A Tempestade

A DIA 7 DE SEPTEMBRO, EM PARIZ.
Longe do bello céo da Patria minha,
Que a mente me accendia,
Em tempo mais feliz, em qu’eu cantava
Das palmeiras á sombra os patrios feitos;
Sem mais ouvir o vago som dos bosques,
Nem o bramido funebre das ondas,
Que n’alma me excitavam
Altos, sublimes turbilhões de idéas;
Com que cantico novo
O Dia saudarei da Liberdade?
Ausente do saudoso, patrio ninho,
Em regiões tão mortas,
Para mim sem encantos, e attractivos,
Gela-se o estro ao peregrino vate.
Tu tambem, que nos tropicos te ostentas
Fulgurante de luz, e rei dos astros,
Tu, oh sol, neste céo teu brilho perdes.
Oh phantasia, mostra-me si pódes,
O energico quadro, que meus olhos
Outr’ora extasiara;
Reaviva o fulgor do enthusiasmo,
Que o coração abrasa
Como o sol quando a pino os homens fere;
Memoria, hoje recorda aquellas vozes
Dos brasilienses peitos escapadas,
Como do Chimboraço ardentes lavas,
E no templo de Deos gratas soavam.
Recita aquelles hymnos,
Que angelicas donzellas, varões probos
Alternos entoavam neste Dia,
Da Liberdade em honra.
Mas em vão, que nos ares embruscados
O mimoso colibre não adeja,
Nem longe do seu ninho o canto exhala
O sabiá canoro.
Ah! si ao menos a dôr que me alma punge,
E a existencia me azeda,
Um pouco se aplacasse, e doce riso,
Filho do coração, subisse aos labios,
Quiçá na ausencia da querida Patria
Podesse, inda que rouco,
Mais um hymno ajunctar aos outros hymnos,
Com que de meu amor lhe fiz offrenda,
Quando no gremio seu prazer gozava.
Lá, no teu seio, a vida respirando
Tranquillo e socegado,
Ou no mar agitado, á morte exposto,
Ou aqui nesta plaga tão remota,
Fiel te sou, oh Patria; não te olvido
Pelas grandezas que me offrece a Europa.
Estes eternos monumentos d’arte,
Estas columnas, maravilhas mortas,
Estas estatuas colossaes de bronze,
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Estes jardins suberbos, estes templos
São bellos: mas não são de minha Patria.
Tuas virgens florestas, e teus templos
Mais me aprazem que tudo o que aqui vejo.
Ah! quem me dera agora, em grato sonho
Illudido, cuidar que me revolvo
Ignorado entre os meus, entre o tumulto
Do povo que no rosto traz impressa
A gloria deste Dia!
Quem me dera que os meus rusticos hymnos
Por elle ouvidos fossem,
E por elle applaudidos
No delirio do sacro amor da Patria!
Oh! como é doce memorar os tempos
Da passada alegria!
Como é doce escutar ternas cadencias
De branda voz de pudibunda virgem,
Quando fóra da terra a alma vagueia
No celeste infinito!
Mais doce é celebrar os claros feitos
Dos seus concidadãos, e unido a elles,
Beber na mesma taça o enthusiasmo,
E no divino arroubo
Os céos congratular, render-lhes graças!
Aqui da Liberdade repetido
Não sôa o mago accento em meus ouvidos;
Nem o auri-verde pavilhão tremóla,
Imagem das riquezas
Da terra minha, fertil, abundante;
Nem o canhão ribomba, que assignale
Que este Dia ao Brasil é consagrado.
Só o estridor resôa
De turbulento povo, indifferente
Da Patria minha á gloria.
Dia da Liberdade!
Tu só dissipas hoje esta tristeza
Que a vida me angustía.
Tu só me acordas hoje do lethargo
Em que esta alma se abysma,
De resistir cançada á tantas dores.
Ah! talvez que de ti poucos se lembrem
Neste estranho paiz, onde tu passas
Sem culto, sem fulgor, como em deserto
Caminha o viajor silencioso.
Mas rapidos os dias se devolvem;
E tu, oh sol, que pallido me aclaras
Nestas longiquas plagas,
Brilhante ainda raiarás na Patria,
E ouvirás meus hymnos
Em honra deste Dia, não magoados
Co’ os funebres accents da saudade.

ADEOS AO MEU AMIGO
M. DE ARAUJO PORTO-ALEGRE.
Não posso duvidar, nem tu duvides;
Ha uma estrella que ao porvir nos guia,
Máo-grado as ondas do inconstante mundo.
Os destinos dos homens são patentes
Da Providencia aos olhos,
Pois que aos olhos de Deos não ha futuro;
Duvide embora o impio.
Com insoluvel nó a ti me liga
Sagrada, occulta força.
Fitos na Patria os olhos, sempre avante,
Araujo, marchemas.
Amamo-nos; que importa Grecia, e Roma
Vas ver sem mim¹? Assim stá destinado.
Na Patria de Platão, e de Lionides,
De Raphael na patria
Não, não te esquecerás do teu amigo.
Vai; sapiencia colhe em solo estranho;
Depois comnosco prodigo reparte.
Assim de flor em flor errante abelha
O nectar frúe, que em mel offrece aos homens;
Assim de gottas pluviaes se embebe
O ancho seio de monte,
Que em limpidas correntes depois mana.
Vai; ao Parnaso sóbe; ahi meu nome
Entoa para o céo, e attento escuta;
Si os echos responderem,
Juncto do nome teu meu nome grava
No marmore que achares.
Ah! lembra-te de mim quando de Tasso
Visitares o carcer.
Quando do longo meditar cançado
Estiveres de Roma nas ruínas;
Quando só passeando n’ Appia estrada,
Ou da morte os segredos contemplando
Dos Martyres Christãos nas catacumbas;
Quando ouvires soar de amigo o nome,
De mim te lembrarás, dirás comtigo;
Quem sabe si por força da amizade,
Em mim pensa elle agora, como eu n’elle?
Vai; teu genio alimenta.
Breves os dias são, os annos breves,
E dos filhos dos homens breve corre
A vida afadigada,
Como nos ares rapido metéoro.
Ah! quanto a missão custa
Cumprir na terra, onde atalaias somos!
Na começada empresa
Sómente ao fraco arrepiar é dado;
Não se releva ao campeão donoso,
Que desde o albor da idade
N’alma fervêo-lhe em turbilhões o engenho,
Que lhe inspirára a Patria.
Enganados n’um dia os mortaes podem
As mãos de um nescio confiar o mando,
Com que depois os curva;
Podem corôas repartir, e sceptros,
E purpuras reaes, e tit’los nobres;
Podem rolar seus idolos dos thronos,
Tomar os louros que illudidos deram;
Mas tu, raro no mundo, dom sublime,
Genio, quem te reparte?
Deos só, Deos só te envia a seus dilectos.
Genio, filho de Deos, fogo celeste
Baixado á terra em prol da Humanidade!
Aquele em cuja fronte resplendeces,
Cujos labios inflammas,
Um Homero será, Platão, ou Phidias,
Radiantes padrões, astros de gloria,
De estrellas escoltados,
Que como o sol, do Oriente ao Ocidente,
Gyro farão eterno.
Signal em tua fronte tens do Genio;
Não pertences a ti, tu és da Patria.
Com teus pinceis divinos
Deves seus feitos esmaltar, preclaros;
Eu a teu lado cantar-lhe-hei a gloria.
Unidos, sempre amigos, sempre á mesma
Vontade obedecendo,
Que doce nos será então a vida!
Tempo, tempo, não vôes; Patria, aguarda;
Araujo, marchemos.
Nota 1. Pag. 322, v. 6.

Vais ver sem mim.