que o corpo converte-se em masmorra,
De que a alma fugir busca.
Oh! quem vê uma flor que em prado brilha,
Parecendo exhalar vida, e doçura,
E rir-se em cada pétala viçosa,
Acaso dizer póde
Si ella foi pela serpe inficionada?
Si em vez de vida, a morte só lhe lavra
O delicado estame?
Quem póde ver o formigueiro occulto,
Que o humano coração róe, e lacera?
Si eu soffro, ou não, só eu, só Deos o sabe.
Mas feliz quem nos seios de sua alma
Acha uma grande idéa que o consola,
Como uma taça de suave nectar,
Que lhe acalma as entranhas sequiosas.
Quem se resigna á dôr não soffre tanto.
Que veneno ahi ha que um bem não faça?
Ou que remedio que não cause um damno,
Segundo o caso, e leve circumstancia,
Que á vista perspicaz escapa ás vezes?
Não, não és tu, Philosophia humana,
Quem me robora o peito!
Sábias lições de soffrimento dictas;
Mas o valor acaso dar tu pódes?
Quantas vezes o mal frusta a sciencia!
Pura fonte conheço, inexhaurivel,
Onde sempre o infeliz adoça as dores.
Livro sagrado,
Vem consolar-me,
Vem saciar-me
Na minha dôr.
Meu peito anciado
De ti carece,
Sem ti fallece
O meu vigor.
A ti recorro
Triste e sedento,
Que este tormento
Me faz gemer.
Dá-me soccorro
No mal extremo;
Vem, senão temo
Á dôr ceder.
Cada palavra,
Que me vás dando,
É qual um brando,
Suave mel.
Já em mim lavra
A paz do empyreo;
Do meu martyrio
Se adoça o fel.
Julho de 1836.

AO CORONEL
ANTONIO DE SOUZA LIMA DE ITAPARICA.
OFFERECE O AUCTOR O CANTICO DE WATERLOO.
Quem melhor que um heroe sopesar póde
As cinzas de outro heroe? Quem melhor que elle
Póde dar o valor aos grandes feitos?
Tu vás a Waterloo; tu vás sentar-te
Aos pés desse leão, que as mãos dos homens
Sobre vasta pyramide elevaram,
Para narrar ás gerações futuras
Raros prodigios da potencia humana.
Intrepido soldado peregrino,
Que depois de salvar Itaparica,
Guardaste na baínha a espada ufana,
E as sciencias cultivas incançavel;
A teus olhos, de ver insaciaveis,
Já vai a terra parecendo estreita!
Si te é grato escutar os sons da lyra;
Si tu, que viste de Virgilio o tumulo,
De Horacio a casa, e a casa de Mecenas,
Pódes com gosto murmurar meus versos,
Este cantico aceita, que te off’reço
Em signal de respeito, e de amizade.

NAPOLEÃO EM WATERLOO.
Tout n’a manqué que quand tout avait réussi
Napoleão em S. Helena. (Mémorial.)
Eis aqui o logar onde eclipsou-se
O Metéoro fatal ás regias frontes!
E nessa hora em que a gloria se obumbrava,
Alêm o sol em trevas se envolvia!
Rubro estava o horizonte, e a terra rubra!
Dous astros ao occáso caminhavam;
Tocado ao seu zenith haviam ambos;
Ambos iguaes no brilho; ambos na quéda
Tão grandes como em horas de triumpho!
Waterloo!… Waterloo!… Lição sublime
Este nome revela á Humanidade!
Um Oceano de pó, de fogo, e fumo
Aqui varrêo o exercito invencivel,
Como a explosão outr’ora do Vesuvio
Até seus tectos inundou Pompeia.
O pastor que apascenta seu rebanho;
O corvo que sanguineo pasto busca,
Sobre o leão de granito esvoaçando;
O echo da floresta, e o peregrino
Que indagador visita estes logares:
Waterloo!… Waterloo!… dizendo, passam.
Aqui morreram de Marengo os bravos!
Entretanto esse Heróe de mil batalhas,
Que o destino dos Reis nas mãos continha;
Esse Heróe, que co’a ponta de seu gladio
No mappa das Nações traçava as raias,
Entre seus Marechaes ordens dictava?
O halito inflammado de seu peito
Suffocava as phalanges inimigas,
E a coragem nas suas accendia.
Sim, aqui stava o Genio das victorias,
Medindo o campo com seus olhos de aguia!
O infernal retimtim do embate de armas,
Os trovões dos canhões que ribombavam,
O sibilo das balas que gemiam,
O horror, a confusão, gritos, suspiros,
Eram como uma orchestra a seus ouvidos!
Nada o turbava! — Abóbadas de balas,
Pelo inimigo aos centos disparadas,
A seus pés se curvavam respeitosas,
Quaes submissos leões; e nem ousando
Tocal-o, ao seu ginete os pés lambiam.
Oh! porque não vencêo? — Facil lhe fóra!
Foi destino, ou traição? — A aguia sublime
Que devassava o céo com vôo altivo
Desde as margens do Sena até ao Nilo,
Assombrando as Nações co’ as largas azas,
Porque se nivelou aqui co’ os homens?
Oh! porque não vencêo? — O Anjo da gloria
O hymno da victoria ouvio tres vezes;
E tres vezes bradou: — É cedo ainda!
A espada lhe genia na baínha,
E inquieto relinchava o audaz ginete,
Que soía escutar o horror da guerra,
E o fumo respirar de mil bombardas.
Na pugna os esquadrões se encarniçavam;
Roncavam pelos ares os pelouros;
Mil vermelhos fuzis se emmaranhavam;
Encruzadas espadas, e as baionetas,
E as lanças faiscavam retinindo.
Elle só impassivel como a rocha,
Ou de ferro fundido estatua equestre,
Que invisivel poder magico anima,
Via seus batalhões cahir feridos,
Como muros de bronze, por cem raios;
E no céo seu destino decifrava.
Pela ultima vez co’ a espada em punho,
Rutilante na pugna se arremessa;
Seu braço é tempestade, a espada é raio!..
Mas invencivel mão lhe toca o peito!
E’ a mão do Senhor! barreira ingente;
Basta, guerreiro! Tua gloria é minha;
Tua força em mim stá. Tens completado
Tua augusta missão. — És homem; — pára.
Eram poucos, é certo; mas que importa?
Que importa que Grouchy, surdo ás trombetas,
Surdo aos trovões da guerra que bradavam:
Grouchy, Grouchy, a nós, eia, ligeiro;
O teu Imperador aqui te aguarda.
Ah! não deixes teus bravos companheiros
Contra a enchente luctar, que mal vencida
Uma após outra em turbilhões se eleva,
Como vagas do Oceano encapellado,
Que furibundas se alçam, luctam, batem
Contra o penedo, e como em pó recuam,
E de novo no pleito se arremessam.
Eram poucos, é certo; e contra os poucos
Armadas as Nações aqui pugnavam!
Mas esses poucos vencedores foram
Em Iena, em Montmirail, em Austerlitz.
Ante elles o Thabor, e os Alpes curvos
Viram passar as aguias vencedoras!
E o Rheno, e o Manzanar, e o Adige, e o Euphrates
Embalde á sua marcha se oppozeram.
Eram os poucos que jamais vencidos
Os dias seus contavam por batalhas,
E de cans se cobriram nos combates;
O sol do Egypto ardente assoberbaram,
A peste em Jaffa, a sêde nos desertos,
A fome, e os gelos dos Moscovios campos;
Poucos que se não rendem; — mas que morrem!
Oh! que para vencer bastantes eram!
A terra em vão contra elles pleiteára,
Si Deos, que os via, não dicesse: Basta.
Dia fatal, de opprobrio aos vencedores!
Vergonha eterna á geração que insulta
O Leão que magnanimo se entrega.
Eil-o sentado em cima do rochedo,
Ouvindo o echo funebre das ondas,
Que murmuram seu cantico de morte:
Braços cruzados sobre o largo peito,
Qual naufrago escapado da tormenta,
Que as vagas sobre o escolho regeitaram;
Ou qual marmorea estatua sobre um tumulo.
Que grande idéa o occupa, e turbilhona
Naquella alma tão grande como o mundo?
Elle vê esses Reis, que levantára
Da linha de seus bravos, o trahirem.
Ao longe mil pygmeos rivaes divisa,
Que mutilam sua obra gigantesca;
Como do Macedonio outr’ora o Imperio
Entre sí repartiram vis escravos.
Então um riso de ira, e de despeito
Lhe salpica o semblante de piedade.
O grito ainda innocente de seu filho
Sôa em seu coração, e de seus olhos
A lagrima primeira se desliza.
E de tantas corôas que ajunctára
Para dotar seu filho, só lhe resta
Esse Nome, que o mundo inteiro sabe!
Ah! tudo elle perdêo! a esposa, o filho,
A patria, o mundo, e seus fieis soldados.
Mas firme era sua alma como o mármor,
Onde o raio batia, e recuava!
Jamais, jamais mortal subio tão alto!
Elle foi o primeiro sobre a terra.
Só, elle brilha sobranceiro a tudo,
Como sobre a columnna de Vendôme
Sua estatua de bronze ao céo se eleva.
A cima d’elle Deos, — Deos tão sómente!
Da Liberdade foi o mensageiro.
Sua espada, cometa dos tyrannos,
Foi o sol, que guiou a Humanidade.
Nós um bem lhe devemos, que gozamos;
E a geração futura agradecida:
NAPOLEÃO, dirá, cheia de assombro.
Waterloo, 18 de Junho de 1836.