Ao General Lafayette

Nas veias o sangue já não me galopa,
Nem sacros furores nos labios me fervem;
A lyra canora do cysne Beocio
Deixei sobre a trípode.
Os risos fagueiros do Genio da Patria
Agora me inspiram idéas suaves.
Os vossos encantos, oh bellas patricias,
Eu canto dulcísono.
Imperio das graças, oh sexo mimoso,
Vós sois o principio da nossa existencia;
Dos nossos prazeres orige’ ineffavel;
Sem vós que seriamos?
A lua que brilha n’um céo azulado,
E os raios argenteos no río reflecte,
É quadro bem lindo! porêm vossas faces
Teem graças mais nítidas
Os dias que alegres comvosco passamos,
São horas bem curtas, são breves instantes;
E os breves instantes da ausensia saudosa
São noites bem tetricas.
O canto das aves, que sôa nos bosques,
É grato aos ouvidos do homem selvagem;
Porêm vossas vozes teem mais melodia
Que as vozes dos pássaros.
A rosa tem cheiro que o ar embalsama,
A rosa tem cores que esmaltam os prados;
Porêm para imagem da vossa belleza
A rosa é invalida.
As aguas teem perlas, o céo tem estrellas,
Os campos teem flores, a terra tem ouro;
Mas vós venceis tudo; vós sois da Natura
A obra protótypa.
Por vós afinaram mil vates as lyras;
Por vós mil guerreiros á gloria voaram;
E até nações cultas por vós sacudiram
Seu jugo tyrannico.
Oh Anjos da terra, da Patria ornamento,
Donzellas, esposas, e mães carinhosas,
Na lucta que temos co’o vil despotismo,
Mostrai-vos magnanimas.
Os vossos encantos de premio só sirvam
A quem ama a Patria, ao sabio, e ao justo.
Deixai que ociosos, e os nossos imigos
No lodo revolvam-se.
1831.

A MINHA LYRA.
Quando o sol era o meu astro,
E a minha mente inspirava,
No enlevo do estro inflammado
Alegre a lyra eu vibrava.
Co’ a Grecia, e Roma sonhando,
Colhendo flores da historia,
Á minha Patria querida
Hymnos tecia de gloria.
No fogo da mocidade,
Nessa estação da alegria,
Cantava gratas mentiras,
Amores qu’eu não sentia.
Ás vezes tambem chorava;
E tu, oh lyra presaga,
Já teu destino previas,
E o pranto que ora te alaga.
Qual na rosa que emmurchece
Sécca o orvalho que a aljofrava,
Assim seccou-se em meus labios
O riso que os enfeitava.
Minha voz enrouquecêo-se,
Meu coração enluctou-se,
E o astro que me aclarava
Em densa treva nublou-se.
Antes que o sopro do tempo
Murchasse a flor de meu rosto,
A pallidez já o tinge,
Causada pelo desgosto.
A folha na primavera,
Si pelo insecto é roída,
Assim perde o verde esmalte,
Assim murcha, e cái sem vida.
Deixei a prezada Patria,
Deixei a mãe carinhosa;
Perdêo então minha lyra
Sua voz harmoniosa.
Ao som das vagas do Oceano
Foi minha lyra aprendendo
A suspirar quando chóro,
A ir commigo gemendo,
Companheira de meu fado,
Pelo mundo vagueando,
Junctos os Alpes subimos,
Estranhas terras pizando.
Nos Alpes, como n’um throno
Que me alçava alêm do mundo,
A gloria do Omnipotente
Entoei venerabundo.
Entre gothicas pilastras,
Arroubado no infinito,
Cantei a vida futura,
Consolo de um peito afflicto.
Sentado sobre ruínas,
Achei um echo na lyra;
E sobre o nada da vida,
Dêo-me sons qu’eu nunca ouvíra.
Entre campas, e cyprestes,
Sozinho n’um cemiterio,
Chorando a sorte de um vate,
Na lyra achei refrigerio.
Solitario entre os viventes,
Do mundo desconhecido,
Como a planta errante d’agua
Apenas tenho vivido.
A gloria, esperança vária,
Sonho fallaz do acordado,
Febre que os Genios inspira,
Só me não tem inspirado.
Amiga melancolia,
Consumidora saudade,
Vós envolveis os meus dias
Desta triste suavidade.
Em cada estação ostenta
Diverso aspecto a Natura;
Ora de crystaes se adorna,
Ora de fresca verdura.
As aves tambem renovam
Seu canto co’a Natureza;
Tudo muda, só minha alma
Conserva sua tristeza.
Unico bem qu’eu possuo,
Oh minha estimada lyra,
Companheira de infortunios,
Commigo chora, e suspira.
1836.

O CANTO DO CYSNE.
Meus versos são suspiros de minha alma,
Sem outra lei que o interno sentimento;
E como o fumo que do fogo se ergue,
Sobem ao céo, e perdem-se nos ares.
Como o acceso thuríbulo balança
Ante o altar, de incenso alimentado,
Suavissimos perfumes exhalando,
Assim minha alma oscilla
Das illusões do mundo afadigada;
E suspirando então pelo infinito,
Humilde a Deos seu pensamento exalça.
Cada pensamento meu,
Como uma baga de incenso,
Do thurib’lo de minha alma
Sóbe ao alcáçar do Immenso.
Eis porque ainda no da vida exilio,
Entre o véo de tristeza que me enlucta
Alguns assomos de prazer reçumbram,
Como do pyrilampo
Na escuridão da selva a luz lampeja;
Eis porque minha lyra
Inopinados sons desliza ás vezes:
Eis porque ainda para mim um riso
A Natureza enfeita;
Eis porque a noite presta-me seu bálsamo,
E na aurora que surge encantos acho.
Echo para meus suspiros
Eu acho na Natureza;
E para a voz de minha alma
Um accento de tristeza.
Ah! porventura a lyra abandonada,
Que rota e muda jaz de pó coberta,
Porventura ainda vive?
A lyra morre, quando mais não sôa,
Morre, quando estalando a ultima corda,
Evapora o seu ultimo soluço.
Assim sou eu sobre a terra;
É minha alma como a lyra,
Que morre quando não geme;
Que vive quando suspira.
Como vive o proscripto em riba estranha?
No pensamento apenas,
Nos quadros de sua alma, tristes quadros,
Como a noite sem lua, e sem estrellas;
Quadros nublosos, pela mão traçados
Da pallida Saudade.
Oh mundo, oh mundo, exilio de minha alma!
Vida, cruel tyranno que me prendes!
O que é a vida? Um continuo
Passar das trevas á aurora;
Cadeia que nos arrasta,
Turbilhão que nos devora.
Eis a vida!… E depois?… Mysterio horrivel!
Infinito, onde o espirito se perde,
Como um átomo no espaço;
Deserto, onde vagueia a phantasia,
Repouso e asylo incerta procurando,
Como nos areáes da ardente Arabia
O peregrino afadigado busca,
Para a sêde aplacar, mesquinha fonte,
E um ramo que lhe abrigue os lassos membros.
Talvez que amanhã se ultíme
A sentença do proscripto,
E que livre das cadeias,
Vagueie nêsse infinito.
E quem sabe si a voz da Eternidade
Agora me revela,
Que este manto, que ennoita a Natureza,
Como do esquife o mortuario panno,
Para sempre a meus olhos cobre a terra?
Quem sabe si ao raiar da aurora crástina,
Ao seu hymno de vida
Um echo faltará de minha lyra,
De minha alma um gemido?
Cada minuto da vida
Póde ser o derradeiro;
Da vida ao nada ha um ponto,
E o homem passa-o ligeiro.
O Cysne que desliza á flor do lago,
Perlas formando co’ o bater das azas,
Mudo a garganta alonga,
E só da morte a voz n’ella resôa;
Como uma frauta que do tronco pende
Por amoroso voto,
Pelo vento agitada,
Embalança, e suaves harmonias
Exhala de seu tubo:
Assim a voz do cysne se desata,
Pela morte inspirado;
Assim se melodia,
Para doce entoar o hymno extremo.
Mas acaso sabe o Cysne,
Terno canto desferindo,
Que em cada accento que sólta,
A vida lhe vai fugindo?
Companheiro do Cysne, o tenro arbusto
Que uma só vez floresce,
E quando assim se adorna, murcha, e morre,
Como no dia nupcial a esposa,
Sabe elle porventura que essas flores
São as galas da morte?
A lampada que expira, e um clarão sólta,
Acaso sabe si lhe míngoa o oleo?
O río que no prado se resvala,
Acaso dizer póde:
Amanhã terá fim minha corrente?
E o zephyro que brinca saltitando
Sobre as frescas corollas, sabe acaso,
Si ainda existirá no sol seguinte?
Nós acaso conhecemos
Melhor que elles nossa sorte?
Podemos dizer: este hymno
É nosso hymno de morte?
Eu canto como o Cysne, sem que saiba
Si é meu ultimo canto;
Como o arbusto que brota mortaes flores,
Minha alma se dilata, e aromas verte;
Como a luz que fallece, e se afogueia,
Em sacro amor meu coração se inflamma;
Como o rio que manso se desliza,
Como o ligeiro Zephyro que adeja,
Se devolvem meus dias,
Como vagas do mar, um após outro,
E não sei qual será o derradeiro.
Inda um suspiro, minha alma,
Como o Cysne hoje exhalemos.
Si amanhã vírmos a aurora,
Novos hymnos entoemos.
Cantemos, cantemos
Co’ a noite, e co’ o dia,
Seja nossa vida
Contínua harmonia.